Ｔｈｅ ｃｉｔｙ ｓｏｕｎｄｓ ｅｎｇｕｌｆｉｎｇ ｔｈｅ ｓｉｄｅｗａｌｋ ｃａｆé ｂｌｅｄ ｏｆｆ ｉｎｔｏ ｔｈｅ ｆａｒ ｒｅａｃｈｅｓ ｏｆ ｈｉｓ ｐｅｒｃｅｐｔｉｏｎ ａｓ ｓｈｅ ｃａｍｅ ｉｎｔｏ ｖｉｅｗ.
Ｊｏｈｎ'ｓ ｂｒｅａｔｈｉｎｇ ｑｕｉｃｋｅｎｅｄ ａｓ ｈｅ ｌｅａｎｅｄ ｆｏｒｗａｒｄ ｉｎ ｈｉｓ ｓｅａｔ.
Ｍａｒｇａｒｅｔ'ｓ ｐｒｅｓｅｎｃｅ ｒｅｑｕｉｒｅｄ -- ｎｏ ｄｅｍａｎｄｅｄ -- ｈｉｓ ｆｕｌｌ ａｔｔｅｎｔｉｏｎ.
Ｓｈｅ ｒａｄｉａｔｅｄ ｌｉｆｅ.
Ｈｅ ｈａｄ ｓｅｅｎ ｈｅｒ ｍａｎｙ ｔｉｍｅｓ ｂｅｆｏｒｅ ａｎｄ ｈａｄ ａｌｗａｙｓ ａｄｍｉｒｅｄ ｈｅｒ ｆｒｏｍ ａｆａｒ.
Ｔｏｄａｙ ｓｈｅ ｗａｓ ｄｉｆｆｅｒｅｎｔ.
Ｐｅｒｈａｐｓ ｉｔ ｗａｓ ｓｉｍｐｌｙ ｂｅｃａｕｓｅ ｈｅ ｋｎｅｗ ｈｅ ｗａｓ ａｌｍｏｓｔ ｒｅａｄｙ, ｔｈａｔ ｈｅ ｈａｄ ａｌｍｏｓｔ ｗｏｒｋｅｄ ｕｐ ｅｎｏｕｇｈ ｎｅｒｖｅ ｔｏ ａｐｐｒｏａｃｈ ｈｅｒ.
Ｈｅｒ ｌｏｎｇ ｂｒｏｗｎ ｈａｉｒ, ｔｉｇｈｔｌｙ ｂｒａｉｄｅｄ, ｂｏｕｎｃｅｄ ｗｉｔｈ ｅｖｅｒｙ ｃｏｎｆｉｄｅｎｔ ｓｔｅｐ.
Ｈｅ ｉｍａｇｉｎｅｄ ｔｈｅ ｃｌｉｃｋ ｏｆ ｈｅｒ ｈｅｅｌｓ ｏｎ ｔｈｅ ｃｏｎｃｒｅｔｅ.
Ｔｈｉｓ ｏｎｅ ｗａｓ ｈｉｓ ｔｙｐｅ, ｓｗｅｅｔ ａｎｄ ｐｕｒｅ, ｎｏｔ ｌｉｋｅ ｔｈｅ ｏｔｈｅｒ ｗｏｍｅｎ.
Ｔｈｅ ｍｏｍｅｎｔ ｓｎａｐｐｅｄ ａｓ ｓｈｅ ｄｉｓａｐｐｅａｒｅｄ ｉｎｔｏ ａｎ ｏｌｄ ｂｒｏｗｎｓｔｏｎｅ ａｐａｒｔｍｅｎｔ ｂｕｉｌｄｉｎｇ ａｎｄ ｈｅ ｓａｎｋ ｂａｃｋ ｉｎｔｏ ｈｉｓ ｃｈａｉｒ.
Ｈｅ ｗａｓｎ'ｔ ｒｅａｄｙ ｙｅｔ.
Ｔｈｅ ｔｉｍｉｎｇ ｗａｓ ｓｔｉｌｌ ｗｒｏｎｇ.
Ｈｅ ｗｏｕｌｄ ａｐｐｒｏａｃｈ ｈｅｒ ｓｏｏｎ, ｍａｙｂｅ ｅｖｅｎ ｔｏｍｏｒｒｏｗ ｏｒ Ｆｒｉｄａｙ ａｔ ｔｈｅ ｌａｔｅｓｔ.
Ｈｅ ｄｒａｉｎｅｄ ｔｈｅ ｌａｓｔ ｏｆ ｔｈｅ ｃｏｆｆｅｅ, ｔｈｅ ｃｕｐ ｒａｔｔｌｉｎｇ ｉｎ ｉｔｓ ｓａｕｃｅｒ.
Ｐｏｃｋｅｔｉｎｇ ｔｈｅ ｃｈａｎｇｅ ｆｒｏｍ ｔｈｅ ｔａｂ ｈｅ ｈｅａｄｅｄ ｂａｃｋ ｔｏ ｗｏｒｋ.
Ａｆｔｅｒ ａｌｌ, ｔｈｅｒｅ ｗｅｒｅ ｂｉｌｌｓ ｔｏ ｐａｙ ａｎｄ ｅｎｄｌｅｓｓ ｍｏｕｎｔａｉｎｓ ｏｆ ｐａｐｅｒｗｏｒｋ ｔｏ ｓｌａｙ.
Ｍａｒｇａｒｅｔ ｃｏｕｌｄ ｗａｉｔ ａ ｂｉｔ ｌｏｎｇｅｒ.
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"Ｙｅｓ, ｍｏｔｈｅｒ," ｈｅ ｓａｉｄ ｉｎｔｏ ｔｈｅ ｍｏｕｔｈｐｉｅｃｅ ｏｆ ｔｈｅ ｃｏｌｄ ｂｌａｃｋ ｐｈｏｎｅ.
"Ａｒｅ ｙｏｕ ｇｏｉｎｇ ｔｏ ｔｈａｔ ｐｌａｃｅ ａｇａｉｎ?" Ｈｅｒ ｖｏｉｃｅ ｗａｓ ｔｉｎｎｙ, ｆａｒ ａｗａｙ, ｔｒｅｍｂｌｉｎｇ ｗｈｉｎｅ.
"Ｙｅｓ ｍｏｔｈｅｒ, Ｉ'ｍ ｇｏｉｎｇ ｏｕｔ ｔｏ ｔｈｅ ｃａｂｉｎ ｔｏｎｉｇｈｔ." Ｈｅ ｗｒａｐｐｅｄ ｔｈｅ ｃｏｉｌｅｄ ｃｏｒｄ ａｒｏｕｎｄ ｈｉｓ ｎｅｃｋ, ｐｌａｙｆｕｌｌｙ ｔｕｇｇｉｎｇ ｕｐｗａｒｄ ａｓ ｈｅ ｓｐｏｋｅ.
Ｈｅ ｈｅａｄｅｄ ｏｆｆ ｈｅｒ ｎｅｘｔ ｑｕｅｓｔｉｏｎ.
"Ｉ ｋｎｏｗ ｉｔ'ｌｌ ｂｅ ｄａｒｋ, ｂｕｔ Ｉ ｗａｎｔ ａ ｆｕｌｌ ｔｗｏ ｄａｙｓ ｔｏ ｇｅｔ ｗｏｒｋ ｉｎ, Ｉ'ｌｌ ｂｅ ｃａｒｅｆｕｌ." Ｔｈｅ ｄｅｓｉｒｅ ｔｏ ａｃｔｕａｌｌｙ ｐｕｌｌ ｔｈｅ ｃｏｒｄ ｔａｕｔ ｗａｓ ｏｖｅｒｗｈｅｌｍｉｎｇ.
Ｔｈｅ ｕｒｇｅ ｇｒｅｗ ｗｉｔｈ ｅｖｅｒｙ ｓｈｒｉｌｌ ｗｏｒｄ ｔｈａｔ ｅｍａｎａｔｅｄ ｆｒｏｍ ｔｈｅ ｅａｒｐｉｅｃｅ.
"Ｊｏｈｎ, ｈｏｎｅｙ, Ｉ ｊｕｓｔ ｔｈｉｎｋ - - ｙｏｕ ａｌｗａｙｓ ｇｏ ａｌｏｎｅ ａｎｄ," ｈｅ ｃｏｕｌｄ ｈｅａｒ ｈｅｒ ｔａｋｅ ａ ｄｅｅｐ ｂｒｅａｔｈ; ｈｅ ｂｒａｃｅｄ, "Ｊｏｈｎ, ｉｔ'ｓ ｊｕｓｔ ｎｏｔ ｈｅａｌｔｈｙ."
"Ｉ ｄｏｎ'ｔ ｔｈｉｎｋ ｉｔ'ｓ ｕｎｈｅａｌｔｈｙ ａｔ ａｌｌ, ｉｔ'ｓ ｇｏｏｄ ｆｏｒ ｔｈｅ ｓｏｕｌ; ｍｙ ｓｏｕｌ ａｔ ｌｅａｓｔ." Ｔｈｅ ｃｏｒｄ ｔｉｇｈｔｅｎｅｄ.
Ｈｅ ｉｍａｇｉｎｅｄ ｈｉｓ ｅｙｅｓ ｂｕｌｇｉｎｇ, ｔｈｅ ｈｅｍｏｒｒｈａｇｉｎｇ ｏｆ ｂｌｏｏｄ ｖｅｓｓｅｌｓ, ｔｈｅ ｄａｒｋ ｂｌｏａｔｅｄ ｂｏｄｙ ｔｈｅｙ ｍｉｇｈｔ ｆｉｎｄ ａｓ ｅａｒｌｙ ａｓ Ｍｏｎｄａｙ, ｂｕｔ ｐｒｏｂａｂｌｙ ｍｕｃｈ, ｍｕｃｈ ｌａｔｅｒ.
Ｏｔｈｅｒ ｔｈａｎ ｈｉｓ ｍｏｔｈｅｒ ａｎｄ ｈｉｓ ｂｏｓｓ, ｔｈｅｒｅ ｗａｓ ｎｏ ｏｎｅ ｉｎ ｈｉｓ ｌｉｆｅ ｔｏ ｍｉｓｓ ｈｉｍ.
Ｔｈｅ ｌａｔｔｅｒ ｃｏｕｌｄ ｃａｒｅ ｌｅｓｓ ｉｆ ｈｅ ｓｈｏｗｅｄ ｕｐ ｏｒ ｎｏｔ.
Ｙｅｓ, ｈｅ ｗａｓ ｓｕｒｅ ｉｔ ｗｏｕｌｄ ｂｅ ｏｎｅ ｏｆ ｔｈｏｓｅ ａｎｎｏｙｉｎｇ ｎｅｉｇｈｂｏｒｓ ｒｅｐｏｒｔｉｎｇ ａ ｓｔｒａｎｇｅ ｓｍｅｌｌ.
Ｈｉｓ ｍｏｔｈｅｒ ｈａｄ ｃｏｎｔｉｎｕｅｄ ｈｅｒ ｊａｂｂｅｒｉｎｇ ａｎｄ ｈｅ ｈａｄ ｍｉｓｓｅｄ ｗｈａｔ ｓｈｅ ｈａｄ ｓａｉｄ, ｂｕｔ ｈｅｒ ｔｏｎｅ ｇａｖｅ ｈｉｍ ａ ｃｌｕｅ.
"Ｉ'ｌｌ ｍｅｅｔ ｓｏｍｅｏｎｅ ｓｏｍｅｄａｙ." Ｈｅ ｔｏｏｋ ａ ｓｔａｂ ａｔ ｔｈｅ ａｎｓｗｅｒ.
"Ｉ ｃｏｕｌｄ ｓｉｇｎ ｙｏｕ ｕｐ ｆｏｒ ａ ｄａｔｉｎｇ ｓｅｒｖｉｃｅ, Ｉ ｒｅａｄ ａｂｏｕｔ ｔｈｅｍ ａｌｌ ｔｈｅ ｔｉｍｅ.
Ｙｏｕｒ ｂｉｒｔｈｄａｙ ｉｓ ｃｏｍｉｎｇ ｕｐ ａｎｄ..."
Ｈｅｒ ｃｏｎｓｔａｎｔ ｍｅｄｄｌｉｎｇ ｔｕｒｎｅｄ ｈｉｓ ｔｈｏｕｇｈｔｓ ｄａｒｋｅｒ ｓｔｉｌｌ.
Ｏｎｌｙ ｎｏｗ, ｈｅ ｉｍａｇｉｎｅｄ ｔｈｅ ｃｏｒｄ ｗａｓ ａｒｏｕｎｄ ｈｅｒ ｗｒｉｎｋｌｅｄ ｃｈｉｃｋｅｎ ｎｅｃｋ, "Ｎｏ, ｍｏｔｈｅｒ.
Ｔｈａｎｋ ｙｏｕ ａｎｙｗａｙ, ｓａｖｅ ｙｏｕｒ ｍｏｎｅｙ," ｈｉｓ ｍｉｎｄ ｊｅｒｋｅｄ ｔｈｅ ｃｏｒｄ ｔｉｇｈｔ.
Ｔｈｅ ｃｏｎｖｅｒｓａｔｉｏｎ ｓｈｉｆｔｅｄ ｉｎｔｏ ｔｈｅ ｗｅｅｋｌｙ ｌｏｐｓｉｄｅｄ ｌｏｎｇ ｑｕｅｓｔｉｏｎ, ｓｈｏｒｔ ａｎｓｗｅｒ ｒｏｕｔｉｎｅ.
Ａ ｍｏｔｈｅｒ ａｎｄ ｓｏｎ ｃｒｏｓｓ-ｃｏｎｔｉｎｅｎｔ ｖｅｒｂａｌ ｔｅｎｎｉｓ ｍａｔｃｈ ｐｌａｙｅｄ ｏｕｔ.
Ｈｉｓ ｑｕｉｃｋ ｖｏｌｌｅｙｓ ｏｆ "ｙｅｓ ｍｏｔｈｅｒ," ａｎｄ "ｎｏ ｍｏｔｈｅｒ," ｃｏｕｌｄ ｎｏｔ ｄｉｓｔｒａｃｔ ｈｉｓ ｍｉｎｄ ｆｒｏｍ ｒｕｎｎｉｎｇ ｔｈｒｏｕｇｈ ｈｉｓ ｗｅｅｋｅｎｄ ｐｌａｎｓ.
Ｈｅ ｈａｄ ｌｏｎｇ ａｇｏ ｍｅｍｏｒｉｚｅｄ ｔｈｅ ｐａｔｔｅｒｎ ａｎｄ ｃｏｕｌｄ ａｎｓｗｅｒ ｏｎ ａｕｔｏｐｉｌｏｔ.
Ｓｈｅ ａｌｗａｙｓ ａｓｋｅｄ ｔｈｅ ｓａｍｅ ｄａｍｎ ｉｎａｎｅ ｑｕｅｓｔｉｏｎｓ.
Ｈｅ ｄｉｄ ｎｏｔ ｔｕｎｅ ｈｅｒ ｏｕｔ ｃｏｍｐｌｅｔｅｌｙ ｔｈｏｕｇｈ; ａｆｔｅｒ ａｌｌ ｈｅ ｈａｄ ｐｌａｙｅｄ ｔｈｅ ｄｕｔｉｆｕｌ ｓｏｎ ｆｏｒ ｙｅａｒｓ.
Ｍｏｖｅｍｅｎｔ ａｔ ｈｉｓ ｆｅｅｔ ｂｒｏｕｇｈｔ ｈｉｓ ａｔｔｅｎｔｉｏｎ ｂａｃｋ ｔｏ ｔｈｅ ｄｒａｂ ｌｉｔｔｌｅ ａｐａｒｔｍｅｎｔ ａｎｄ ｔｈｅ ｔｒｉｐ ｔｈａｔ ｈｅ ｓｈｏｕｌｄ ｈａｖｅ ｓｔａｒｔｅｄ ｏｕｔ ｏｎ ｏｖｅｒ ａｎ ｈｏｕｒ ａｇｏ.
Ｔｈｅ ｔｕｎｎｅｌ ｗｏｕｌｄ ｂｅ ｈｅｌｌ ｔｈｉｓ ｔｉｍｅ ｏｆ ｎｉｇｈｔ ｏｎ ａ Ｆｒｉｄａｙ.
Ｈｅ ｃｕｔ ｈｅｒ ｏｆｆ ｍｉｄ ｓｅｎｔｅｎｃｅ, "Ｍｏｔｈｅｒ, Ｉ'ｖｅ ｇｏｔ ｔｏ ｇｏ.
Ｉ'ｌｌ ｃａｌｌ ｎｅｘｔ ｗｅｅｋｅｎｄ, Ｉ ｐｒｏｍｉｓｅ.
Ｇｏｏｄ ｎｉｇｈｔ." Ｈｅ ｈｕｎｇ ｕｐ ｃｕｔｔｉｎｇ ｓｈｏｒｔ ｈｅｒ ｆｉｎａｌ ｂａｒｒａｇｅ ｏｆ ｑｕｅｓｔｉｏｎｓ.
Ｊｏｈｎ ｌｏｏｋｅｄ ａｔ ｔｈｅ ｌａｒｇｅ ｃａｎｖａｓ ｔｅｎｔ ｂａｇ ａｔ ｈｉｓ ｆｅｅｔ.
Ｈｅ ｋｉｃｋｅｄ ｉｔ ｈａｒｄ.
Ａ ｍｕｆｆｌｅｄ ｇｒｕｎｔ ａｎｄ ｔｈｅ ｗｈｏｌｅ ｂａｇ ｗｉｇｇｌｅｄ ａｎｄ ｓｑｕｉｒｍｅｄ ｖｉｏｌｅｎｔｌｙ.
Ｈｅ ｓｍｉｌｅｄ.
Ｙｅｓ, ｓｈｅ ｗａｓ ｈｉｓ ｔｙｐｅ, ｙｏｕｎｇ, ｄａｒｋ ｈａｉｒ, ｂｅａｕｔｉｆｕｌ, ｐｏｗｅｒｆｕｌ.
Ｓｈｅ ｅｘｕｄｅｄ ｐｏｗｅｒ; ｐｒａｃｔｉｃａｌｌｙ ｄｒｉｐｐｅｄ ｉｔ ａｎｄ ｈｅ ｎｅｅｄｅｄ ｔｈａｔ ｐｏｗｅｒ.
Ｓｈｅ ｗａｓ ｉｎｎｏｃｅｎｔ ａｎｄ ｐｕｒｅ, ｎｏｔ ｋｎｏｗｉｎｇ ｔｈｅ ｅｖｉｌ ｍｅｎ ｃａｎ ｄｏ.
Ｅｖｅｎ ａｓ ｈｅ ｄｒａｇｇｅｄ ｈｅｒ ｉｎｔｏ ｔｈｅ ａｌｌｅｙ, ｓｈｅ ｈａｄ ｊｕｓｔ ｋｅｐｔ ｓｍｉｌｉｎｇ ｉｎ ｓｈｏｃｋ ａｎｄ ｄｉｓｂｅｌｉｅｆ.
Ｓｈｅ ｗａｓ ｎｅｗ ｔｏ ｔｏｗｎ ａｎｄ ａ ｖｉｒｇｉｎ ｔｏ ｔｈｅ ｃｒｕｅｌｔｙ ａｎｄ ｖｉｏｌｅｎｃｅ ｔｈａｔ ｒｕｌｅｄ ｉｎ ｔｈｉｓ ｗｏｒｌｄ.
Ｓｈｅ ｗｏｕｌｄ ｂｅ ａｎ ｏｌｄ ｍａｄａｍ ｉｎ ｔｈｅ ｌｅｓｓｏｎ ｂｙ ｔｈｅ ｅｎｄ ｏｆ ｔｈｅ ｗｅｅｋｅｎｄ ａｎｄ ｈｅ ｊｕｓｔ ｍｉｇｈｔ ｂｅ ｏｎｅ-ｓｔｅｐ ｃｌｏｓｅｒ ｔｏ ｈｉｓ ｇｏａｌ.
Ｍａｙｂｅ ｅｖｅｒｙｔｈｉｎｇ ｗｏｕｌｄ ｇｏ ｒｉｇｈｔ ｔｈｉｓ ｔｉｍｅ.
Ｈｉｓ ｅｎｅｒｇｙ ｗａｓ ｈｉｇｈ, ｔｈｅ ｗｅａｔｈｅｒ ｌｏｏｋｅｄ ｇｏｏｄ, ａｎｄ ｔｈｅ ｍｏｏｎ ｗｏｕｌｄ ｂｅ ｆｕｌｌ.
Ｔｈｉｓ ｔｉｍｅ ｅｖｅｒｙｔｈｉｎｇ ｗａｓ ｐｅｒｆｅｃｔ, ａｌｉｇｎｅｄ.
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Ｔｒａｆｆｉｃ ｔｈｉｎｎｅｄ ａｎｄ ｔｈｅ ｓｍｏｋｙ ｇｌｏｗ ｏｆ ｔｈｅ ｃｉｔｙ ｆａｄｅｄ ｉｎ ｈｉｓ ｒｅａｒ ｖｉｅｗ ｍｉｒｒｏｒ.
Ｈｅ ｈａｔｅｄ ｔｈｅ ｌｏｎｇ ｄｒｉｖｅ.
Ｉｔ ｗａｓ ｎｏｔ ｔｈｅ ｇｒｉｄｌｏｃｋ, ｏｒ ｔｈｅ ｓｍｅｌｌ ｏｆ ｅｘｈａｕｓｔ, ｎｏｔ ｅｖｅｎ ｔｈｅ ｈｏｎｋｉｎｇ ｃａｂｓ, ａｌｔｈｏｕｇｈ ｔｏｎｉｇｈｔ ｈａｄ ｓｏｒｅｌｙ ｔｅｓｔｅｄ ｈｉｓ ｐａｔｉｅｎｃｅ.
Ｔｈｅ ｅｘｏｄｕｓ ｈａｄ ｂｅｅｎ ｂｒｕｔａｌ, ｍｕｃｈ ｍｏｒｅ ｓｏ ｔｈａｎ ｕｓｕａｌ.
Ａｌｍｏｓｔ ｔｈｒｅｅ ｈｏｕｒｓ ｊｕｓｔ ｔｏ ｇｅｔ ｔｈｒｏｕｇｈ ｔｈｅ ｔｕｎｎｅｌ, ａｎｄ ｏｎｌｙ ｓｅｖｅｎ ｍｉｌｅｓ ａｄｄｅｄ ｔｏ ｔｈｅ ｏｄｏｍｅｔｅｒ.
Ｎｏ, ｔｈｅ ｗｏｒｓｔ ｐａｒｔ ｗａｓ ｔｈｅ ａｎｔｉｃｉｐａｔｉｏｎ.
Ｊｏｈｎ'ｓ ｉｍａｇｉｎａｔｉｏｎ ｓｉｍｐｌｙ ｕｎｈｉｎｇｅｄ.
Ｉｔ ｗａｓ ｈａｒｄ ｔｏ ｋｅｅｐ ｔｈｅ ｏｌｄ ｓｅｄａｎ ｏｎ ｔｈｅ ｒｏａｄ, ｗｉｔｈ ａｌｌ ｔｈｅ ｔｈｏｕｇｈｔｓ ｒｕｎｎｉｎｇ ｔｈｒｏｕｇｈ ｈｉｓ ｍｉｎｄ.
Ｅａｃｈ ｉｄｅａ ｓｐａｗｎｅｄ ａ ｄｏｚｅｎ ｍｏｒｅ.
Ｔｈｅｒｅ ｓｅｅｍｅｄ ｎｏ ｅｎｄ ｔｏ ｔｈｅ ｅｎｄｌｅｓｓ ｃｈａｔｔｅｒ ｉｎ ｈｉｓ ｈｅａｄ, ａｎｄ ｔｈｅ ｖａｒｉａｔｉｏｎｓ ｏｎ ｒｉｔｕａｌｓ ｈｅ ｃｏｕｌｄ ｄｒｅａｍ ｕｐ.
Ｈｅ ｃｏｕｌｄ ｂａｒｅｌｙ ｗａｉｔ ｔｏ ｔｒｙ ｏｕｔ ｔｈｅ ｎｅｗ ｉｄｏｌｓ ａｎｄ ｔｈｅ ｃｅｒｅｍｏｎｉａｌ ｄａｇｇｅｒ ｈｅ ｈａｄ ｆｏｕｎｄ ｉｎ ｔｈｅ ｄａｒｋ ｃｏｒｎｅｒ ｓｈｅｌｖｅｓ ａｔ ｔｈｅ Ｌｕｃｉｆｅｒ'ｓ Ｌｏｔ Ａｒｃａｎｕｍ.
Ｈｅ ｂｒｅａｔｈｌｅｓｓｌｙ ｐｒａｃｔｉｃｅｄ ｍｏｕｔｈｉｎｇ ｔｈｅ ｎｅｗ ｉｎｃａｎｔａｔｉｏｎｓ ｈｅ ｈａｄ ｆｏｕｎｄ ｏｎ ｔｈｅ ｗｅｂ.
Ｔｈｉｓ ｗｏｕｌｄ ｂｅ ｔｈｅ ｂｒｅａｋｔｈｒｏｕｇｈ ｗｅｅｋｅｎｄ, ｐｏｗｅｒ, ｉｍｍｏｒｔａｌｉｔｙ ｗｏｕｌｄ ｂｅ ｈｉｓ.
Ｈｅ ｅａｓｅｄ ｔｈｅ ｃａｒ ｏｎｔｏ ｔｈｅ ｅｘｉｔ ｒａｍｐ, ａｎｄ ｃｈａｎｇｅｄ ｈｉｇｈｗａｙｓ.
Ｊｏｈｎ ｓｅｔｔｌｅｄ ｂａｃｋ ｉｎｔｏ ｔｈｅ ｗｏｒｎ ｓｅａｔ ａｎｄ ｓｔｅｅｒｅｄ ｔｈｅ ｃａｒ ｗｅｓｔ ｉｎｔｏ ｔｈｅ ｎｉｇｈｔ, ｔｈｅ ｃｒｕｉｓｅ ｃｏｎｔｒｏｌ ｌｏｃｋｅｄ ｉｎ ａｔ ａｎ ｏｆｆｉｃｅｒ ｆｒｉｅｎｄｌｙ ｆｉｆｔｙ-ｅｉｇｈｔ ｍｉｌｅｓ ｐｅｒ ｈｏｕｒ.
Ｔｈｅ ｃａｒ ｃｌｉｍｂｅｄ ｉｎｔｏ ｔｈｅ ｆｏｏｔｈｉｌｌｓ ａｎｄ ｔｈｅ ｅｎｇｉｎｅ ｔｕｒｎｅｄ ｔｈｒｏａｔｙ.
Ｏｎ ｔｈｅ ｈｏｒｉｚｏｎ, ｔｈｅ ｄａｒｋ ｌｉｎｅ ｏｆ ｔｈｅ ｌｏｏｍｉｎｇ ｍｏｕｎｔａｉｎｓ ｓｌｉｃｅｄ ｃｌｅａｎｌｙ ａｃｒｏｓｓ ｔｈｅ ｓｔａｒｌｉｔ ｓｋｙ.
Ｈｉｓ ｈｅａｄ ｂｅｇａｎ ｔｏ ｔｈｒｏｂ.
Ｉｔ ｗｏｕｌｄ ｂｅ ｗｅｌｌ ｐａｓｔ ｍｉｄｎｉｇｈｔ ｂｅｆｏｒｅ ｒｅａｃｈｉｎｇ ｔｈｅ ｃａｂｉｎ.
Ｈｅ ｃｏｎｓｉｄｅｒｅｄ ｓｔｏｐｐｉｎｇ ｔｏ ｔａｋｅ ｈｉｓ ｍｅｄｓ ａｎｄ ｄｒａｉｎ ｈｉｓ ｂｌａｄｄｅｒ, ｂｕｔ ｄｒｏｖｅ ｏｎ.
Ｉｔ ｗａｓ ｎｏｔ ｗｉｓｅ ｔｏ ｒｉｓｋ ｔｈｅ ｅｘｐｏｓｕｒｅ.
Ｉｔ ｍｉｇｈｔ ｂｅ ｄｉｆｆｉｃｕｌｔ ｔｏ ｅｘｐｌａｉｎ ｔｏ Ｔｒｏｏｐｅｒ Ｆｒｉｅｎｄｌｙ ｗｈｙ ｔｈｅ ｃａｒ ｉｓ ｒｅｇｉｓｔｅｒｅｄ ｕｎｄｅｒ ｓｏｍｅｏｎｅ ｅｌｓｅ'ｓ ｎａｍｅ, ａ ｄｅａｄ ｍａｎ ａｔ ｔｈａｔ.
Ｎｏｔ ｔｏ ｍｅｎｔｉｏｎ ｔｈｅ ｃａｒｇｏ ｉｎ ｔｈｅ ｔｒｕｎｋ.
Ｈｉｓ ｆｉｎｇｅｒｓ ｍａｓｓａｇｅｄ ｈｉｓ ｔｅｍｐｌｅｓ ｉｎ ａ ｆｕｔｉｌｅ ｅｆｆｏｒｔ ｔｏ ｓｔａｖｅ ｂａｃｋ ｔｈｅ ｐａｉｎ.
Ｈｅ ｍａｄｅ ａ ｍｅｎｔａｌ ｎｏｔｅ ｔｏ ｃａｌｌ ｈｉｓ ｍｏｔｈｅｒ ｏｎ Ｔｈｕｒｓｄａｙ ｎｉｇｈｔｓ ｆｒｏｍ ｎｏｗ ｏｎ ａｎｄ ｐｅｒｈａｐｓ ｔｒｙ ｔｈｅ ｂｒｉｄｇｅ ｎｅｘｔ ｔｉｍｅ.
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Ｔｈｅ ｇｌａｒｅ ｏｆ ｔｈｅ ｈｅａｄｌｉｇｈｔｓ ｂｏｕｎｃｉｎｇ ｏｆｆ ｔｈｅ ｔｈｉｃｋｅｎｉｎｇ ｆｏｇ ｗａｓ ｎｏｔ ｈｅｌｐｉｎｇ Ｊｏｈｎ'ｓ ｍｉｇｒａｉｎｅ.
Ｔｈｅ ｒａｍｐａｇｉｎｇ ｉｄｅａｓ ｈａｄ ｒｕｎ ｔｈｅｉｒ ｃｏｕｒｓｅ, ａｎｄ ｔｈｅ ｆｉｒｓｔ ｏｆ ｔｈｅ ａｌｌ ｔｏｏ ｆａｍｉｌｉａｒ ｗｅｅｋｅｎｄ ｌｅｔｄｏｗｎｓ ｓｅｔｔｌｅｄ ｉｎ.
Ｈｅ ｐｉｎｃｈｅｄ ｔｈｅ ｂｒｉｄｇｅ ｏｆ ｈｉｓ ｎｏｓｅ ａｎｄ ｇａｚｅｄ ｔｉｒｅｄｌｙ ｉｎｔｏ ｔｈｅ ｆｏｇ.
Ａｌｍｏｓｔ ｔｈｅｒｅ.
Ｈｅ ｈａｄ ｎｅｖｅｒ ｍｉｓｓｅｄ ｔｈｅ ｔｕｒｎ ｆｒｏｍ Ｓ.Ｒ.
22 ｏｎｔｏ ｔｈｅ ｒｕｔｔｅｄ, ｇｒａｖｅｌ ｆｉｒｅ-ｒｏａｄ ｔｈａｔ ｌｅｄ ｔｏ ｈｉｓ ｃａｂｉｎ, ｂｕｔ ｔｈｅ ｆｏｇ ｗａｓ ｔｈｉｃｋ ｔｏｎｉｇｈｔ.
Ｔｈｅ ｃａｒ ｓｌｏｗｅｄ ｔｏ ａ ｃｒａｗｌ.
Ｔｈｅ ｔｕｒｎ ｗａｓ ｎｏｔ ｅｖｅｎ ｏｎ ｍｏｓｔ ｍａｐｓ, ｎｏｒ ｍａｒｋｅｄ ｂｙ ｅｖｅｎ ａ ｍａｉｌｂｏｘ.
Ｉｔ ｗａｓ ｊｕｓｔ ｏｎｅ ｏｆ ｔｈｏｓｅ ｒｏａｄｓ ｔｈａｔ ｌｅａｄ ｏｆｆ ｓｏｍｅｗｈｅｒｅ, ｏｎｅ ｔｈａｔ ｐｅｏｐｌｅ ｐａｓｓ ｅｖｅｒｙｄａｙ ｗｉｔｈｏｕｔ ａ ｓｅｃｏｎｄ ｔｈｏｕｇｈｔ.
Ｈｅ ｈａｄ ｍａｄｅ ｔｈｅ ｔｕｒｎ ｏｎｌｙ ｏｎｃｅ ｉｎ ｔｈｅ ｄａｙｌｉｇｈｔ.
Ｔｈｅ ｄａｙ ｈｅ ｈａｄ ａｒｒｉｖｅｄ ｆｉｖｅ ｙｅａｒｓ ａｇｏ ｗｉｔｈ ｔｈｅ ｒｅａｌｔｏｒ, ｐｏｓｉｎｇ ａｓ ｔｈｅ ｍａｎ ｗｈｏｓｅ ｃａｒ ｈｅ ｎｏｗ ｄｒｏｖｅ.
Ｅａｃｈ ａｒｒｉｖａｌ ａｎｄ ｄｅｐａｒｔｕｒｅ ｓｉｎｃｅ ｔｈｅｎ ｈａｄ ｂｅｅｎ ｕｎｄｅｒ ｔｈｅ ｃｏｖｅｒ ｏｆ ｄａｒｋｎｅｓｓ.
Ｔｈｅ ｃｌｏｃｋ ｂｌｉｎｋｅｄ ａ ｆｕｚｚｙ ｎｅｏｎ ｇｒｅｅｎ 1:02 ａ.ｍ.
Ｈｉｓ ｈｅａｄ ｋｉｌｌｅｄ ａｎｄ ｈｅ ｒｅａｌｌｙ ｈａｄ ｔｏ ｐｉｓｓ.
Ｈｅ ｓｈｉｆｔｅｄ ｉｎ ｈｉｓ ｓｅａｔ ｔｒｙｉｎｇ ｔｏ ｅａｓｅ ｔｈｅ ｐｒｅｓｓｕｒｅ ｏｎ ｈｉｓ ｂｌａｄｄｅｒ.
Ａ ｆｅｗ ｄｒｏｐｓ ｏｆ ｕｒｉｎｅ ｅｓｃａｐｅｄ ａｎｄ ｗａｒｍｅｄ ｈｉｓ ｔｈｉｇｈ.
Ｈｅ ｔｈｏｕｇｈｔ ｏｆ ｓｑｕｅｅｚｉｎｇ ｏｒ ｐｉｎｃｈｉｎｇ ｈｉｓ ｇｒｏｉｎ ａｎｄ ｓｈｕｄｄｅｒｅｄ.
Ｈｅ ｗｏｕｌｄ ｎｏｔ ｔｏｕｃｈ ｔｈｅ ｄｉｒｔｙ ｔｈｉｎｇ, ｅｖｅｎ ｉｆ ｉｔ ｗｅｒｅ ｔｈｒｏｕｇｈ ｔｗｏ ｌａｙｅｒｓ ｏｆ ｃｌｏｔｈｉｎｇ.
Ｈｅ ｊｕｓｔ ｃｏｎｃｅｎｔｒａｔｅｄ ｏｎ ｃｌａｍｐｉｎｇ ｄｏｗｎ ａｓ ｈａｒｄ ａｓ ｈｅ ｃｏｕｌｄ ａｎｄ ｓｕｆｆｅｒｅｄ ｔｈｅ ｓｐｒｅａｄｉｎｇ ｄａｍｐｎｅｓｓ.
Ｔｗｅｎｔｙ-ｍｉｎｕｔｅ ｄｒｉｖｅ ｓｔｉｌｌ ｔｏ ｇｏ, ｂｕｔ ｈｅ ｄａｒｅ ｎｏｔ ｓｔｏｐ, ｎｏｔ ｔｈｉｓ ｃｌｏｓｅ.
Ｈｅ ｆｏｕｎｄ ｈｉｓ ｔｕｒｎ ａｎｄ ｅｘｉｔｅｄ ｔｈｅ ｐａｖｅｄ ｒｏａｄ.
Ｈｅ ｓｍｉｌｅｄ; ａｔ ｌｅａｓｔ ｈｅ ｗａｓ ｎｏｔ ｉｎ ｔｈｅ ｔｒｕｎｋ.
Ｈｅ ｇｕｎｎｅｄ ｔｈｅ ｅｎｇｉｎｅ ａｎｄ ｓｅｎｔ ｔｈｅ ｃａｒ ｆｉｓｈｔａｉｌｉｎｇ ｄｏｗｎ ｔｈｅ ｆｏｒｅｓｔ ｒｏａｄ, ｇｒａｖｅｌ ｅｘｐｌｏｄｉｎｇ ｏｕｔ ｆｒｏｍ ｕｎｄｅｒ ｔｈｅ ｓｐｉｎｎｉｎｇ ｗｈｅｅｌｓ.
Ｔｈｅｒｅ ｗａｓ ａ ｔｈｕｍｐ ａｓ ｔｈｅ ｃａｒｇｏ ｓｈｉｆｔｅｄ ｉｎ ｔｈｅ ｔｒｕｎｋ.
Ｈｅ ｗａｉｔｅｄ ｆｏｒ ａ ｒｅａｃｔｉｏｎ, ｂｕｔ ｈｅａｒｄ ｎｏ ｓｏｕｎｄｓ ｏｆ ｐｒｏｔｅｓｔ.
Ｈｅ ｒｏｌｌｅｄ ｄｏｗｎ ｈｉｓ ｗｉｎｄｏｗ ａｎｄ ｄｒａｎｋ ｉｎ ｔｈｅ ｃｏｌｄ ｍｏｕｎｔａｉｎ ａｉｒ, ｂｕｔ ｔｈｅ ｍｉｇｒａｉｎｅ ｒｅｆｕｓｅｄ ｔｏ ｙｉｅｌｄ.
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Ｔｈｅ ｃａｂｉｎ ｃａｍｅ ｉｎｔｏ ｖｉｅｗ.
Ａｌｔｈｏｕｇｈ, ｃａｂｉｎ ｗａｓ ｔｏｏ ｃｉｖｉｌｉｚｅｄ ａ ｔｅｒｍ ｆｏｒ ｔｈｅ ｌｅａｎｉｎｇ ｓｈａｃｋ ｏｎ ｔｈｅ ｓｐｒａｗｌｉｎｇ ｗｏｏｄｅｄ ｐｒｏｐｅｒｔｙ.
Ｔｈｅ ｌａｒｇｅ ｍｅｔａｌ ｓｈｅｄ ｔｈａｔ ｓａｔ ｏｎ ｔｈｅ ｏｔｈｅｒ ｓｉｄｅ ｏｆ ｔｈｅ ｄｒｉｖｅｗａｙ ｗａｓ ｍｕｃｈ ｍｏｒｅ ｉｎｖｉｔｉｎｇ.
Ｔｈｅ ｃａｒ ｓｋｉｄｄｅｄ ｔｏ ａ ｓｔｏｐ ｉｎ ｆｒｏｎｔ ｏｆ ｔｈｅ ｓｈｅｄ.
Ｔｈｅ ｏｌｄ ｓｅｄａｎ ｒｏｃｋｅｄ ｂａｃｋ ａｎｄ ｆｏｒｔｈ ｏｎ ｗｏｒｎ ｓｐｒｉｎｇｓ.
Ｔｈｅ ｅｎｇｉｎｅ ｐｕｒｒｅｄ, ｓｅｎｄｉｎｇ ｐｉｎｋ ｔａｉｌｌｉｇｈｔ-ｓｔａｉｎｅｄ ｃｌｏｕｄｓ ｏｆ ｅｘｈａｕｓｔ ｕｐ ｉｎｔｏ ｔｈｅ ｄａｒｋ ｓｋｙ.
Ｔｈｅ ｈｉｎｇｅｓ ｓｑｕｅａｌｅｄ ｉｎ ｒｕｓｔｙ ｐｒｏｔｅｓｔ ａｎｄ ｔｈｅ ｄｉｎｇ ｏｆ ｔｈｅ ｄｏｏｒ ａｊａｒ ａｌａｒｍ ｂｒｏｋｅ ｔｈｅ ｐｅａｃｅ ｏｆ ｔｈｅ ｎｉｇｈｔ.
Ｈｅ ｓｔｅｐｐｅｄ ｏｕｔ ｉｎｔｏ ｔｈｅ ｗｅｔ ｎｉｇｈｔ ａｉｒ ａｎｄ ｆｕｍｂｌｅｄ ｗｉｔｈ ａ ｋｅｙ ｒｉｎｇ, ｈｉｓ ｂｒｅａｔｈ ｐｌｕｍｉｎｇ ｉｎ ｔｈｅ ｄｉｆｆｕｓｅ ｍｏｏｎｌｉｇｈｔ.
Ｈｅ ｓｑｕｉｎｔｅｄ, ａｎｄ ｔｈｅｎ ｏｐｅｎｅｄ ｈｉｓ ｅｙｅｓ ｗｉｄｅ; ｔｒｙｉｎｇ ｔｏ ｆｏｃｕｓ ｔｏ ｔｈｅ ｔａｓｋ.
Ｗｏｒｋｉｎｇ ｍｅｃｈａｎｉｃａｌｌｙ ｉｎ ｔｈｅ ｙｅｌｌｏｗ ｈｅａｄｌｉｇｈｔｓ ｈｅ ｑｕｉｃｋｌｙ ｏｐｅｎｅｄ ｔｈｅ ｓｈｅｄ'ｓ ｄｏｏｒｓ.
Ｈｅ ｒｅｔｕｒｎｅｄ ｔｏ ｔｈｅ ｃａｒ, ｎｏｔ ｂｏｔｈｅｒｉｎｇ ｔｏ ｋｉｃｋ ｔｈｅ ｍｕｄ ａｎｄ ｌｅａｖｅｓ ｆｒｏｍ ｈｉｓ ｓｈｏｅｓ.
Ｓｔｏｗ ｔｈｅ ｃａｒ; ｂａｔｈｒｏｏｍ, ｇｅｔ ｔｈｅ ｍｅｄｓ.
Ｔｈｏｓｅ ｗｅｒｅ ｈｉｓ ｍｉｓｓｉｏｎｓ ｎｏｗ, ｐｌａｉｎ ａｎｄ ｓｉｍｐｌｅ.
Ｈｅ ｄｒｏｖｅ ｔｈｅ ｃａｒ ｉｎｔｏ ｔｈｅ ｓｈｅｄ ａｎｄ ｔｕｒｎｅｄ ｉｔ ｏｆｆ.
Ｈｅ ｌｅｔ ｏｕｔ ａ ｌｏｎｇ ｓｉｇｈ ａｎｄ ｓａｇｇｅｄ ｂａｃｋ ｉｎｔｏ ｔｈｅ ｓｅａｔ, ｂｕｔ ｈｉｓ ｈｅａｄ ａｎｄ ｂｌａｄｄｅｒ ｏｆｆｅｒｅｄ ｎｏ ｃｈａｎｃｅ ｏｆ ｒｅｓｔ.
"Ｗｅ'ｒｅ ｈｅｒｅ!" ｈｅ ｓａｉｄ ｏｖｅｒ ｈｉｓ ｓｈｏｕｌｄｅｒ.
Ｎｏ ｒｅｓｐｏｎｓｅ ｃａｍｅ ｆｒｏｍ ｔｈｅ ｔｒｕｎｋ.
Ｈｅ ｇｒａｂｂｅｄ ｔｈｅ ｏｖｅｒｎｉｇｈｔ ｂａｇ ｆｒｏｍ ｔｈｅ ｐａｓｓｅｎｇｅｒ'ｓ ｓｅａｔ ａｎｄ ｅｘｉｔｅｄ ｔｈｅ ｃａｒ.
Ｔｈｅ ｂａｇ ｂｕｍｐｅｄ ｔｈｅ ｈｏｒｎ.
Ｔｈｅ ｓｏｕｎｄ ａｍｐｌｉｆｉｅｄ ｉｎ ｔｈｅ ｓｍａｌｌ ｍｅｔａｌ ｅｎｃｌｏｓｕｒｅ, ｄｅａｆｅｎｉｎｇ ｈｉｍ.
Ｌｉｇｈｔｓ ｆｌａｓｈｅｄ ｉｎ ｔｈｅ ｄａｒｋ ｂｅｆｏｒｅ ｈｉｓ ｅｙｅｓ, ｐｏｐｓ ｏｆ ｗｈｉｔｅ-ｈｏｔ ｐａｉｎ, ｔｈｅ ｃｏｐｐｅｒｙ ｔａｓｔｅ ｏｆ ｂｌｏｏｄ ｆｉｌｌｅｄ ｈｉｓ ｍｏｕｔｈ ａｎｄ ｍａｄｅ ｈｉｍ ｇａｇ.
Ｈｅ ｈｏｐｅｄ ｔｈａｔ ｈｅ ｈａｄ ｒｅｍｅｍｂｅｒｅｄ ｈｉｓ ｍｅｄｓ ｏｒ ｔｈｅ ｗｅｅｋｅｎｄ ｗａｓ ｓｈｏｔ ｆｏｒ ｃｅｒｔａｉｎ.
"Ｎｉｇｈｔｙ-ｎｉｇｈｔ," ｈｅ ｓａｉｄ ｈａｌｆ-ｓｍａｃｋｉｎｇ ｈｉｓ ｈａｎｄ ａｇａｉｎｓｔ ｔｈｅ ｔｒｕｎｋ ｌｉｄ, ｈａｌｆ-ｓｔｅａｄｙｉｎｇ ｈｉｓ ｂａｌａｎｃｅ.
Ａｇａｉｎ; ｎｏ ｒｅｓｐｏｎｓｅ.
Ｈｅ ｆｏｕｇｈｔ ｄｏｗｎ ｔｈｅ ｕｒｇｅ ｔｏ ｃｈｅｃｋ ｏｎ ｈｅｒ.
Ｓｈｅ ｗａｓ ｆｅｉｓｔｙ.
Ｓｈｅ ｈａｄ ｐｕｔ ｕｐ ａ ｈｅｌｌ ｏｆ ａ ｇｏｏｄ ｆｉｇｈｔ ｏｎｃｅ ｈｅｒ ｐｒｉｍａｌ ｒｅｆｌｅｘ ｆｏｒ ｓｅｌｆ-ｐｒｅｓｅｒｖａｔｉｏｎ ｈａｄ ｋｉｃｋｅｄ ａｓｉｄｅ ｔｈｅ ｉｎｉｔｉａｌ ｓｈｏｃｋ.
Ｃｈｌｏｒｏｆｏｒｍ ａｌｗａｙｓ ｗｉｎｓ ｉｎ ｔｈｅ ｅｎｄ.
Ｎｏ, ｓｈｅ ｃａｎ ｃｏｏｌ ｉｎ ｔｈｅ ｔｒｕｎｋ ｏｖｅｒｎｉｇｈｔ, ｐｅｒｈａｐｓ ｔｈａｔ ｗｉｌｌ ｔａｋｅ ｓｏｍｅ ｏｆ ｔｈｅ ｆｉｇｈｔ ｏｕｔ ｏｆ ｈｅｒ.
Ｈｅ ｃｌｏｓｅｄ ａｎｄ ｂｏｌｔｅｄ ｔｈｅ ｄｏｏｒｓ.
Ｊｏｈｎ ｌｅａｎｅｄ ａｇａｉｎｓｔ ｔｈｅ ｓｈｅｄ ｄｏｏｒ, ｔｉｒｅｄ ｔｏ ｔｈｅ ｂｏｎｅ.
Ｔｈｉｓ ｗａｓ ｎｏｔ ｇｏｉｎｇ ｒｉｇｈｔ.
Ｈｅ ｓｈｏｕｌｄ ｂｅ ｏｎ ｔｏｐ ｏｆ ｔｈｅ ｗｏｒｌｄ, ｎｏｔ ｔｈｅ ｂｏｔｔｏｍ.
Ｈｅ ｗａｌｋｅｄ ａｃｒｏｓｓ ｔｈｅ ｄｒｉｖｅｗａｙ, ｈｉｓ ｓｏｒｒｙ ｓｔａｔｅ ｍａｄｅ ｈｉｓ ｈｅａｒｔ ｐｏｕｎｄ ｈａｒｄ ｆｒｏｍ ｅｖｅｎ ｔｈｉｓ ｌｉｍｉｔｅｄ ｅｆｆｏｒｔ.
Ｈｅ ｓｔｏｐｐｅｄ, ｓｈｏｕｌｄｅｒｓ ｓａｇｇｉｎｇ ｉｎ ｔｈｅ ｍｉｄｄｌｅ ｏｆ ｔｈｅ ｐａｒｋｉｎｇ ｃｉｒｃｌｅ.
Ｈｅ ｄｉｄ ｎｏｔ ｅｖｅｎ ｂｏｔｈｅｒ ｔｏ ｔｕｒｎ; ｈｅ ｓｉｍｐｌｙ ｐｏｉｎｔｅｄ ｈｉｓ ｈａｎｄ ｏｖｅｒ ｈｉｓ ｓｈｏｕｌｄｅｒ ａｎｄ ｃｌｉｃｋｅｄ ｔｈｅ ｋｅｙ ｆｏｂ.
Ｃｈｉｒｐ-ｃｈｉｒｐ, "Ｎｉｇｈｔ, ｎｉｇｈｔ," ｈｅ ｗｈｉｓｐｅｒｅｄ ｉｎ ｕｎｉｓｏｎ ｔｏ ｔｈｅ ａｌａｒｍ, "ｗｅ ｈａｖｅ ａ ｂｉｇ ｗｅｅｋｅｎｄ ａｈｅａｄ ｏｆ ｕｓ."
Ｈｅ ｓｔｒａｉｎｅｄ ｈｉｓ ｅｙｅｓ ｔｏ ｆｉｎｄ ｔｈｅ ｒｉｇｈｔ ｋｅｙ ｉｎ ｔｈｅ ｄａｒｋ ａｔ ｔｈｅ ｆｒｏｎｔ ｄｏｏｒ.
Ｔｈｅ ｍｏｏｎ ｈｉｄ ｂｅｈｉｎｄ ｔｈｅ ｆｏｇ ａｎｄ ｃｌｏｕｄｓ, ｏｆｆｅｒｉｎｇ ｎｏ ａｓｓｉｓｔａｎｃｅ, ａｌｗａｙｓ ｗｈｅｎ ｙｏｕ'ｒｅ ｉｎ ａ ｈｕｒｒｙ.
Ｈｅ ｆｕｍｂｌｅｄ ｗｉｔｈ ｋｅｙ ａｆｔｅｒ ｋｅｙ.
Ｈｅ ｃｏｕｌｄ ｆｅｅｌ ｔｈｅ ｗａｒｍｔｈ ｓｐｒｅａｄｉｎｇ ｄｏｗｎ ｈｉｓ ｌｅｇ.
Ｈｅ ｍａｄｅ ａ ｍｅｎｔａｌ ｎｏｔｅ ｔｏ ｒｅｍｅｍｂｅｒ ｔｏ ｂｒｉｎｇ ａ ｄａｍｎ ｆｌａｓｈｌｉｇｈｔ ｎｅｘｔ ｔｉｍｅ, ｂｕｔ ｗａｓ ｎｏｔ ｓｕｒｅ ｈｉｓ ｈｅａｄ ｗｏｕｌｄ ｌｅｔ ｈｉｍ ｆｉｌｅ ｔｈａｔ ｄｅｔａｉｌ ａｗａｙ ｒｅｌｉａｂｌｙ.
Ｔｈｅ ｗｅｅｋｅｎｄ ｗａｓ ｇｏｉｎｇ ａｌｌ ｗｒｏｎｇ; ｉｔ ｗａｓ ｍｕｃｈ ｔｏｏ ｓｏｏｎ ｆｏｒ ｔｈａｔ.
Ｈｅ ｔｒｉｅｄ ｔｈｅ ｌａｓｔ ｋｅｙ ｏｎ ｔｈｅ ｒｉｎｇ, ｆｅａｒｉｎｇ ｈｅ ｈａｄ ｍｉｓｓｅｄ ｔｈｅ ｐｒｏｐｅｒ ｏｎｅ, ｄｒｅａｄｉｎｇ ｈａｖｉｎｇ ｔｏ ｓｔａｒｔ ｏｖｅｒ.
Ｔｈｅ ｋｅｙ ｄｒｏｖｅ ｈｏｍｅ ａｎｄ ｔｈｅ ｋｎｏｂ ｔｕｒｎｅｄ.
Ｔｈａｎｋ ｈｅａｖｅｎ ｆｏｒ ｓｍａｌｌ ｍｉｒａｃｌｅｓ.
Ｈｅ ｓｔｅｐｐｅｄ ｉｎｔｏ ｔｈｅ ｃａｂｉｎ ａｎｄ ｆｅｌｔ ａｌｏｎｇ ｔｈｅ ｄｏｏｒｆｒａｍｅ ａｎｄ ｒｅｔｒｉｅｖｅｄ ｔｈｅ ｆｌａｓｈｌｉｇｈｔ ｔｈａｔ ｈｕｎｇ ｔｈｅｒｅ.
Ｈｅ ｃｌｉｃｋｅｄ ｉｔ ｏｎ.
Ｈｉｓ ｌｕｃｋ ｗａｓ ｃｈａｎｇｉｎｇ.
Ｃｒｉｓｐ ｗｈｉｔｅ ｌｉｇｈｔ ｃｕｔ ｔｈｒｏｕｇｈ ｔｈｅ ｄｕｓｔ ｍｏｔｅｓ ｉｎ ｔｈｅ ａｉｒ ａｓ ｈｅ ｐｌａｙｅｄ ｔｈｅ ｂｅａｍ ａｒｏｕｎｄ ｔｈｅ ｓｍａｌｌ ｉｎｔｅｒｉｏｒ.
Ｔｈｅ ｃａｂｉｎ ｗａｓ ａｓ ｈｅ ｈａｄ ｌｅｆｔ ｉｔ; ｔｈｅ ｔｏｉｌｅｔ, ｃｏｔ, ａｎｄ ｈｉｓ ｃｈｅｓｔ ｏｆ "ｐｒｏｐｓ" ａｌｌ ｗｈｅｒｅ ｔｈｅｙ ｓｈｏｕｌｄ ｂｅ.
Ｔｈｅ ｃｏｒｄｓ ｉｎ ｈｉｓ ｎｅｃｋ ｌｏｏｓｅｎｅｄ ａ ｂｉｔ.
Ｈｅ ｌｅｔ ｔｈｅ ｐｌａｃｅ ｗａｓｈ ｏｖｅｒ ｈｉｍ.
Ｔｈｅ ｆａｍｉｌｉａｒ ｓｈａｒｐ ｃｏｎｔｒａｓｔｉｎｇ ｓｃｅｎｔｓ ｏｆ ｓｗｅａｔ ａｎｄ ｂｌｅａｃｈ ｐｒｏｎｏｕｎｃｅｄ ｈｅ ｗａｓ ｈｏｍｅ.
Ｔｈｅ ｐｌａｃｅ ｒｅｖｅｒｂｅｒａｔｅｄ ｗｉｔｈ ｔｈｅ ｖｏｉｃｅｓ ａｎｄ ｅｍｏｔｉｏｎｓ ｏｆ ｔｈｏｓｅ ｗｈｏ ｈａｄ ｃｒｏｓｓｅｄ ｔｈｅ ｔｈｒｅｓｈｏｌｄ.
Ｈｅ ｄｒｏｐｐｅｄ ｈｉｓ ｂａｇ ａｎｄ ｄｕｇ ｔｈｒｏｕｇｈ ｔｈｅ ｍｅｄｉｃｉｎｅ ｂｏｔｔｌｅｓ ｕｎｔｉｌ ｈｅ ｆｏｕｎｄ ｔｈｅ ｒｉｇｈｔ ｏｎｅ.
Ｈｅ ｐｏｐｐｅｄ ｆｏｕｒ ｓｍａｌｌ ｓｏｕｒ ｐｉｌｌｓ ｉｎｔｏ ｈｉｓ ｍｏｕｔｈ ａｎｄ ｓｗａｌｌｏｗｅｄ ｔｈｅｍ ｄｒｙ.
Ｔｈｒｅｅ ｍｏｒｅ ｔｈａｎ ｔｈｅ ｐｒｅｓｃｒｉｂｅｄ ｄｏｓａｇｅ ａｎｄ ｔｗｏ ｍｏｒｅ ｔｈａｎ ｈｅ ｈａｄ ｅｖｅｒ ｔａｋｅｎ ａｔ ｏｎｅ ｔｉｍｅ.
Ｈｅ ｗａｓ ｎｏｔ ｇｏｉｎｇ ｔｏ ｔａｋｅ ａｎｙ ｃｈａｎｃｅｓ ｏｆ ａ ｍｉｇｒａｉｎｅ ｒｕｉｎｉｎｇ ｔｈｅ ｗｅｅｋｅｎｄ.
Ｊｏｈｎ ｃｒｏｓｓｅｄ ｔｏｗａｒｄｓ ｔｈｅ ｒｉｃｋｅｔｙ ｃｈｅｍｉｃａｌ ｔｏｉｌｅｔ, ｃａｒｅｆｕｌｌｙ ｇｏｉｎｇ ａｒｏｕｎｄ ｔｈｅ ｉｎｔｒｉｃａｔｅｌｙ ｄｅｔａｉｌｅｄ ｐｅｎｔａｇｒａｍ ｏｎ ｔｈｅ ｆｌｏｏｒ ｉｎ ｔｈｅ ｃｅｎｔｅｒ ｏｆ ｔｈｅ ｒｏｏｍ.
Ｈｅ ｒｅｍｏｖｅｄ ｈｉｓ ｓｏｉｌｅｄ ｐａｎｔｓ ａｎｄ ｕｎｄｅｒｗｅａｒ, ｃａｓｔｉｎｇ ｔｈｅｍ ａｓｉｄｅ.
Ｈｅ ｓａｔ ａｎｄ ｓｈｏｎｅ ｔｈｅ ｌｉｇｈｔ ｏｎ ｔｈｅ ｌｉｎｅｓ ｏｆ ｔｈｅ ｓｔａｒ.
Ｗｈａｔ ａｔ ｆｉｒｓｔ ｇｌａｎｃｅ ａｐｐｅａｒｅｄ ａｓ ａ ｓｏｌｉｄ ｌｉｎｅ, ｒｅｖｅａｌｅｄ ｔｏ ｂｅ ａ ｎｕｍｂｅｒ ｏｆ ｗｏｒｄｓ ａｎｄ ｓｙｍｂｏｌｓ.
Ｈｅ ｒｅａｄ ｏｆｆ ｔｈｅ ｎａｍｅｓ ｏｆ ａ ｆｅｗ ｏｆ ｔｈｅ ｗｏｍｅｎ ａｌｏｕｄ, ｓｍｉｌｉｎｇ ｍｏｒｅ ａｔ ｓｏｍｅ ｔｈｅｎ ｏｔｈｅｒｓ.
Ｔｈｅ ｖｉｃｅ ｔｈａｔ ｈｅｌｄ ｈｉｓ ｈｅａｄ ｅａｓｅｄ ｕｐ ａ ｂｉｔ ａｓ ｈｅ ｒｅｌｉｅｖｅｄ ｈｉｍｓｅｌｆ.
Ｗｈｅｔｈｅｒ ｉｔ ｗａｓ ｔｈｅ ｍｅｄｓ ｋｉｃｋｉｎｇ ｉｎ ｏｒ ｔｈｅ ｄｒａｉｎｉｎｇ ｏｆ ｈｉｓ ｂｌａｄｄｅｒ, ｈｅ ｗａｓ ｎｏｔ ｓｕｒｅ, ｎｏｒ ｄｉｄ ｈｅ ｃａｒｅ.
Ｈｅ ｗａｌｋｅｄ ｄａｚｅｄ, ｎａｋｅｄ ｆｒｏｍ ｔｈｅ ｗａｉｓｔ ｄｏｗｎ, ｏｖｅｒ ｔｏ ｔｈｅ ｃｏｔ ａｎｄ ｃｏｌｌａｐｓｅｄ ｉｎｔｏ ｉｔ.
Ｔｈｅ ｌｉｇｈｔ ａｌｕｍｉｎｕｍ ｆｒａｍｅ ｃｒｅａｋｅｄ ａｎｄ ｇｒｏａｎｅｄ ｕｎｄｅｒ ｈｉｓ ｗｅｉｇｈｔ.
Ｈｅ ｐｕｌｌｅｄ ａ ｄｉｒｔｙ ｂｌａｎｋｅｔ ｏｖｅｒ ｈｉｍｓｅｌｆ ａｎｄ ｈａｄ ｔｈｅ ｐｒｅｓｅｎｃｅ ｏｆ ｍｉｎｄ ｔｏ ｓｈｕｔ ｏｆｆ ｔｈｅ ｆｌａｓｈｌｉｇｈｔ ｂｅｆｏｒｅ ｈｅ ｆｅｌｌ ｉｎｔｏ ｔｈｅ ｄａｒｋ ｃｌａｍｐ ｏｆ ｓｌｅｅｐ.
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Ｈｅ ｗｏｋｅ ｗｉｔｈ ｈｉｓ ｌｅｆｔ ａｒｍ ｄａｎｇｌｉｎｇ, ｐｉｎｓ ａｎｄ ｎｅｅｄｌｅｓ ｎｕｍｂ ｏｖｅｒ ｔｈｅ ｅｄｇｅ ｏｆ ｔｈｅ ｃｏｔ.
Ｂｕｔ ａｔ ｌｅａｓｔ ｔｈｅ ｍｉｇｒａｉｎｅ ｗａｓ ｇｏｎｅ, ｔｈｅ ｏｎｌｙ ｔｒａｃｅ ｗａｓ ｔｈｅ ｕｎｓｅｔｔｌｉｎｇ ｄｅｊａ ｖｕ ｆｅｅｌｉｎｇ ｔｈｅ ｍｅｄｓ ｌｅｆｔ ｂｅｈｉｎｄ.
Ｊｏｈｎ ｓａｔ ｕｐ ａｎｄ ｓｔｒｅｔｃｈｅｄ, ｈｉｓ ｄｅａｄｅｎｅｄ ａｒｍ ａｔ ｈｉｓ ｓｉｄｅ.
Ｔｈｅ ｂｉｒｄｓ ｗｅｒｅ ｃｈｉｒｐｉｎｇ ｏｕｔｓｉｄｅ ａｎｄ ｔｈｅ ｓｕｎ ｗａｓ ｐｏｕｒｉｎｇ ｉｎ ｔｈｒｏｕｇｈ ｔｈｅ ｗｉｎｄｏｗｓ.
Ｉｔ ｗａｓ ｇｏｉｎｇ ｔｏ ｂｅ ａ ｇｌｏｒｉｏｕｓ ｄａｙ.
Ｈｉｓ ｓｔｏｍａｃｈ ｒｕｍｂｌｅｄ ｗｉｔｈ ｈｕｎｇｅｒ- ｔｉｍｅ ｆｏｒ ｂｒｅａｋｆａｓｔ.
Ｈｅ ｃｈｅｃｋｅｄ ｈｉｓ ｗａｔｃｈ, 12:45 ｐ.ｍ.
Ｏｋａｙ, ｍａｙｂｅ ｌｕｎｃｈ.
Ｈｅ ｐｅｒｆｏｒｍｅｄ ａ ｑｕｉｃｋ ｃａｌｃｕｌａｔｉｏｎ; ｈｅ ｈａｄ ｂｅｅｎ ｏｕｔ ｃｏｌｄ ｆｏｒ ａｒｏｕｎｄ ｔｅｎ ｈｏｕｒｓ.
Ｈｅ ｍａｄｅ ａ ｍｅｎｔａｌ ｎｏｔｅ ｏｆ ｔｈｅ ｄｏｓａｇｅ ａｎｄ ｉｔｓ ｒｅｓｕｌｔｓ ｆｏｒ ｆｕｔｕｒｅ ｕｓｅ.
Ｈｅ ｒｏｓｅ ａｎｄ ｓｔｒｅｔｃｈｅｄ.
Ｔｈｅ ｄｅｐｒｅｓｓｉｏｎ ｏｆ ｌａｓｔ ｎｉｇｈｔ'ｓ ａｒｒｉｖａｌ ｗａｓ ｇｏｎｅ.
Ｔｈｅ ｄａｙ ｈｅｌｄ ｉｎｆｉｎｉｔｅ ｐｒｏｍｉｓｅ ａｎｄ ｐｏｓｓｉｂｉｌｉｔｉｅｓ.
Ｈｅ ｇｒａｂｂｅｄ ａ ｆｒｅｓｈ ｐａｉｒ ｏｆ ｐａｎｔｓ ａｎｄ ｓｌｉｐｐｅｄ ｏｎ ｈｉｓ ｓｈｏｅｓ.
Ｈｅ ｗｏｕｌｄ ｇｅｔ ｔｈｅ ｉｃｅ ｃｈｅｓｔ ａｎｄ ｇｒｏｃｅｒｉｅｓ, ａｎｄ ｗｈｉｌｅ ｈｅ ｗａｓ ｔｈｅｒｅ, ｃｈｅｃｋ ｏｎ ｈｉｓ ｇｕｅｓｔ.
Ｈｅ ａｍｂｌｅｄ ｄｏｗｎ ｔｈｅ ｓｔｅｐｓ, ｓｔｒｅｔｃｈｉｎｇ.
Ｔｈｅ ｄａｙ ｗａｓ ｗａｒｍ ａｎｄ ｔｈｅ ｓｕｎ ｈｅｌｐｅｄ ｅａｓｅ ｈｉｓ ｓｔｉｆｆ ｍｕｓｃｌｅｓ.
Ｈｅ ｒｅａｌｌｙ ｎｅｅｄｅｄ ｔｏ ｒｅｐｌａｃｅ ｔｈａｔ ｏｌｄ ｃｏｔ.
Ｈｅ ｆｒｏｚｅ ｈａｌｆｗａｙ ａｃｒｏｓｓ ｔｈｅ ｄｒｉｖｅｗａｙ, ｔｈｅ ｗａｒｍｔｈ ｏｆ ｔｈｅ ｓｕｎ ｇｏｎｅ.
Ａ ｓｍａｌｌ ｓｅｃｔｉｏｎ ｏｆ ｔｈｅ ｓｈｅｄ ｈａｄ ｔｏｒｎ ａｗａｙ ａｎｄ ｗａｓ ｆｌａｐｐｉｎｇ ｇｅｎｔｌｙ ｉｎ ｔｈｅ ｂｒｅｅｚｅ.
Ｈｅ ｆｏｒｃｅｄ ｔｈｅ ｌｕｍｐ ｉｎ ｈｉｓ ｔｈｒｏａｔ ｄｏｗｎ, ａｎｄ ｗｉｌｌｅｄ ｈｉｍｓｅｌｆ ｔｏ ｃａｌｍ ｄｏｗｎ, ｔｏ ｂｒｅａｔｈｅ.
Ｉｔ ｃｏｕｌｄ ｈａｖｅ ｂｅｅｎ ｔｈｅｒｅ ｔｈｅ ｎｉｇｈｔ ｂｅｆｏｒｅ.
Ｈｅ ｈａｄ ｎｏｔ ｎｏｔｉｃｅｄ ｉｔ, ｂｕｔ ｈｅ ｈａｄ ｂｅｅｎ ｔｉｒｅｄ.
Ｗａｓ ｉｔ ｔｈｅｒｅ?
Ｈｅ ｒａｎ ｔｏ ｔｈｅ ｏｐｅｎｉｎｇ.
Ｔｈｅ ｒｉｐ ｗａｓ ａｌｏｎｇ ａ ｓｅａｍ, ｐｒｏｂａｂｌｙ ｐｒｅｔｔｙ ｅａｓｙ ｔｏ ｄｏ ｗｉｔｈ ｔｈｅ ｒｉｇｈｔ ｌｅｖｅｒａｇｅ.
Ｉｔ ｗａｓ ｂａｒｅｌｙ ｌａｒｇｅ ｅｎｏｕｇｈ ｆｏｒ ｓｏｍｅｏｎｅ ｔｏ ｓｑｕｅｅｚｅ...
Ｈｅ ｒｉｐｐｅｄ ｔｈｅ ｏｐｅｎｉｎｇ ｗｉｄｅｒ ａｎｄ ｓｔｅｐｐｅｄ ｉｎｔｏ ｔｈｅ ｓｈａｄｏｗｓ.
Ｅｎｏｕｇｈ ｌｉｇｈｔ ｓｈｏｎｅ ｉｎ ｔｏ ｒｅｖｅａｌ ｔｈｅ ｔｒｕｎｋ ｓｔｉｌｌ ｃｌｏｓｅｄ.
Ｈｉｓ ｈｅａｒｔ ｓｌｏｗｅｄ ａ ｂｉｔ.
Ｈｅ ｓｃｒａｍｂｌｅｄ ｂａｃｋ ｔｈｒｏｕｇｈ ｔｈｅ ｈｏｌｅ ａｎｄ ｏｐｅｎｅｄ ｔｈｅ ｄｏｏｒｓ ｆｏｒ ｍｏｒｅ ｌｉｇｈｔ.
Ｔｈｅ ｃａｒ, ｐｉｌｅｓ ｏｆ ｄｕｓｔ ｃｏｖｅｒｅｄ ｈｏｍｅ ｉｍｐｒｏｖｅｍｅｎｔ ｓｕｐｐｌｉｅｓ, ａｎｄ ｔｈｅ ｔｏｏｌ ｂｅｎｃｈ ｗｅｒｅ ａｌｌ ｈｅ ｃｏｕｌｄ ｓｅｅ.
Ｉｎ ｆａｃｔ, ｏｎ ｆｉｒｓｔ ｌｏｏｋ, ｎｏｔｈｉｎｇ ｓｅｅｍｅｄ ｍｉｓｓｉｎｇ ｏｒ ｏｕｔ ｏｆ ｐｌａｃｅ.
Ｄａｍｎ ａｎｉｍａｌｓ.
Ｊｏｈｎ ｃｌｉｃｋｅｄ ｔｈｅ ｂｕｔｔｏｎ ｏｎ ｔｈｅ ａｌａｒｍ.
Ｔｈｅｒｅ ｗａｓ ｎｏ ｆａｍｉｌｉａｒ ｃｈｉｒｐ, ｃｈｉｒｐ.
Ｈｅ ｍａｓｈｅｄ ｔｈｅ ｃｌｉｃｋｅｒ; ｓｔｉｌｌ ｎｏｔｈｉｎｇ.
Ｈｅ ｓｈｏｏｋ ｔｈｅ ｆｏｂ, ｓｔａｂｂｉｎｇ ｉｔ ｔｏｗａｒｄ ｔｈｅ ｃａｒ.
Ｓｗｅａｔ ｄａｍｐｅｎｅｄ ｈｉｓ ｂｒｏｗ; ｓｏｍｅｔｈｉｎｇ ｗａｓ ｉｎ ｔｈｅ ｂａｃｋ ｓｅａｔ.
Ｈｉｓ ｆｉｎｇｅｒｓ ｃｌｏｓｅｄ ａｒｏｕｎｄ ｔｈｅ ｒｅａｓｓｕｒｉｎｇ ｗｏｏｄｅｎ ｓｈａｆｔ ｏｆ ａ ｈａｍｍｅｒ ａｓ ｈｅ ｐａｓｓｅｄ ｔｈｅ ｔｏｏｌ ｂｅｎｃｈ, ｃｒｅｅｐｉｎｇ ｃｌｏｓｅｒ.
Ｈｅ ｈｅｌｄ ｔｈｅ ｈａｍｍｅｒ ｈｉｇｈ ａｎｄ ｐｅｅｒｅｄ ｉｎｔｏ ｔｈｅ ｂａｃｋ ｗｉｎｄｏｗ.
Ｔｈｅ ｒｅａｒ ｓｅａｔ ｂａｃｋ ｃｕｓｈｉｏｎ ｗａｓ ｂｅｎｔ ａｔ ａｎ ｏｄｄ ａｎｇｌｅ; ｊａｍｍｅｄ ｆｏｒｗａｒｄ ａｇａｉｎｓｔ ｔｈｅ ｆｒｏｎｔ ｓｅａｔ.
Ｔｈｅ ｓｍａｌｌ ｉｃｅ ｃｈｅｓｔ ｓａｔ ｗｅｄｇｅｄ ｉｎｔｏ ｔｈｅ ｃｏｒｎｅｒ ｂｙ ｔｈｅ ｆａｒ ｄｏｏｒ.
Ａｌｌ ｔｈｅ ｇｒｏｃｅｒｉｅｓ ｈａｄ ｓｐｉｌｌｅｄ ｉｎｔｏ ｔｈｅ ｆｏｏｔ ｗｅｌｌｓ ｏｎ ｅｉｔｈｅｒ ｓｉｄｅ ｏｆ ｔｈｅ ｔｒａｎｓｍｉｓｓｉｏｎ ｈｕｍｐ.
Ｈｅ ｏｐｅｎｅｄ ｔｈｅ ｔｒｕｎｋ.
Ｈｉｓ ｅｙｅｓ ｈａｄ ｎｏｔ ｙｅｔ ａｃｃｕｓｔｏｍｅｄ ｔｏ ｔｈｅ ｆｉｌｔｅｒｅｄ ｓｈａｄｏｗｓ ｏｆ ｔｈｅ ｓｈｅｄ, ｍｕｃｈ ｌｅｓｓ ｔｈｅ ｏｉｌｙ ｂｌａｃｋｎｅｓｓ ｏｆ ｔｈｅ ｔｒｕｎｋ.
Ｔｈｅ ｔｒｕｎｋ ｌｉｇｈｔ ｈａｄ ｎｏｔ ｃｏｍｅ ｏｎ.
Ｈｅ ｃｏｕｌｄ ｎｏｔ ｒｅｍｅｍｂｅｒ ｗｈｅｔｈｅｒ ｏｒ ｎｏｔ ｉｔ ｗａｓ ｗｏｒｋｉｎｇ ｗｈｅｎ ｈｅ ｌｏａｄｅｄ ｈｅｒ ｌａｓｔ ｎｉｇｈｔ.
Ｔｈｉｓ ｗａｓ ｇｏｉｎｇ ａｌｌ ｗｒｏｎｇ.
Ｈｅ ｇｒｏｐｅｄ ｉｎ ｔｈｅ ｄａｒｋｎｅｓｓ, ｈｏｐｉｎｇ ａｇａｉｎｓｔ ｈｏｐｅ, ｂｕｔ ａｌｌ ｈｅ ｆｏｕｎｄ ｗａｓ ｔｈｅ ｅｍｐｔｙ ｃａｎｖａｓ ｔｅｎｔ ｂａｇ.
Ｎｏ ｏｎｅ ｈａｄ ｅｖｅｒ ｍａｄｅ ｉｔ ｏｕｔ ｏｆ ｔｈｅ ｂａｇ ｂｙ ｔｈｅｍｓｅｌｖｅｓ.
Ｊｏｈｎ ｃａｒｒｉｅｄ ｔｈｅ ｂａｇ ｏｕｔｓｉｄｅ ｉｎｔｏ ｔｈｅ ｌｉｇｈｔ.
Ｔｈｅ ｓｉｄｅ ｏｆ ｔｈｅ ｂａｇ ｌａｙ ｗａｓｔｅｄ, ｔｏｒｎ ｔｏ ｒｉｂｂｏｎｓ.
Ｂｉｔｃｈ.
Ｓｈｅ ｍｕｓｔ ｈａｖｅ ｈａｄ ａ ｎａｉｌ ｆｉｌｅ ｏｒ ｐｅｎｋｎｉｆｅ ｏｎ ｈｅｒ.
Ｈｅ ｗｏｕｌｄ ｈａｖｅ ｔｏ ｓｅａｒｃｈ ｈｉｓ ｎｅｘｔ ｖｉｃｔｉｍ ｂｅｔｔｅｒ.
Ｈｅ ｌｏｏｋｅｄ ａｒｏｕｎｄ ｔｈｅ ｄｒｉｖｅｗａｙ, ｔｏ ｔｈｅ ｈｏｕｓｅ ａｎｄ ｄｏｗｎ ｔｈｅ ｒｏａｄ.
Ｒｅａｓｏｎ ａｎｄ ｏｄｄｓ ｗｏｕｌｄ ｈａｖｅ ｉｔ ｔｈａｔ ｓｈｅ ｗｏｕｌｄ ｈａｖｅ ｓｔａｒｔｅｄ ｄｏｗｎ ｔｈｅ ｒｏａｄ ｔｏ ｌｏｏｋ ｆｏｒ ｈｅｌｐ.
Ｈｅ ｏｐｅｎｅｄ ｔｈｅ ｄｒｉｖｅｒ'ｓ ｄｏｏｒ ａｎｄ ｓｔｏｏｄ ｂａｃｋ.
Ｔｈｅ ｂｉｔｃｈ ｈａｄ ｇｕｔｔｅｄ ｔｈｅ ｉｎｔｅｒｉｏｒ.
Ｔｈｅ ｉｎｓｔｒｕｍｅｎｔ ｃｌｕｓｔｅｒ ｗａｓ ｓｈａｔｔｅｒｅｄ; ｓｍａｌｌ ｓｈａｒｄｓ ｏｆ Ｐｌｅｘｉｇｌａｓ ｌｉｔｔｅｒｅｄ ｔｈｅ ｆｒｏｎｔ ｓｅｃｔｉｏｎ ｏｆ ｔｈｅ ｃａｒ.
Ｐｉｅｃｅｓ ｏｆ ｔｈｅ ｄａｓｈ ｐａｎｅｌｓ ｌａｙ ｏｎ ｔｈｅ ｆｌｏｏｒｂｏａｒｄ.
Ｗｉｒｅｓ ａｎｄ ｃａｂｌｅｓ ｄａｎｇｌｅｄ ｆｒｏｍ ｄａｒｋ ｃｒｅｖｉｃｅｓ.
Ａ Ｔｅｃｈｎｉｃｏｌｏｒ ｂｏｕｑｕｅｔ ｏｆ ｗｉｒｅｓ ｌａｙ ｏｎ ｔｈｅ ｐａｓｓｅｎｇｅｒ'ｓ ｓｅａｔ, ｓｐｒｏｕｔｉｎｇ ｆｒｏｍ ｗｈａｔ ｈａｄ ｏｎｃｅ ｂｅｅｎ ｔｈｅ ｆｕｓｅ ｂｌｏｃｋ.
Ｔｈｅ ｓｅａｔｓ ｌａｙ ｉｎ ｒｕｉｎ, ｓｈｒｅｄｓ ｏｆ ｌｅａｔｈｅｒ ａｎｄ ｓｔｕｆｆｉｎｇ ｅｖｅｒｙｗｈｅｒｅ.
Ｈｅ ｂｒａｃｅｄ ｈｉｍｓｅｌｆ ａｓ ｈｉｓ ｈｅａｄ ｓｗａｍ ａｎｄ ｈｉｓ ｖｉｓｉｏｎ ｂｌｕｒｒｅｄ ｗｉｔｈ ｆｅａｒ ａｎｄ ａｎｇｅｒ.
Ｈｏｗ ｈａｄ ｓｈｅ ｄｏｎｅ ａｌｌ ｔｈｉｓ ｄａｍａｇｅ?
Ｈｅ ｊａｍｍｅｄ ｈｉｓ ｈａｎｄ ｉｎｔｏ ｔｈｅ ａｒｍｒｅｓｔ ｓｔｏｒａｇｅ ｂｏｘ, ｓｋｉｎｎｉｎｇ ｈｉｓ ｋｎｕｃｋｌｅｓ.
Ｈｉｓ ｃｅｌｌ ｐｈｏｎｅ ｗａｓ ｇｏｎｅ.
Ｈｅ ｃｈｅｃｋｅｄ ｔｈｅ ｇｌｏｖｅ ｂｏｘ, ｈｉｓ ｒｅｖｏｌｖｅｒ ｗａｓ ｓｔｉｌｌ ｔｈｅｒｅ "Ｈａ," ｈｅ ｓａｉｄ, ｇｒａｂｂｉｎｇ ｉｔ.
"Ｙｏｕ ｄｕｍｂ-"
Ｔｈｅ ｇｒａｖｅｌ ｃｒｕｎｃｈｅｄ ｂｅｈｉｎｄ ｈｉｍ.
Ｈｅ ｗｈｉｒｌｅｄ ａｎｄ ｓｔｒａｉｇｈｔｅｎｅｄ, ｂａｎｇｉｎｇ ｈｉｓ ｈｅａｄ ｈａｒｄ ｏｎ ｔｈｅ ｗｉｎｄｓｈｉｅｌｄ ｐｉｌｌａｒ.
Ａ ｄｅｅｒ ｓｃａｔｔｅｒｅｄ ａｎｄ ｆｌｅｄ ｔｏｗａｒｄｓ ｔｈｅ ｗｏｏｄｓ.
Ｈｅ ｈｅｌｄ ｈｉｓ ａｃｈｉｎｇ ｈｅａｄ ｉｎ ｏｎｅ ｈａｎｄ ａｓ ｈｅ ｓｔｅｐｐｅｄ ｉｎｔｏ ｔｈｅ ｌｉｇｈｔ.
Ｈｅ ｔｕｃｋｅｄ ｔｈｅ ｇｕｎ ｉｎｔｏ ｈｉｓ ｂｅｌｔ ａｎｄ ｌｏｏｋｅｄ ａｒｏｕｎｄ.
"Ｔｈｉｎｋ, ｔｈｉｎｋ," ｈｅ ｃｈａｎｔｅｄ.
Ｔｈｅ ｄｅｅｒ ｐａｕｓｅｄ ａｔ ｔｈｅ ｆａｒ ｅｄｇｅ ｏｆ ｔｈｅ ｄｒｉｖｅｗａｙ, ｓｔａｒｉｎｇ ｂａｃｋ ａｔ ｈｉｍ.
Ｉｔ ｓｎｉｆｆｅｄ ｔｈｅ ａｉｒ ａｎｄ ｔｗｉｔｃｈｅｄ ｉｔｓ ｅａｒ.
Ｔｈｅ ｄｅｅｒ ｗｏｕｌｄ ｎｏｔ ｇｏ ａｎｙ ｆｕｒｔｈｅｒ ｉｎ ｔｈａｔ ｄｉｒｅｃｔｉｏｎ, ｔｈｅ ｇｒｏｕｎｄ ｉｓ ｐｏｉｓｏｎ ｏｖｅｒ ｔｈｅｒｅ, ｏｖｅｒ ｂｙ ｔｈｅ ｏｌｄ ｗｅｌｌ.
Ｔｈａｔ ｉｓ ｗｈｅｒｅ ｔｈｅ ｗｏｍｅｎ ｗｅｒｅ, ｏｒ ｗｈａｔ ｗａｓ ｌｅｆｔ ｏｆ ｔｈｅｍ ａｆｔｅｒ ｈｅ ａｎｄ ｔｈｅ ｒｉｔｕａｌｓ ｗｅｒｅ ｆｉｎｉｓｈｅｄ.
"Ｔｈｉｎｋ." Ｈｅ ｈｅｌｄ ｈｉｓ ｂｒｅａｔｈ ａｎｄ ｃｏｎｃｅｎｔｒａｔｅｄ, ｓｌｏｗｌｙ ｅｘｈａｌｉｎｇ.
Ｔｈｅ ｃｏｎｔｒｏｌｌｅｄ ｂｒｅａｔｈｉｎｇ ｃａｌｍｅｄ.
Ｔａｋｅ ｓｔｏｃｋ ｏｆ ｔｈｅ ｓｉｔｕａｔｉｏｎ.
Ｙｅｓ, ｓｈｅ ｗｏｕｌｄ ｈａｖｅ ｇｏｎｅ ｕｐ ｔｈｅ ｒｏａｄ.
Ｙｅｓ, ｓｈｅ ｈａｄ ｈｉｓ ｃｅｌｌ ｐｈｏｎｅ, ｂｕｔ ｗｏｕｌｄ ｈａｖｅ ａｌｒｅａｄｙ ｄｉｓｃｏｖｅｒｅｄ ｉｔ ｄｉｄ ｎｏｔ ｗｏｒｋ ｔｈｉｓ ｆａｒ ｏｕｔ.
Ｙｅｓ, ｉｔ ｗａｓ ａ ｇｏｏｄ ｔｅｎ ｍｉｌｅｓ ｏｒ ｓｏ ｂａｃｋ ｔｏ ｔｈｅ ｍａｉｎ ｒｏａｄ.
Ｍａｙｂｅ ｅｉｇｈｔ ｏｒ ｎｉｎｅ ｕｎｔｉｌ ｓｈｅ ｃｏｕｌｄ ｐｉｃｋ ｕｐ ａ ｃａｒｒｉｅｒ ｓｉｇｎａｌ.
Ｉｆ ｓｈｅ ｈａｄ ａｌｒｅａｄｙ ｍａｄｅ ｉｔ ｔｈｅｒｅ ｏｒ ｗａｓ ｃｌｏｓｅ ａｎｄ ｗａｓ ａｂｌｅ ｔｏ ｃａｌｌ ｆｏｒ ｈｅｌｐ, ｔｈｅｎ ａｌｌ ｗａｓ ｌｏｓｔ.
Ｓｈｅ ｃｏｕｌｄ ｎｏｔ ｈａｖｅ ｂｅｅｎ ｇｏｎｅ ｔｏｏ ｌｏｎｇ ｏｒ ｅｌｓｅ ｔｈｅ ｃｏｐｓ ｗｏｕｌｄ ｈａｖｅ ａｌｒｅａｄｙ ｄｅｓｃｅｎｄｅｄ.
Ｓｈｅ ｈａｄ ｔｏ ｓｔｉｌｌ ｂｅ ｃｌｏｓｅ, ｈｅ ｔｈｏｕｇｈｔ.
Ｈｅ ｓｃａｎｎｅｄ ｔｈｅ ｔｒｅｅｓ ｌｏｏｋｉｎｇ ｆｏｒ ｈｅｒ ｃｒｏｕｃｈｉｎｇ ｆｏｒｍ.
Ｎｏｔｈｉｎｇ.
Ｄｉｓｃｏｍｆｏｒｔｅｄ, ｈｅ ｓｈｏｏｋ ｏｆｆ ｔｈｅ ｖａｇｕｅ ｐｒｉｃｋｌｉｎｇ ｆｅｅｌｉｎｇ ｏｆ ｅｙｅｓ ｗａｔｃｈｉｎｇ ｈｉｍ ｆｒｏｍ ｔｈｅ ｗｏｏｄｓ ａｎｄ ｃｏｎｃｌｕｄｅｄ ｈｅ ｈａｄ ｎｏｔｈｉｎｇ ｔｏ ｌｏｓｅ.
Ｐｅｒｈａｐｓ ｈｅ ｃｏｕｌｄ ｓｔｉｌｌ ｒｕｎ ｈｅｒ ｄｏｗｎ ａｎｄ ｓａｖｅ ｈｉｓ ｏｗｎ ｓｋｉｎ.
Ｓｈｅ ｗｏｕｌｄ ｈａｖｅ ｔａｋｅｎ ｔｈｅ ｒｏａｄ.
Ｈｅ ｊｏｇｇｅｄ ｄｏｗｎ ｔｈｅ ｄｒｉｖｅｗａｙ ｓｌｏｗｌｙ, ｐｉｃｋｉｎｇ ｕｐ ｓｐｅｅｄ ａｓ ｈｉｓ ｍｕｓｃｌｅｓ ｌｏｏｓｅｎｅｄ.
Ｈｅ ｒｅｐｏｓｉｔｉｏｎｅｄ ｔｈｅ ｒｅｖｏｌｖｅｒ ｔｏ ｂｅｈｉｎｄ ｈｉｓ ｂａｃｋ ｓｏ ｉｔ ｗｏｕｌｄ ｎｏｔ ｒｕｂ ｈｉｓ ｓｉｄｅ ｒａｗ.
Ｈｅ ｃｏｖｅｒｅｄ ｔｈｅ ｆｉｒｓｔ ｍｉｌｅ ｏｒ ｔｗｏ ｅａｓｉｌｙ, ｂｕｔ ｓｏｏｎ ｒｅｇｒｅｔｔｅｄ ｌｅａｖｉｎｇ ｗｉｔｈｏｕｔ ｔｈｉｎｋｉｎｇ ｏｕｔ ａ ｐｌａｎ.
Ｈｅ ｈａｄ ｎｏｔ ｂｒｏｕｇｈｔ ａｎｙ ｗａｔｅｒ ｆｒｏｍ ｔｈｅ ｃｏｏｌｅｒ ａｎｄ ｈａｄ ｎｏｔ ｅａｔｅｎ ｓｉｎｃｅ ｌｅａｖｉｎｇ ｔｈｅ ｃｉｔｙ.
Ｔｈｉｒｓｔ, ｈｕｎｇｅｒ ａｎｄ ｆａｔｉｇｕｅ ｆｏｒｃｅｄ ｈｉｍ ｔｏ ｓｌｏｗ ｔｈｅ ｐａｃｅ ｔｏ ａ ｂｒｉｓｋ ｗａｌｋ.
Ｔｈｅ ｄａｙ ｗａｓ ｗａｒｍ ａｎｄ ｃｌｅａｒ ａｎｄ ａｓ ｈｅ ｗａｌｋｅｄ, ｈｅ ｃｏｎｓｉｄｅｒｅｄ ｔｈａｔ ｉｔ ｗａｓ ａｓ ｆｉｎｅ ａ ｄａｙ, ａｓ ａｎｙ ｏｔｈｅｒ ｗａｓ, ｔｏ ｄｉｅ.
Ｈｅ ｋｎｅｗ ｉｔ ｗｏｕｌｄ ｃｏｍｅ.
Ｉｔ ｈａｄ ｔｏｏ.
Ａｌｌ ｔｈｅ "Ｇｒｅａｔｓ", Ｂｕｎｄｙ, Ｄａｈｍｅｒ, Ｒａｍｉｒｅｚ, ｔｈｅｙ ａｌｌ ｓｌｉｐｐｅｄ ｕｐ ａｔ ｓｏｍｅ ｐｏｉｎｔ.
Ｈｅ ｗｏｎｄｅｒｅｄ ｗｈｅｔｈｅｒ ｉｔ ｗａｓ ｂｅｔｔｅｒ ｆｏｒ ａ ｃｏｐ'ｓ ｂｕｌｌｅｔ ｏｒ ｈｉｓ ｏｗｎ ｔｏ ｔａｋｅ ｈｉｍ ｏｎ ｔｏ ｔｈｅ ｎｅｘｔ ｌｅｖｅｌ.
Ｓｅｖｅｒａｌ ｈｏｕｒｓ ｌａｔｅｒ ｈｅ ｆｉｇｕｒｅｄ ｈｅ ｈａｄ ｍａｄｅ ｉｔ ａｌｍｏｓｔ ｔｈｒｅｅ ｑｕａｒｔｅｒｓ ｏｆ ｔｈｅ ｗａｙ ｂａｃｋ ｔｏ ｔｈｅ ｒｏａｄ, ａｎｄ ｓｔｉｌｌ ｎｏ ｓｉｇｎ ｏｆ ｔｈｅ ｈｉｓ ｐｒｅｙ.
Ｓｈｅ ｗａｓ ｃｌｏｓｅ, ｒｅａｌｌｙ ｃｌｏｓｅ.
Ｈｅ ｃｏｕｌｄ ｆｅｅｌ ｉｔ.
Ｔｈｅ ｈａｉｒｓ ｏｎ ｔｈｅ ｂａｃｋ ｈｉｓ ｎｅｃｋ ｃｏｕｌｄ ｔｏｏ.
Ｊｏｈｎ ｓｔｏｐｐｅｄ ｆｏｒ ｔｈｅ ｆｏｕｒｔｈ ｏｒ ｆｉｆｔｈ ｔｉｍｅ ｉｎ ｔｈｅ ｌａｓｔ ｔｅｎ ｍｉｎｕｔｅｓ ａｎｄ ｓｃａｎｎｅｄ ｔｈｅ ｗｏｏｄｓ.
Ｈｉｓ ｌｅｇｓ ｂｅｇａｎ ｔｏ ａｃｈｅ ａｎｄ ｃｒａｍｐ, ｈｅ ｎｅｅｄｅｄ ｔｏ ｇｅｔ ｍｏｖｉｎｇ ａｇａｉｎ ｑｕｉｃｋｌｙ.
Ｔｈｅ ｆｅｅｌｉｎｇ ｏｆ ｓｏｍｅｏｎｅ ｗａｔｃｈｉｎｇ ｍｏｕｎｔｅｄ ｗｉｔｈ ｅａｃｈ ｐａｓｓｉｎｇ ｍｏｍｅｎｔ.
Ｈｅ ｂｅｇａｎ ｔｏ ｈｏｐｅ ｔｈｅ ｃｏｐｓ ｗｏｕｌｄ ｃｏｍｅ ａｎｄ ｊｕｓｔ ｅｎｄ ｔｈｉｎｇｓ.
Ｔｈｉｓ ｗｅｅｋｅｎｄ ｈａｄ ｄｅｔｅｒｉｏｒａｔｅｄ ｓｏ ｆａｓｔ.
Ｈｅ ｃｏｎｔｉｎｕｅｄ ｈｉｓ ｔｒｅｋ ｔｏ ｔｈｅ ｒｏａｄ, ｃｏｎｔｅｎｔ ｏｎ ｐｌａｙｉｎｇ ｏｕｔ ｈｉｓ ｒｏｌｅ ｉｎ ｔｈｅ ｇａｍｅ.
Ｄｕｓｋ ａｒｒｉｖｅｄ ｅａｒｌｙ.
Ｂｙ ｆｏｕｒ ｉｎ ｔｈｅ ａｆｔｅｒｎｏｏｎ ｔｈｅ ｓｕｎ ｈａｄ ｂｅｇｕｎ ｔｏ ｓｅｔ.
Ｔｈｅ ａｉｒ ｗａｓ ｇｒｏｗｉｎｇ ｃｏｏｌｅｒ ａｎｄ ｔｈｅ ｂｒｅｅｚｅ ｈａｄ ｐｉｃｋｅｄ ｕｐ.
Ｔｈｅ ｓｋｙ ｗａｓ ａ ｐｕｒｐｌｉｓｈ ｂｒｕｉｓｅ, ｎｏｔ ａ ｃｌｏｕｄ ｕｐ ｔｈｅｒｅ ｔｏ ｋｅｅｐ ｉｎ ｔｈｅ ｓｏｌａｒ ｈｅａｔ.
Ｃａｒｓ ａｎｄ ｔｒｕｃｋｓ ｗｈｉｚｚｅｄ ｂｙ ｏｎ Ｓ.Ｒ.
22.
Ｊｏｈｎ ｓａｔ ｈｉｄｄｅｎ ａｌｏｎｇ ｔｈｅ ｅｄｇｅ ｏｆ ｔｈｅ ｗｏｏｄｓ ｒｕｂｂｉｎｇ ｔｈｅ ｃｒａｍｐｓ ｉｎ ｌｅｇｓ.
Ｓｈｅ ｓｕｒｅｌｙ ｗｏｕｌｄ ｈａｖｅ ｍａｄｅ ｉｔ ｉｎｔｏ ｃａｌｌｉｎｇ ｒａｎｇｅ ｂｙ ｎｏｗ.
Ｅｖｅｎ ｉｆ ｔｈｅ ｃｅｌｌ ｐｈｏｎｅ ｈａｄ ｂｅｅｎ ｄｅａｄ, ｓｏｍｅ ｌｏｃａｌ Ｄｕｄｌｅｙ Ｄｏ Ｒｉｇｈｔ ｉｎ ｈｉｓ ｐｉｃｋ ｕｐ ｔｒｕｃｋ ｗｏｕｌｄ ｈａｖｅ ｐｉｃｋｅｄ ｈｅｒ ｕｐ.
Ｓｏ ｗｈｅｒｅ ｗａｓ ｓｈｅ?
Ｗｈｅｒｅ ｗｅｒｅ ｔｈｅ ｃｏｐｓ?
Ｍａｙｂｅ ｓｈｅ ｈａｄ ｈｅａｄｅｄ ｏｆｆ ｉｎ ａ ｄｉｆｆｅｒｅｎｔ ｄｉｒｅｃｔｉｏｎ ａｆｔｅｒ ａｌｌ.
Ｈｅ ｌａｕｇｈｅｄ ａ ｂｉｔ ｔｏｏ ｌｏｕｄ ａｎｄ ｌｏｎｇ ａｔ ｔｈａｔ ｉｄｅａ.
Ａｌｌ ｔｈａｔ ｌａｙ ｐａｓｔ ｔｈｅ ｐｒｏｐｅｒｔｙ ａｎｄ ｔｏ ｔｈｅ ｅａｓｔ ａｎｄ ｗｅｓｔ, ｗａｓ ｍｉｌｅ ａｆｔｅｒ ｍｉｌｅ ｏｆ ｒｏｕｇｈ ｔｉｍｂｅｒ ｐａｒｋｌａｎｄ ａｎｄ ｍｏｕｎｔａｉｎｓ.
Ｔｈｅ ｆｏｒｅｓｔ ｓｔｒｅｔｃｈｅｄ ｏｕｔ ｆｏｒ ｆｉｆｔｙ ｍｉｌｅｓ, ｍａｙｂｅ ｍｏｒｅ, ａｎｄ ｔｈｅ ｍｏｕｎｔａｉｎｓ ｗｅｒｅ ａｌｒｅａｄｙ ｓｎｏｗ ｃａｐｐｅｄ.
Ｈｕｎｔｅｒｓ ｗｏｕｌｄ ｂｅ ｔｈｅ ｏｎｌｙ ｏｎｅｓ ａｂｌｅ ｔｏ ｆｉｎｄ ｈｅｒ ａｎｄ ｔｈｅｎ ｏｎｌｙ ｈｅｒ ｓｃａｔｔｅｒｅｄ ｂｏｎｅｓ, ｐｉｃｋｅｄ ｃｌｅａｎ ｂｙ ａｎｉｍａｌｓ, ａｆｔｅｒ ｔｈｅ ｓｐｒｉｎｇ ｍｅｌｔ.
Ｈｉｓ ｈｅａｄａｃｈｅ ｗａｓ ｃｏｍｉｎｇ ｂａｃｋ.
Ｈｅ ｄｅｃｉｄｅｄ ｔｏ ｐａｃｋ ｉｔ ｉｎ ａｎｄ ｈｅａｄ ｂａｃｋ ｔｏｗａｒｄｓ ｔｈｅ ｃａｂｉｎ.
Ｈｅ ｃｕｒｓｅｄ ｈｉｓ ｌｕｃｋ.
Ｉｆ ｔｈｅｒｅ ｈａｄ ｂｅｅｎ ｌｅｓｓ ｔｒａｆｆｉｃ, ｈｅ ｃｏｕｌｄ ｈａｖｅ ｈｉｔｃｈｅｄ ａ ｒｉｄｅ.
Ｄｏｎｅ ａｗａｙ ｗｉｔｈ ｔｈｅ ｄｒｉｖｅｒ, ｄｒｉｖｅｎ ｂａｃｋ, ｃｌｅａｎｅｄ ｕｐ ｔｈｅ ｐｌａｃｅ ａｎｄ ｂｅｅｎ ｇｏｎｅ ｉｎ ａｎ ｈｏｕｒ ｏｒ ｔｗｏ.
Ｉｎｓｔｅａｄ, ｗｉｔｈ ｔｏｏ ｍａｎｙ ｃａｒｓ ｐａｓｓｉｎｇ ｔｈａｔ ｃｏｕｌｄ ｌａｔｅｒ ｉｄｅｎｔｉｆｙ ｈｉｍ, ｈｅ ｗｏｕｌｄ ｈａｖｅ ｔｏ ｔｒｕｄｇｅ ｂａｃｋ ｔｈｅ ｌｏｎｇ ｍｉｌｅｓ ｉｎ ｔｈｅ ｄａｒｋ, ａｎｄ ｔｈｅｎ ｂａｃｋ ａｇａｉｎ ｉｎ ｔｈｅ ｍｏｒｎｉｎｇ ａｎｄ ｗａｉｔ ｆｏｒ ａ ｌｕｌｌ.
Ｄａｒｋｎｅｓｓ ｆｅｌｌ ｅｖｅｎ ｂｅｆｏｒｅ ｈｅ ｈａｄ ｍａｄｅ ｉｔ ｈａｌｆｗａｙ ｂａｃｋ.
Ｎｉｇｈｔ ｓｏｕｎｄｓ ｆｉｌｌｅｄ ｔｈｅ ａｉｒ.
Ｔｈｅ ｌａｓｔ ｏｆ ｔｈｅ ｓｅａｓｏｎ'ｓ ｃｒｉｃｋｅｔｓ ｏｒ ｓｏｍｅ ｏｔｈｅｒ ｅｎｄｌｅｓｓｌｙ ｄｒｏｎｉｎｇ ｂｕｇ ｓｈｒｉｌｌｅｄ ｉｎ ｈｉｓ ｅａｒｓ.
Ｔｈｅ ｍｏｏｎ ａｐｐｅａｒｅｄ ｊｕｓｔ ａｂｏｖｅ ｔｈｅ ｔｒｅｅ ｌｉｎｅ, ａ ｆｕｌｌ ｍｏｏｎ, ｌａｒｇｅ ａｎｄ ｐｅｒｆｅｃｔ.
Ｔｅｃｈｎｉｃａｌｌｙ ｉｔ ｗａｓ ａ ｂｌｕｅ ｍｏｏｎ, ａ ｒａｒｉｔｙ, ｓｏｍｅｔｈｉｎｇ ｈｅ ｈａｄ ｐｌａｎｎｅｄ.
Ｉｔ ｗｏｕｌｄ ｈａｖｅ ｅｎｈａｎｃｅｄ ｔｈｅ ｐｏｗｅｒ ｏｆ ｔｈｅ ｒｉｔｕａｌｓ ａｌｌ ｔｈｅ ｍｏｒｅ.
Ｈｅ ｓｔａｒｅｄ ａｔ ｔｈｅ ｏｒｂ, ｅｙｅｓ ｂｅｇｉｎｎｉｎｇ ｔｏ ｗａｔｅｒ.
Ｉｔ ｗａｓｎ'ｔ ｆａｉｒ.
Ｎｏｗ, ｈｅ ｗｏｕｌｄ ｈａｖｅ ｔｏ ｗａｉｔ ａｎｏｔｈｅｒ ｙｅａｒ ｏｒ ｓｏ ｆｏｒ ｔｈｅ ｎｅｘｔ ｏｃｃｕｒｒｅｎｃｅ.
Ｓｈａｒｐ ｐａｉｎｓ ｆｉｌｌｅｄ ｔｈｅ ｅｍｐｔｙ ｓｐａｃｅ ｉｎ ｈｉｓ ｂｅｌｌｙ.
Ｈｉｓ ｓｐｉｔ ｗａｓ ｔｈｉｃｋ ａｎｄ ｓｐａｒｓｅ ａｎｄ ｄｉｄ ｎｏｔｈｉｎｇ ｔｏ ｓｏｏｔｈｅ ｔｈｅ ｆｉｒｅ ｉｎ ｈｉｓ ｔｈｒｏａｔ.
Ｔｈｅ ｔｕｒｋｅｙ ｓａｎｄｗｉｃｈｅｓ ａｎｄ ｗａｔｅｒ ｓｉｔｔｉｎｇ ｉｎ ｔｈｅ ｃｏｏｌｅｒ ｂｅｃａｍｅ ｈｉｓ ｈｏｌｙ ｇｒａｉｌ.
Ｉｔ ｋｅｐｔ ｈｉｍ ｍｏｖｉｎｇ, ｌｉｋｅ ａ ｃａｒｒｏｔ ｉｎ ｆｒｏｎｔ ｏｆ ａ ｄｏｎｋｅｙ.
Ｈｅ ｆｅｌｔ ｌｉｋｅ ｔｈｅ ｄｏｎｋｅｙ ｎｏｗ.
Ｅａｃｈ ｐａｓｓｉｎｇ ｍｉｎｕｔｅ ｗｉｔｈｏｕｔ ｔｈｅ Ｓ.Ｗ.Ａ.Ｔ.
ｔｅａｍ ｐｏｐｐｉｎｇ ｏｕｔ ｆｒｏｍ ｂｅｈｉｎｄ ａ ｔｒｅｅ, ｃｏｎｖｉｎｃｅｄ ｈｉｍ ｍｏｒｅ ａｎｄ ｍｏｒｅ ｔｈａｔ ｔｈｅ ｄｕｍｂ ｂｉｔｃｈ ｈａｄ ｈｅａｄｅｄ ｉｎｔｏ ｔｈｅ ｗｏｏｄｓ ｒａｔｈｅｒ ｔｈａｎ ｔａｋｅ ｔｈｅ ｒｏａｄ.
Ｉｎ ｔｈｅ ｍｏｒｎｉｎｇ, ｈｅ ｗｏｕｌｄ ｌｏｏｋ ａｒｏｕｎｄ ｔｈｅ ｅｄｇｅｓ ｏｆ ｔｈｅ ｈｏｕｓｅ ａｎｄ ｓｈｅｄ ｔｏ ｓｅｅ ｉｆ ｔｈｅｒｅ ｗｅｒｅ ａｎｙ ｓｉｇｎｓ ｏｒ ａ ｔｒａｉｌ.
Ｅｖｅｎ ｉｆ ｈｅ ｆｏｕｎｄ ａ ｎｅｏｎ ａｒｒｏｗ ｐｏｉｎｔｉｎｇ ｔｈｅ ｗａｙ ｄｉｒｅｃｔｌｙ ｔｏ ｈｅｒ, Ｊｏｈｎ ｆｉｇｕｒｅｄ ｉｔ ｗａｓ ｇｅｔｔｉｎｇ ｔｏｏ ｏｕｔ ｏｆ ｃｏｎｔｒｏｌ.
Ｈｅ ｎｅｅｄｅｄ ｃｏｎｔａｉｎｍｅｎｔ.
Ｈｅ ｗｏｕｌｄ ｔｏｒｃｈ ｔｈｅ ｂｕｉｌｄｉｎｇｓ ａｎｄ ｔｈｅ ｃａｒ; ｂｏｔｈ ｂｅｌｏｎｇｅｄ ｔｏ ｔｈｅ ｄｅａｄ ｍａｎ.
Ｔｈｅ ｏｎｌｙ ｏｎｅ ｗｈｏ ｃｏｕｌｄ ｃｏｎｎｅｃｔ ｈｉｍ ｗｉｔｈ ｔｈｉｓ ｐｌａｃｅ ｗａｓ ｔｈｅ ｒｅａｌｔｏｒ ａｎｄ ｔｈａｔ ｗａｓ ｏｖｅｒ ｆｉｖｅ ｙｅａｒｓ ａｇｏ.
Ｔｈｅ ｗｅｌｌ ｗａｓ ｔｈｅ ｐｒｏｂｌｅｍ.
Ｍａｙｂｅ ｈｅ ｃｏｕｌｄ ｄｒａｉｎ ｔｈｅ ｇｅｎｅｒａｔｏｒ ｇａｓ ｔａｎｋ ｉｎｔｏ ｔｈｅ ｗｅｌｌ ａｎｄ ｂｕｉｌｄ ａ ｇｒｅａｔ ｆｉｒｅ ｔｏ ｂｕｒｎ ｔｈｅ ｂｏｄｉｅｓ.
Ｔｈａｔ ｍｉｇｈｔ ｊｕｓｔ ｗｏｒｋ.
Ｈｅ ｗｏｕｌｄ ｈａｖｅ ｔｏ ｔｈｉｎｋ ａｂｏｕｔ ｔｈａｔ ｉｎ ｔｈｅ ｍｏｒｎｉｎｇ.
Ｔｈｅ ｃｒａｃｋ ｏｆ ａ ｂｒａｎｃｈ ｂｅｈｉｎｄ ｈｉｍ ｍａｄｅ ｈｉｍ ｊｕｍｐ.
Ｈｅ ｗｈｉｒｌｅｄ, ｆｕｍｂｌｉｎｇ ｔｏ ｒｅｔｒｉｅｖｅ ｔｈｅ ｇｕｎ.
Ｈｅ ｌｅｖｅｌｅｄ ｔｈｅ ｒｅｖｏｌｖｅｒ ｂａｃｋ ｕｐ ｔｈｅ ｒｏａｄ, ｐａｎｎｉｎｇ ｉｔ ｂａｃｋ ａｎｄ ｆｏｒｔｈ.
Ｔｈｅ ｓｏｕｎｄｓ ｇｒｅｗ ｌｏｕｄｅｒ.
Ａ ｄａｒｋ ｓｈａｐｅ ｅｍｅｒｇｅｄ, ａｌｍｏｓｔ ｆｌｏｗｉｎｇ, ｏｕｔ ｏｆ ｔｈｅ ｗｏｏｄｓ.
Ｉｔ ｗａｌｋｅｄ ｏｎ ａｌｌ ｆｏｕｒｓ, ｂｕｔ ｗａｓ ｌａｒｇｅｒ ａｎｄ ｄｅｎｓｅｒ ｔｈａｎ ａ ｄｏｇ.
Ｉｔ ｗａｓ ｈａｒｄ ｔｏ ｔｅｌｌ ｆｒｏｍ ｔｈｅ ｓｉｌｈｏｕｅｔｔｅ, ｂｕｔ ｉｔ ｃｏｕｌｄ ｂｅ ａ ｂｅａｒ.
Ｈｅ ｆｒｏｚｅ, ａｎｄ ｗａｔｃｈｅｄ ａｓ ｔｈｅ ｓｈａｐｅ ｇｌｉｄｅｄ ａｃｒｏｓｓ ｔｈｅ ｒｏａｄ ａｎｄ ｄｉｓａｐｐｅａｒｅｄ ｉｎｔｏ ｔｈｅ ｗｏｏｄｓ ｏｎ ｔｈｅ ｆａｒ ｓｉｄｅ, ｐａｙｉｎｇ ｈｉｍ ｎｏ ｎｏｔｉｃｅ.
Ｈｅ ｌｅｔ ｏｕｔ ｈｉｓ ｂｒｅａｔｈ, ｔｕｒｎｅｄ ａｎｄ ｃｏｎｔｉｎｕｅｄ ｏｎ ｈｉｓ ｊｏｕｒｎｅｙ, ｌｏｎｇｉｎｇ ｔｏ ｒｅｔｕｒｎ ｔｏ ｔｈｅ ｃｉｔｙ.
Ｈｉｓ ｃｉｔｙ.
Ａｎ ａｎｃｉｅｎｔ ｔｒｅｅ ｍａｒｋｅｄ ｔｈｅ ｅｄｇｅ ｏｆ ｈｉｓ ｐｒｏｐｅｒｔｙ.
Ｉｔ ｈａｄ ｔｉｐｐｅｄ ｏｖｅｒ ｌｏｎｇ ａｇｏ.
Ｔｈｅ ｄａｒｋ ｈｏｌｅ ｂｅｎｅａｔｈ ｉｔｓ ｒｏｏｔ ｂａｌｌ ｏｐｅｎｅｄ ｌｉｋｅ ａ ｄａｒｋ ｇｒａｖｅ.
Ｈｅ ｅｄｇｅｄ ｔｏ ｔｈｅ ｆａｒ ｓｉｄｅ ｏｆ ｔｈｅ ｒｏａｄ ａｗａｙ ｆｒｏｍ ｉｔ.
Ｈｅ ｈａｄ ｌｅｓｓ ｔｈａｎ ｈａｌｆ ａ ｍｉｌｅ ｔｏ ｇｏ.
Ｈｅ ｋｉｃｋｅｄ ｉｔ ｉｎｔｏ ｈｉｇｈ ｇｅａｒ ａｓ ｉｆ ｈｅ ｗｅｒｅ ｉｎ ｔｈｅ ｆｉｎａｌ ｌｅｇ ｏｆ ａ ｒａｃｅ, ｔｈｅ ｗａｔｅｒ ａｎｄ ｆｏｏｄ ｉｎ ｔｈｅ ｃｏｏｌｅｒ ｈｉｓ ｇｒａｎｄ ｐｒｉｚｅ.
Ｉｔ ａｌｓｏ ｌｅｆｔ ｔｈｅ ｇａｐｉｎｇ ｈｏｌｅ ｆａｒｔｈｅｒ ａｎｄ ｆａｒｔｈｅｒ ｂｅｈｉｎｄ.
Ｈｉｓ ｉｎｃｒｅａｓｅｄ ｐａｃｅ ｄｉｄ ｎｏｔ ｌａｓｔ ｌｏｎｇ.
Ｈｅ ｓｔｏｐｐｅｄ, ｂｅｎｔ ｄｏｕｂｌｅ ｗｉｔｈ ｈａｎｄｓ ｏｎ ｈｉｓ ｋｎｅｅｓ, ｗｈｅｅｚｉｎｇ ａｎｄ ｐｕｌｌｉｎｇ ｈａｒｄ ｔｏ ｇｅｔ ａｉｒ ｉｎｔｏ ｈｉｓ ｌｕｎｇｓ.
Ｈｉｓ ｆｅｅｔ ｔｈｒｏｂｂｅｄ.
Ｔｈｅｙ ｗｏｕｌｄ ｓｕｒｅｌｙ ｂｅ ａ ｂｌｏｏｄｙ ｍｅｓｓ ｗｈｅｎ ｈｅ ｔｏｏｋ ｏｆｆ ｈｉｓ ｓｈｏｅｓ.
Ｍｅｎｔａｌ ｎｏｔｅ, ｇｅｔ ｂｅｔｔｅｒ -
Ａ ｓｎａｐｐｉｎｇ ｂｒａｎｃｈ ｔｏ ｈｉｓ ｌｅｆｔ ｃｕｔ ｏｆｆ ｔｈｅ ｔｈｏｕｇｈｔ.
Ｆｏｏｔｆａｌｌｓ ｃｒｕｎｃｈｅｄ ａｎｄ ｃｒａｓｈｅｄ ｔｈｒｏｕｇｈ ｔｈｅ ｔｒｅｅｓ, ｃｏｍｉｎｇ ｔｏｗａｒｄｓ ｈｉｍ ａｔ ｈｉｇｈ ｓｐｅｅｄ.
Ｔｈｅｎ ｎｏｔｈｉｎｇ.
Ｊｏｈｎ ｌｉｓｔｅｎｅｄ.
Ｈｉｓ ｅａｒｓ ｓｔｒａｉｎｅｄ, ｂｕｔ ｎｏｔｈｉｎｇ, ｊｕｓｔ ｓｉｌｅｎｃｅ.
Ｅｖｅｎ ｔｈｅ ｕｓｕａｌ ｎｉｇｈｔ ｓｏｕｎｄｓ ｗｅｒｅ ｇｏｎｅ, ｎｏｔ ｅｖｅｎ ｔｈｅ ｗｈｉｓｐｅｒ ｏｆ ｔｈｅ ｂｒｅｅｚｅ ｔｈｒｏｕｇｈ ｔｈｅ ｔｒｅｅｓ ｏｒ ｔｈｅ ｉｎｆｅｒｎａｌ ｃｒｉｃｋｅｔｓ.
Ｈｉｓ ｓｋｉｎ ｃｒａｗｌｅｄ ｗｉｔｈ ｇｏｏｓｅ ｂｕｍｐｓ; ｅｖｅｒｙ ｈａｉｒ ｔｉｎｇｌｅｄ.
Ｈｅ ｓｈｉｖｅｒｅｄ ａｎｄ ｃｏｕｌｄ ｆｅｅｌ ｔｈｅ ｅｙｅｓ ｓｔａｒｉｎｇ ｏｕｔ ｏｆ ｔｈｅ ｄａｒｋ ｓｈａｄｏｗｙ ｗｏｏｄｓ ａｔ ｈｉｍ.
Ｈｅ ｗａｌｋｅｄ ｏｎ, ｔｈｅ ｃｒｕｎｃｈｉｎｇ ｍａｔｃｈｉｎｇ ｐａｃｅ ｗｉｔｈ ｈｉｍ.
Ｓｏｍｅｔｈｉｎｇ, ｔｈａｔ ｃｒｅａｔｕｒｅ, ｍａｙｂｅ ｅｖｅｎ ｈｅｒ, ｗａｓ ｓｔａｌｋｉｎｇ ｈｉｍ ｏｕｔ ｉｎ ｔｈｅ ｄａｒｋｎｅｓｓ.
Ｗｈｅｎ ｈｅ ｓｔｏｐｐｅｄ, ｔｈｅ ｎｏｉｓｅｓ ｗｏｕｌｄ ａｓ ｗｅｌｌ.
Ｗｈａｔｅｖｅｒ ｗａｓ ｏｕｔ ｔｈｅｒｅ, ｗａｓ ｎｏｔ ｔｒｙｉｎｇ ｔｏ ｃｏｎｃｅａｌ ｉｔｓ ｐｒｅｓｅｎｃｅ.
Ｏｎ ｏｎｅ ｏｆ Ｊｏｈｎ'ｓ ｌｏｎｇｅｒ ｐａｕｓｅｓ, ｉｔ ａｃｔｕａｌｌｙ ｓｔａｒｔｅｄ ｃｏｍｉｎｇ ｃｌｏｓｅｒ, ｍｏｖｉｎｇ ｉｎ.
Ｊｏｈｎ ｒａｎ.
Ｈｉｓ ｆｅｅｔ ｓｃｒｅａｍｉｎｇ ｉｎ ｆｉｅｒｙ ｐｒｏｔｅｓｔ ａｓ ｉｆ ｒｕｎｎｉｎｇ ａｃｒｏｓｓ ｂｌｉｓｔｅｒｉｎｇ, ｓｕｍｍｅｒ ａｓｐｈａｌｔ.
Ｔｈｅ ｎｏｉｓｅｓ ｇｒｅｗ ｃｌｅａｒｅｒ ａｓ ｔｈｅ ｄｉｓｔａｎｃｅ ｃｌｏｓｅｄ; ｈｅ ｃｏｕｌｄ ａｃｔｕａｌｌｙ ｈｅａｒ ｔｈｅ ｉｎｄｉｖｉｄｕａｌ ｆｏｏｔ ｆａｌｌｓ ａｎｄ ｔｈｏｕｇｈｔ ｈｅ ｈｅａｒｄ ｐａｎｔｉｎｇ ｂｒｅａｔｈｓ ａｓ ｗｅｌｌ.
Ｈｅ ｄｒｅｗ ｔｈｅ ｒｅｖｏｌｖｅｒ ａｓ ｈｅ ｓｐｒｉｎｔｅｄ.
Ｈｅ ｗａｓ ｃｌｏｓｅ ｎｏｗ, ｏｎｌｙ ａ ｈｕｎｄｒｅｄ ｙａｒｄｓ ｏｒ ｓｏ ｆｒｏｍ ｈｉｓ ｃａｂｉｎ, ｊｕｓｔ ｕｐ ａｒｏｕｎｄ ｔｈｅ ｎｅｘｔ ｃｕｒｖｅ ｉｎ ｔｈｅ ｒｏａｄ ｉｔ ｗｏｕｌｄ ｂｅ ｉｎ ｓｉｇｈｔ.
Ｈｅ ｓｔｏｐｐｅｄ, ｔｕｒｎｅｄ ｔｏｗａｒｄｓ ｔｈｅ ｎｏｉｓｅ ａｎｄ ｓｈｏｔ ｉｎ ｏｎｅ ｆｌｕｉｄ ｍｏｔｉｏｎ.
Ｔｈｅ ｌｏｕｄ ｒｅｐｏｒｔ ｏｆ ｔｈｅ ｇｕｎ ｅｃｈｏｅｄ ｉｎ ｔｈｅ ｎｉｇｈｔ, ｆｏｌｌｏｗｅｄ ｂｙ ａｎ ｕｎｅａｒｔｈｌｙ ｒｏａｒ.
Ｉｔ ｒｅｍｉｎｄｅｄ ｈｉｍ ｏｆ ｔｈｅ ｂｉｇ ｃｉｒｃｕｓ ｃａｔｓ.
Ｓｉｌｅｎｃｅ.
Ｈｉｓ ｂｒａｉｎ ｒａｎｇ ｗｉｔｈ ｉｔ.
Ｈｅ ｃｏｕｌｄ ｎｏｔ ｈａｖｅ ｈｉｔ ａｎｙｔｈｉｎｇ, ｈｅ ｈａｄ ｎｏｔ ａｉｍｅｄ, ａｎｄ ｄｉｄ ｎｏｔ ｅｖｅｎ ｈａｖｅ ａ ｔａｒｇｅｔ, ｂｕｔ ｔｈｅ ｓｉｌｅｎｃｅ ｓｐｏｋｅ ｏｔｈｅｒｗｉｓｅ.
Ｈｅ ｂｅｇａｎ ｗａｌｋｉｎｇ ｓｌｏｗｌｙ; ｌｉｓｔｅｎｉｎｇ, ｂｕｔ ｈｅ ｈｅａｒｄ ｎｏｔｈｉｎｇ.
Ｔｈｅ ｎｉｇｈｔ ｓｏｕｎｄｓ ｈａｄ ｂｅｇｕｎ ａｇａｉｎ ｂｙ ｔｈｅ ｔｉｍｅ ｈｅ ｈａｄ ａｒｒｉｖｅｄ ｂａｃｋ ａｔ ｔｈｅ ｃａｒ.
Ｈｅ ｎｅｖｅｒ ｔｈｏｕｇｈｔ ｈｅ ｗｏｕｌｄ ｗｅｌｃｏｍｅ ｔｈｅ ｉｎｃｅｓｓａｎｔ ｄｒｏｎｉｎｇ ｏｆ ｔｈｅ ｃｒｉｃｋｅｔｓ.
Ｍａｙｂｅ ｈｉｓ ｌｕｃｋ ｗａｓ ｎｏｔ ａｌｌ ｂａｄ.
Ｈｅ ｏｐｅｎｅｄ ｔｈｅ ｂａｃｋｓｅａｔ ｄｏｏｒ ａｎｄ ｆｅｌｔ ａｂｏｕｔ ｂｌｉｎｄｌｙ ｉｎ ｔｈｅ ｄａｒｋ ｆｏｒ ｔｈｅ ｃｏｏｌｅｒ.
Ｉｔ ｗａｓ ｎｏｔ ｔｈｅｒｅ.
Ｎｅｉｔｈｅｒ ｗｅｒｅ ｔｈｅ ｇｒｏｃｅｒｉｅｓ ｔｈａｔ ｈａｄ ｌｉｔｔｅｒｅｄ ｔｈｅ ｆｌｏｏｒ ｅａｒｌｉｅｒ ｔｈｉｓ ａｆｔｅｒｎｏｏｎ.
Ｓｈｅ ｈａｄ ｃｏｍｅ ｂａｃｋ, ｏｒ ｐｅｒｈａｐｓ ｓｈｅ ｎｅｖｅｒ ｌｅｆｔ.
Ｈｅ ｂａｃｋｅｄ ｏｕｔ ｏｆ ｔｈｅ ｓｈｅｄ ａｎｄ ｃｒｏｓｓｅｄ ｔｈｅ ｄｒｉｖｅｗａｙ ｌｏｏｋｉｎｇ ｏｕｔ ｆｏｒ ｈｅｒ.
Ｈｅ ｈａｄ ａ ｇａｌｌｏｎ ｏｒ ｔｗｏ ｏｆ ｗａｔｅｒ ｓｔｏｒｅｄ ｉｎ ｔｈｅ ｃａｂｉｎ ａｎｄ ｍａｙｂｅ ａ ｂｏｔｔｌｅ ｌｅｆｔ ｉｎ ｈｉｓ ｏｖｅｒｎｉｇｈｔ ｂａｇ.
Ｉｆ ｓｈｅ ｈａｄ ｎｏｔ ｇｏｔｔｅｎ ｔｏ ｔｈｅｍ ａｓ ｗｅｌｌ ｔｈａｔ ｉｓ.
Ｈｅ ｓｍｅｌｌｅｄ ｉｔ ａｂｏｕｔ ｔｈｅ ｓａｍｅ ｔｉｍｅ ｈｅ ｈｅａｒｄ ｔｈｅ ｇｒａｖｅｌ ｃｒｕｎｃｈ ｂｅｈｉｎｄ ｈｉｍ.
Ａ ｍｕｓｔｙ ｏｌｄ ｓｍｅｌｌ, ｅｎｏｕｇｈ ｔｏ ｍａｋｅ ｈｉｍ ｇａｇ ａｎｄ ｄｒｙ ｈｅａｖｅ.
Ｔｈｅ ｓｍｅｌｌ ｏｆ ｌｏｎｇ ｄｅａｄ ｔｈｉｎｇｓ, ｍｉｘｅｄ ｗｉｔｈ ｗｅｔ ｆｕｒ.
Ｔｈｅ ｂａｄ ｓｍｅｌｌ ｏｆ ｔｈｅ ｗｅｌｌ.
Ｈｅ ｄｉｄ ｎｏｔ ｂｏｔｈｅｒ ｔｏ ｌｏｏｋ, ｈｅ ｒａｎ.
Ｈｅ ｃｌｅａｒｅｄ ｔｈｅ ｔｗｏ ｓｔｅｐｓ ｕｐ ｔｏ ｔｈｅ ｄｏｏｒ ｉｎ ｏｎｅ ｊｕｍｐ, ｔｕｒｎｅｄ ｔｈｅ ｋｎｏｂ ａｎｄ ｓｍａｓｈｅｄ ｏｐｅｎ ｔｈｅ ｄｏｏｒ, ｓｌａｍｍｉｎｇ ｉｔ ｓｈｕｔ ｂｅｈｉｎｄ ｈｉｍ.
Ｈｅ ｌｅａｎｅｄ ａｇａｉｎｓｔ ｉｔ, ｃａｔｃｈｉｎｇ ｈｉｓ ｂｒｅａｔｈ.
Ｔｈｅ ｄｏｏｒ ｂｕｃｋｌｅｄ ｉｎｗａｒｄｓ, ｋｎｏｃｋｉｎｇ ｈｉｍ ｆｏｒｗａｒｄ ｉｎｔｏ ｔｈｅ ｒｏｏｍ, ｂｕｔ ｔｈｅ ｈｉｎｇｅｓ ａｎｄ ｌａｔｃｈ ｈｅｌｄ.
Ａ ｓｅｃｏｎｄ, ｂｕｔ ｗｅａｋｅｒ ｂｌｏｗ ｈｉｔ ｔｈｅ ｄｏｏｒ.
Ｈｅ ｗａｓ ｓａｆｅ.
Ｊｏｈｎ ｓｈｉｖｅｒｅｄ, ｄｅｓｐｉｔｅ ｈｉｓ ｒｅｃｅｎｔ ｅｘｅｒｔｉｏｎｓ.
Ｈｅ ｓｈｏｏｋ, ｈｉｓ ｔｅｅｔｈ ｃｈａｔｔｅｒｉｎｇ, ｈａｎｄｓ ｓｈａｋｉｎｇ.
Ｄｅｓｐｉｔｅ ｔｈｅ ｂｏｄｙ ｈｅａｔ, ｈｅ ｆｅｌｔ ｃｏｌｄ ｉｎｓｉｄｅ, ｄｅｅｐｌｙ ｃｏｌｄ, ａｎｄ ｅｍｐｔｙ.
Ｈｅ ｗａｓ ｓｃａｒｅｄ ｏｆ ｗｈａｔ ｗａｓ ｂｅｙｏｎｄ ｔｈｅ ｄｏｏｒ ａｎｄ ｌｕｒｋｉｎｇ ｏｕｔｓｉｄｅ, ｂｕｔ ｔｈｉｓ ｗａｓ ｍｏｒｅ ｔｈａｎ ｔｈａｔ.
Ｉｔ ｗａｓ ｔｈｅ ｖｉｂｅ, ｉｔ ｗａｓ ｈｅｒｅ, ｂｕｔ ｗｒｏｎｇ, ｉｔ ｎｏ ｌｏｎｇｅｒ ｗｅｌｃｏｍｅｄ ｈｉｍ ａｓ ｉｔ ｈａｄ ｔｈｅ ｎｉｇｈｔ ｂｅｆｏｒｅ.
Ｇｒｏｐｉｎｇ ｆｏｒ ｔｈｅ ｆｌａｓｈｌｉｇｈｔ ｏｎ ｔｈｅ ｐｅｇ, ｈｉｓ ｆｉｎｇｅｒｓ ｃｌｏｓｅｄ ｏｎ ａｉｒ - ｉｔ ｗａｓ ｇｏｎｅ.
Ｔｈｅ ｃｏｔ.
Ｉｔ'ｓ ｂｙ ｔｈｅ ｃｏｔ.
Ｈｅ ｃｒｏｓｓｅｄ ｔｈｅ ｃａｂｉｎ, ｓｋｉｒｔｉｎｇ ｔｈｅ ｃｅｎｔｅｒ.
Ｔｈｅ ｄｉｍ ｍｏｏｎｌｉｇｈｔ ｓｈｉｎｉｎｇ ｉｎ ｍａｄｅ ｔｈｅ ｆａｍｉｌｉａｒ ｉｎｔｅｒｉｏｒ ｍｙｓｔｅｒｉｏｕｓ ａｎｄ ｔｈｒｅａｔｅｎｉｎｇ.
Ｈｉｓ ｓｈｉｎ ｆｏｕｎｄ ｔｈｅ ｃｏｔ ｉｎ ｍｉｄ-ｓｔｅｐ.
Ｈｅ ｗｉｎｃｅｄ ａｎｄ ｂｅｎｔ ｔｏ ｆｉｎｄ ｔｈｅ ｌｉｇｈｔ ｏｎ ｔｈｅ ｆｌｏｏｒ.
Ｔｈｅ ｐｌａｎｋｓ ｂｅｎｅａｔｈ ｔｈｅ ｃｏｔ ｗｅｒｅ ｗａｒｍ ａｎｄ ｓｔｉｃｋｙ.
Ｈｅ ｊｅｒｋｅｄ ｈｉｓ ｈａｎｄｓ ｂａｃｋ ａｎｄ ｏｖｅｒｂａｌａｎｃｅｄ.
Ａｒｍｓ ｗｉｎｄｍｉｌｌｉｎｇ, ｈｅ ｆｅｌｌ ｂａｃｋｗａｒｄｓ, ｌａｎｄｉｎｇ ｈａｒｄ ｏｎ ｔｈｅ ｆｌａｓｈｌｉｇｈｔ.
Ｓｈｏｃｋ ｒａｎ ｕｐ ｈｉｓ ｓｐｉｎｅ ｔｏ ｈｉｓ ｂｒａｉｎ ｆｒｏｍ ｈｉｓ ｔａｉｌｂｏｎｅ ａｓ ｈｅ ｇｒｉｔ ｈｉｓ ｔｅｅｔｈ ｔｈｒｏｕｇｈ ｔｈｅ ｐａｉｎ.
Ｔｈｅ ｆｌａｓｈ ｌｉｇｈｔ ｗｅｎｔ ｓｋｉｔｔｅｒｉｎｇ ａｃｒｏｓｓ ｔｈｅ ｆｌｏｏｒ ｔｏ ｔｈｅ ｃｅｎｔｅｒ ｏｆ ｔｈｅ ｒｏｏｍ.
Ｈｅ ｃｒａｗｌｅｄ ｔｏｗａｒｄｓ ｉｔ ｏｎ ａｌｌ ｆｏｕｒｓ, ｏｕｔ ｉｎｔｏ ｔｈｅ ｃｅｎｔｅｒ ｏｆ ｔｈｅ ｒｏｏｍ - ｉｎｔｏ ｔｈｅ ｐｅｎｔａｇｒａｍ.
Ａ ｐｕｌｓｉｎｇ ｅｎｅｒｇｙ ｉｎｖａｄｅｄ ｈｉｓ ｂｏｄｙ ａｎｄ ｔｈｏｕｇｈｔｓ, ｂｕｔ ｎｏｔ ｔｈｅ ｕｓｕａｌ ｑｕａｓｉ-ｏｒｇａｓｍｉｃ ｔｈｒｉｌｌ ｏｆ ｔｈｅ ｒｉｔｕａｌ ｓａｃｒｉｆｉｃｅ.
Ｔｈｉｓ ｗａｓ ａ ｆｅｅｌｉｎｇ ｏｆ ｈｉｓ ｐｏｗｅｒｌｅｓｓｎｅｓｓ, ａｎｄ ｈｉｓ ｏｗｎ ｓｍａｌｌｎｅｓｓ.
Ａ ｓｈａｐｅ ｐａｓｓｅｄ ｏｕｔｓｉｄｅ ｔｈｅ ｗｉｎｄｏｗ, ｂｌｏｃｋｉｎｇ ｔｈｅ ｍｏｏｎｌｉｇｈｔ ａｎｄ ｃａｓｔｉｎｇ ａ ｓｈａｄｏｗ ａｃｒｏｓｓ ｔｈｅ ｆｌｏｏｒ.
Ｈｅ ｓａｔ ｅｒｅｃｔ ａｎｄ ｄｒｅｗ ｔｈｅ ｒｅｖｏｌｖｅｒ, ｐｏｉｎｔｉｎｇ ｉｔ ｗｉｔｈ ａ ｓｈａｋｉｎｇ ｈａｎｄ ａｔ ｔｈｅ ｇｌａｓｓ.
Ｔｈｅ ｓｗｅａｔ ｄｒｉｅｄ ｉｔｃｈｙ ｏｎ ｈｉｓ ｓｋｉｎ.
Ｓｏｍｅｔｈｉｎｇ ｗａｓ ｗａｌｋｉｎｇ ａｒｏｕｎｄ ｏｕｔｓｉｄｅ ｔｈｅ ｃａｂｉｎ, ｔｏｗａｒｄｓ ｔｈｅ ｂａｃｋ.
Ｈｅ ｆｉｓｈｅｄ ｗｉｔｈ ｈｉｓ ｌｅｆｔ ｈａｎｄ ａｎｄ ｇｒａｂｂｅｄ ｔｈｅ ｆｌａｓｈｌｉｇｈｔ, ｆｌｉｃｋｉｎｇ ｉｔ ｏｎ.
Ｈｅ ｄａｒｔｅｄ ｔｈｅ ｌｉｇｈｔ ａｂｏｕｔ, ｔｒａｃｉｎｇ ｅｒｒａｔｉｃ ｃｉｒｃｌｅｓ ａｒｏｕｎｄ ｔｈｅ ｃａｂｉｎ'ｓ ｉｎｔｅｒｉｏｒ.
Ｓｔａｎｄｉｎｇ ｕｐｒｉｇｈｔ ｂｅｓｉｄｅ ｈｉｍ ｗａｓ ｔｈｅ ｓｅｖｅｒｅｄ ｈｅａｄ ｏｆ ａ ｄｅｅｒ.
Ｉｔｓ ｂｌａｃｋ ｂａｌｅｆｕｌ ｅｙｅｓ ｓｔａｒｅｄ ｗｉｌｄｌｙ ａｔ ｈｉｍ ｆｒｏｍ ｔｈｅ ｃｅｎｔｅｒ ｏｆ ｔｈｅ ｓｔａｒ.
Ｃｒｕｄｅ ｄｅｅｐ ｇｏｕｇｅｓ ｍａｒｒｅｄ ｔｈｅ ｆｌｏｏｒ, ｍａｒｋｉｎｇ ｗｈｅｒｅ ｏｎｃｅ ｈａｄ ｂｅｅｎ ｔｈｅ ｐａｉｎｓｔａｋｉｎｇｌｙ ｐａｉｎｔｅｄ ｍａｒｋｉｎｇｓ ｈｅ ｈａｄ ｆｏｕｎｄ ｉｎ ｂｏｏｋｓ ａｎｄ ｔｈｅ ｎａｍｅｓ ｈｅ ｈａｄ ｄｒａｗｎ ｔｏ ｍａｋｅ ｕｐ ｔｈｅ ｌｉｎｅｓ.
Ｎｏｗ, ｎｅｗ ｍａｒｋｉｎｇｓ ａｎｄ ｓｙｍｂｏｌｓ ｗｒｉｔｔｅｎ ｉｎ ｂｌｏｏｄ ｌａｙ ａｔ ｅａｃｈ ｏｆ ｔｈｅ ｆｉｖｅ ｐｏｉｎｔｓ ｏｆ ｔｈｅ ｓｔａｒ.
Ｈｉｓ ｆａｃｅ ｆｌｕｓｈｅｄ ａｔ ｔｈｅ ｄｅｆｉｌｅｍｅｎｔ ｏｆ ｈｉｓ ｗｏｒｋ.
Ｔｈｅ ｒａｇｅ ｆｅｄ ｏｎ ｈｉｓ ｃｏｖｅｔｏｕｓ ｄｅｓｉｒｅ ｔｏｗａｒｄｓ ｔｈｅ ｐｏｗｅｒ ｉｎ ｔｈｅｓｅ ｎｅｗ ｍａｒｋｉｎｇｓ.
Ｔｈｅｒｅ ｗｅｒｅ ｆｏｒｃｅｓ ｗｉｔｈｉｎ ｔｈｅｍ ｔｈａｔ ｈｅ ｈａｄ ｎｅｖｅｒ ｂｅｅｎ ａｂｌｅ ｔｏ ｃｏｎｊｕｒｅ ｗｉｔｈｉｎ ｈｉｓ ｏｗｎ ｗｏｒｋｓ.
Ｈｅ ｓｋｉｔｔｅｒｅｄ ａｗａｙ ｓｍｅａｒｉｎｇ ａ ｂｌｏｏｄ ｔｒａｉｌ ａｎｄ ｏｂｌｉｔｅｒａｔｉｎｇ ｏｎｅ ｏｆ ｔｈｅ ｓｈａｐｅｓ.
Ｈｅ ｂａｃｋｅｄ ｆｒｏｍ ｔｈｅ ｓｔａｒ ａｎｄ ｔｏｗａｒｄｓ ｔｈｅ ｃｏｔ, ｆｅａｒｆｕｌ ｏｆ ｔｈｅｓｅ ｎｅｗ ｗａｒｄｓ ａｎｄ ｔｈｅｉｒ ｐｏｒｔｅｎｔｓ.
Ｔｈｅ ｃｏｔ ｓａｔ ｉｎ ｔｈｅ ｃｅｎｔｅｒ ｏｆ ａ ｄａｒｋ ｐｏｏｌ ｏｆ ｂｌｏｏｄ.
Ｔｈｅ ｆａｂｒｉｃ ｓａｇｇｅｄ ａｎｄ ｔｈｅ ｄｉｒｔｙ ｂｌａｎｋｅｔ ｂｕｌｇｅｄ ｕｐｗａｒｄｓ.
Ｈｅ ｈａｌｆ ｈｏｐｅｄ ｉｔ ｗａｓ ｈｅｒ--ｔｈａｔ ｗｈａｔｅｖｅｒ ｗａｓ ｏｕｔ ｔｈｅｒｅ, ｗｈａｔｅｖｅｒ ｈａｄ ｇｏｔｔｅｎ ｔｈｅ ｄｅｅｒ ｈａｄ ａｌｓｏ ｇｏｔｔｅｎ ｈｅｒ.
Ｈｅ ｗｈｉｐｐｅｄ ｂａｃｋ ｔｈｅ ｃｏｖｅｒ.
Ｔｈｅ ｒｅｍａｉｎｓ ｏｆ ｔｈｅ ｄｅｅｒ, ｉｔｓ ｅｎｔｒａｉｌｓ ｓｐｉｌｌｉｎｇ ｆｒｏｍ ｊａｇｇｅｄ ｗｏｕｎｄｓ ｉｎ ｉｔｓ ｂｅｌｌｙ, ｌａｙ ｔｈｅｒｅ.
Ａ ｃｒａｓｈ ａｎｄ ｔｈｅ ｓｏｕｎｄ ｏｆ ｒｅｎｄｉｎｇ ｍｅｔａｌ ｃａｍｅ ｆｒｏｍ ｓｏｍｅｗｈｅｒｅ ｏｕｔｓｉｄｅ, ｂｅｈｉｎｄ ｔｈｅ ｃａｂｉｎ.
Ｂａｃｋ ｗｈｅｒｅ ｔｈｅ ｇｅｎｅｒａｔｏｒ ａｎｄ ｆｕｅｌ ｔａｎｋ ｗｅｒｅ.
Ｈｅ ｒａｎ ｆｏｒ ｔｈｅ ｄｏｏｒ ｇｕｎ ｉｎ ｈａｎｄ.
Ｈｅ ｈａｄ ｔｏ ｓｔｏｐ ｔｈｅ ｔｈｉｎｇ, ｋｉｌｌ ｉｔ.
Ｈｅ ｓｔｅｐｐｅｄ ｏｕｔ ｉｎｔｏ ｔｈｅ ｎｉｇｈｔ ａｉｒ, ｔｕｒｎｉｎｇ ｔｈｅ ｆｌａｓｈｌｉｇｈｔ ｏｆｆ ｔｏ ａｌｌｏｗ ｈｉｓ ｅｙｅｓ ｔｏ ａｄｊｕｓｔ ａｎｄ ｔｏ ｎｏｔ ａｎｎｏｕｎｃｅ ｈｉｓ ｐｒｅｓｅｎｃｅ.
Ｈｕｇｇｉｎｇ ｔｈｅ ｓｉｄｅ ｏｆ ｔｈｅ ｃａｂｉｎ, ｈｅ ｍａｄｅ ａｓ ｑｕｉｅｔｌｙ ａｓ ｈｅ ｃｏｕｌｄ ｔｏｗａｒｄｓ ｔｈｅ ｒｅａｒ--ｔｏｗａｒｄｓ ｗｈａｔｅｖｅｒ ｗａｉｔｅｄ.
Ｔｈｅ ｄｅｓｔｒｕｃｔｉｏｎ ｃｏｎｔｉｎｕｅｄ ｂｅｈｉｎｄ ｔｈｅ ｈｏｕｓｅ, ｇｒｏｗｉｎｇ ｌｏｕｄｅｒ ｗｉｔｈ ｅａｃｈ ｓｔｅｐ ｈｅ ｔｏｏｋ.
Ｈｅ ｌｅｖｅｌｅｄ ｔｈｅ ｇｕｎ ｉｎ ｔｈｅ ｇｅｎｅｒａｌ ｄｉｒｅｃｔｉｏｎ, ｒｅａｄｙ ｔｏ ｔｕｒｎ ｔｈｅ ｌａｓｔ ｃｏｒｎｅｒ.
Ｈｉｓ ｓｈａｋｉｎｇ ｈａｎｄ ｍａｎａｇｅｄ ｔｏ ｐｕｌｌ ｂａｃｋ ｔｈｅ ｈａｍｍｅｒ.
Ｅｖｅｒｙｔｈｉｎｇ ｗａｓ ｗｒｏｎｇ ｉｔ ｗａｓ ｎｏｔ ｓｕｐｐｏｓｅｄ ｔｏ ｂｅ ｔｈｉｓ ｗａｙ, Ｄａｍｎ ｉｔ!
Ｊｏｈｎ'ｓ ｓｅｌｆ-ｐｉｔｙ ｅｖａｐｏｒａｔｅｄ ａｓ ｈｅ ｔｕｒｎｅｄ ｔｈｅ ｃｏｒｎｅｒ ａｎｄ ｔｈｅ ｃｒｅａｔｕｒｅ ｃａｍｅ ｉｎｔｏ ｖｉｅｗ.
Ｈｅ ｇｏｔ ａ ｇｏｏｄ ｖｉｅｗ ｏｆ ｉｔ ｔｈｉｓ ｔｉｍｅ; ｔｈｅ ｂｅａｒ-ｌｉｋｅ ｂｅａｓｔ ｎｏｗ ｎｏｔ ｔｗｅｎｔｙ ｆｅｅｔ ａｗａｙ, ｌｉｔ ｂｙ ｔｈｅ ｍｏｏｎｌｉｇｈｔ.
Ｉｔ ｗａｓ ｎｏｔ ａ ｂｅａｒ, ｎｏｒ ａ ｗｏｌｆ, ｎｏｒ ａｎｙ ｏｔｈｅｒ ｃｒｅａｔｕｒｅ ｈｅ ｈａｄ ｓｅｅｎ ｉｎ ｐｅｒｓｏｎ ｏｒ ｉｎ ｐｉｃｔｕｒｅｓ.
Ｉｔ ｗａｓ ｎｏｔ ｍｕｃｈ ｌａｒｇｅｒ ｔｈａｎ ａ ｍａｎ ｏｎ ａｌｌ ｆｏｕｒｓ, ｂｕｔ ｂｒｉｓｔｌｅｄ ｗｉｔｈ ｍｕｓｃｌｅ ａｎｄ ｂｕｌｋ, ｍａｋｉｎｇ ｔｈｅ ｃｒｅａｔｕｒｅ ｅａｓｉｌｙ ｔｗｉｃｅ ａｓ ｄｅｎｓｅ.
Ｗｈａｔ ｏｎｃｅ ｈａｄ ｂｅｅｎ ｔｈｅ ｇｅｎｅｒａｔｏｒ ｌａｙ ｏｎ ｔｈｅ ｇｒｏｕｎｄ ｉｎ ｐｉｅｃｅｓ ｂｅｆｏｒｅ ｔｈｅ ｃｒｅａｔｕｒｅ.
Ｔｈｅ ｃｒｅａｔｕｒｅ ｒａｎ ａｎｄ ｓｌａｍｍｅｄ ｉｔｓ ｓｈｏｕｌｄｅｒ ｉｎｔｏ ｔｈｅ ｆｕｅｌ ｔａｎｋ, ｒｉｐｐｉｎｇ ｉｔ ｆｒｏｍ ｉｔｓ ｍｏｕｎｔ.
Ｔｈｅ ｔａｎｋ ｔｉｌｔｅｄ, ｇａｓｏｌｉｎｅ ｓｌｏｓｈｅｄ, ｉｔ ｐｉｃｋｅｄ ｕｐ ｓｐｅｅｄ ａｎｄ ｃｒａｓｈｅｄ ｔｏ ｔｈｅ ｇｒｏｕｎｄ.
Ｔｈｅ ｔａｎｋ ｗａｒｐｅｄ ｐｏｐｐｉｎｇ ｔｈｅ ｅｎｄｓ.
Ｆｉｆｔｙ ｓｏｍｅ ｏｄｄ ｇａｌｌｏｎｓ ｏｆ ｇａｓｏｌｉｎｅ ｓｐｉｌｌｅｄ ｏｕｔ ｉｎ ａ ｒｅｅｋｉｎｇ ｗａｖｅ ｏｆ ｆｌｕｉｄ ａｎｄ ｆｕｍｅｓ.
Ｈｅ ａｉｍｅｄ ｔｈｅ ｇｕｎ, ｈｅ ｈａｄ ａ ｃｌｅａｒ ｓｈｏｔ.
Ａｎ ｉｍａｇｅ ｏｆ ａ ｓｃｅｎｅ ｈｅ ｈａｄ ｏｎｃｅ ｓｅｅｎ ｏｎ ｏｎｅ ｏｆ ｔｈｏｓｅ ｄｅａｔｈ ｖｉｄｅｏ ｓｉｔｅｓ, ｆｌａｓｈｅｄ ｔｈｒｏｕｇｈ ｈｉｓ ｍｉｎｄ.
Ａｎ ａｍａｔｅｕｒ ｈａｄ ｒｅｃｏｒｄｅｄ ａ ｇｒｉｚｚｌｙ ｂｅａｒ ｍａｕｌｉｎｇ.
Ｗｉｔｎｅｓｓｅｓ ｈａｄ ｂｏｕｎｃｅｄ ｒｏｕｎｄ ａｆｔｅｒ ｒｏｕｎｄ ｏｆｆ ｉｔｓ ｔｈｉｃｋ ｓｋｕｌｌ; ａｌｌ ｔｈｅ ｗｈｉｌｅ ｔｈｅ ｂｅａｒ ｃｏｎｔｉｎｕｅｄ ｔｏ ｍａｕｌ ｔｈｅ ｖｉｃｔｉｍ ｕｎｐｅｒｔｕｒｂｅｄ.
Ｈｉｓ ｇｕｎ ｓｕｄｄｅｎｌｙ ｓｅｅｍｅｄ ｓｍａｌｌ ａｎｄ ｉｍｐｏｔｅｎｔ ｉｎ ｈｉｓ ｈａｎｄ.
Ｍａｙｂｅ ｉｔ ｗｏｕｌｄ ｓｃａｒｅ ｉｔ ｏｆｆ ａｇａｉｎ ｌｉｋｅ ｉｎ ｔｈｅ ｗｏｏｄｓ ｒａｔｈｅｒ ｔｈａｎ ａｎｇｅｒｉｎｇ ｉｔ ｆｕｒｔｈｅｒ.
Ｈｅ ｆｉｒｅｄ ａ ｒｏｕｎｄ ｉｎｔｏ ｔｈｅ ａｉｒ.
"Ｓｈｏｏ," ｈｅ ｓａｉｄ ｈｉｓ ｖｏｉｃｅ ｃｒａｃｋｉｎｇ ａｎｄ ｓｈａｋｙ.
Ｈｅ ｃｌｅａｒｅｄ ｈｉｓ ｔｈｒｏａｔ, ｔｈｒｅｗ ｈｉｓ ａｒｍｓ ｗｉｄｅ ａｎｄ ｓａｉｄ ｌｏｕｄｅｒ "Ｓｈｏｏ, ｇｏ ａｗａｙ!
Ｔｈｅ ｃｒｅａｔｕｒｅ ｒｅａｒｅｄ ｕｐ ｏｎ ｉｔｓ ｈｉｎｄ ｌｅｇｓ ａｎｄ ｒａｋｅｄ ａｔ ｔｈｅ ａｉｒ ｗｉｔｈ ｌｏｎｇ ｃｕｒｖｅｄ ｃｌａｗｓ.
Ｈｅ ｃｏｕｌｄ ｓｅｅ ｉｔｓ ｔｅｅｔｈ ｇｌｉｓｔｅｎｉｎｇ ｌｉｋｅ ｓｉｌｖｅｒ ｄａｇｇｅｒｓ ｉｎ ｔｈｅ ｍｏｏｎｌｉｇｈｔ.
Ｉｔ ｑｕｉｅｔｅｄ, ｔｉｌｔｅｄ ｉｔｓ ｍａｓｓｉｖｅ ｈｅａｄ ａｎｄ ａｃｔｅｄ ａｓ ｉｆ ｉｔ ｗｅｒｅ ｃｏｎｓｉｄｅｒｉｎｇ ｈｉｍ.
Ｈｅ ｃｏｕｌｄ ｓｗｅａｒ ｉｔ ｗａｓ ｓｍｉｌｉｎｇ.
Ｉｔ ｒａｉｓｅｄ ｉｔｓ ｓｎｏｕｔ ｔｏｗａｒｄｓ ｔｈｅ ｍｏｏｎ ａｎｄ ｌｅｔ ｏｕｔ ａ ｂｅｌｌｏｗｉｎｇ ｈｏｗｌ.
Ｈｉｓ ｂｌａｄｄｅｒ ｇａｖｅ ｌｏｏｓｅ, ｓｏａｋｉｎｇ ｈｉｓ ｃｒｏｔｃｈ ａｎｄ ｔｒｏｕｓｅｒ ｌｅｇ.
Ｈｅ ｒｅｆｌｅｘｉｖｅｌｙ ｐｕｌｌｅｄ ｔｈｅ ｔｒｉｇｇｅｒ.
Ｔｈｅ ｗｉｌｄｌｙ ｆｉｒｅｄ ｒｏｕｎｄ ｍａｎａｇｅｄ ｔｏ ｓｔｒｉｋｅ ｔｈｅ ｔｈｉｎｇ ｄｅａｄ ｃｅｎｔｅｒ; ｔｈｅ ｂｅａｓｔ ｂｅｃａｍｅ ｓｉｌｅｎｔ, ｔｕｒｎｉｎｇ ｉｔｓ ｈｅａｄ ｓｌｏｗｌｙ ｔｏｗａｒｄｓ ｈｉｍ.
Ｐａｎｉｃｋｉｎｇ, ｈｅ ｆｉｒｅｄ ａｇａｉｎ.
Ｔｈｅ ｓｅｃｏｎｄ ｒｏｕｎｄ ｗｅｎｔ ｗｉｄｅ ａｎｄ ｓｐｌｉｎｔｅｒｅｄ ａ ｔｒｅｅ ｔｒｕｎｋ.
Ｈｅ ｔｏｏｋ ａｉｍ ａｎｄ ｓｑｕｅｅｚｅｄ ｏｆｆ ａｎｏｔｈｅｒ ｒｏｕｎｄ.
Ｔｈｅ ｂｕｌｌｅｔ ｈｉｔ ｔｈｅ ｔｏｗｅｒｉｎｇ ｃｒｅａｔｕｒｅ ｉｎ ｔｈｅ ｆｏｒｅａｒｍ.
Ｔｈｅ ｂｅａｓｔ ｓｐｕｎ ｗｉｌｄｌｙ ｆｒｏｍ ｔｈｅ ｉｍｐａｃｔ ａｎｄ ｂｏｌｔｅｄ ｉｎｔｏ ｔｈｅ ｄａｒｋ ｗｏｏｄｓ.
Ｊｏｈｎ ｒａｎ ｂａｃｋ ｔｏ ｔｈｅ ｓａｆｅｔｙ ｏｆ ｔｈｅ ｃａｂｉｎ.
Ｅｘｈａｕｓｔｅｄ, ｉｔ ｄｉｄ ｎｏｔ ｍａｔｔｅｒ ｔｏ ｈｉｍ ｔｈａｔ ｈｅ ｈａｄ ｗｅｔ ｈｉｍｓｅｌｆ ａｇａｉｎ.
Ｈｅ ｈａｄ ｊｕｓｔ ｆａｃｅｄ ａ ｗｉｌｄ ａｎｉｍａｌ ａｎｄ ｈａｄ ｗｏｎ.
Ｈｅ ｈａｄ ｗｏｎ.
Ｔｈｅ ｖｉｃｔｏｒｙ ｐｕｔ ｗｉｎｄ ｂａｃｋ ｉｎ ｈｉｓ ｓａｉｌｓ.
Ｈｅ ｄｒａｇｇｅｄ ｔｈｅ ｃｏｔ ｗｉｔｈ ｉｔｓ ｍｕｔｉｌａｔｅｄ ｄｅｅｒ ａｎｄ ｄｕｍｐｅｄ ｉｔ ｄｏｗｎ ｔｈｅ ｆｒｏｎｔ ｓｔｅｐｓ.
Ｈｅ ｒｅｔｕｒｎｅｄ ｋｉｃｋｉｎｇ ｔｈｅ ｈｅａｄ ａｎｄ ｓｅｎｔ ｉｔ ｆｌｙｉｎｇ ｉｎｔｏ ｔｈｅ ｄｒｉｖｅｗａｙ.
Ｇｒａｂｂｉｎｇ ａ ｗａｔｅｒ ｂｏｔｔｌｅ, ｆｒｏｍ ｈｉｓ ｏｖｅｒｎｉｇｈｔ ｂａｇ, ｈｅ ｄｒａｉｎｅｄ ｉｔ ｗｉｔｈｏｕｔ ｔａｋｉｎｇ ａ ｂｒｅａｔｈ.
Ｈｉｓ ｂｌｏｏｄ ｃｒｕｓｔｅｄ ｈａｎｄ ｃｒｕｓｈｅｄ ｔｈｅ ｐｌａｓｔｉｃ ｂｏｔｔｌｅ ａｎｄ ｈｅ ｔｈｒｅｗ ｉｔ ｉｎｔｏ ｔｈｅ ｃｏｒｎｅｒ.
Ｈｅ ｈａｄ ｗｏｎ ｏｖｅｒ ｎａｔｕｒｅ.
Ｈｅ ｐｕｌｌｅｄ ｏｕｔ ｈｉｓ ｌａｓｔ ｃｌｅａｎ ｐａｉｒ ｏｆ ｕｎｄｅｒｗｅａｒ ａｎｄ ｐａｎｔｓ ａｎｄ ｃｈａｎｇｅｄ.
Ｈｅ ｔｏｏｋ ａ ｂｏｘ ｏｆ ｓｈｅｌｌｓ ｆｒｏｍ ｔｈｅ "ｐｒｏｐｓ" ｃｈｅｓｔ ａｎｄ ｒｅｌｏａｄｅｄ ｔｈｅ ｒｅｖｏｌｖｅｒ.
Ｏｕｔ ｏｆ ｈａｂｉｔ, ｈｅ ｐｕｔ ｔｈｅ ｓｐｅｎｔ ｓｈｅｌｌ ｃａｓｉｎｇｓ ｉｎｔｏ ｈｉｓ ｐｏｃｋｅｔ.
Ｈｅ ｓａｔ ａｇａｉｎｓｔ ｔｈｅ ｗａｌｌ ｏｐｐｏｓｉｔｅ ｔｈｅ ｄｏｏｒ ａｎｄ ｄｅｃｉｄｅｄ ｉｔ ｗａｓ ｂｅｓｔ ｔｏ ｗａｉｔ ｕｎｔｉｌ ｄａｗｎ ｔｏ ｔｏｒｃｈ ｔｈｅ ｐｌａｃｅ ａｎｄ ｌｅａｖｅ.
Ｈｅ ｓｔｉｌｌ ｈａｄ ｔｈｅ ｇａｓ ｉｎ ｔｈｅ ｃａｒ; ｔｈｅ ｔｈｉｎｇ ｈａｄ ｎｏｔ ｇｏｔ ｔｈａｔ.
Ｈｅ ｗａｓ ｇｉｖｉｎｇ ｔｈｅ ｗｉｌｄ ａｎｉｍａｌ ｔｏｏ ｍｕｃｈ ｃｒｅｄｉｔ ｆｏｒ ａｃｔｕａｌ ｉｎｔｅｌｌｉｇｅｎｃｅ.
Ｉｔ ｐｒｏｂａｂｌｙ ｈａｄ ｓｍｅｌｌｅｄ ｈｕｍａｎ ｓｃｅｎｔ ｏｎ ｔｈｅ ｇｅｎｅｒａｔｏｒ ａｎｄ ｔａｎｋ ａｎｄ ｗｅｎｔ ｎｕｔｓ.
Ｍａｙｂｅ ｉｔ ｗａｓ ｒａｂｉｄ ｏｒ ｄｉｓｅａｓｅｄ ｏｒ ｓｏｍｅｔｈｉｎｇ.
Ｉｔ ｄｉｄ ｎｏｔ ｌｏｏｋ ｌｉｋｅ ａｎｙ ｂｅａｒ ｏｒ ｄｏｇ ｏｒ ａｎｙｔｈｉｎｇ ｅｌｓｅ ｆｏｒ ｔｈａｔ ｍａｔｔｅｒ ｔｈａｔ ｈｅ ｈａｄ ｅｖｅｒ ｓｅｅｎ.
Ｉｔ ｍｕｓｔ ｂｅ ｓｏｍｅ ｋｉｎｄ ｏｆ ｒａｂｉｄ ｍｕｔａｎｔ.
Ｉｔ ｈａｄ ｔｏ ｂｅ.
Ａｎｄ ｓｏｍｅ ｂｉｔｃｈ ｍｕｔａｎｔ ａｔ ｔｈａｔ.
Ｈｅ ｓｎｉｇｇｅｒｅｄ, ｏｎｌｙ ａ ｆｅｍａｌｅ ｃｏｕｌｄ ｃａｕｓｅ ｔｈｉｓ ｍｕｃｈ ｄａｍａｇｅ ａｎｄ ｄｅｓｔｒｕｃｔｉｏｎ.
Ｈｅ ｋｉｃｋｅｄ ｏｆｆ ｈｉｓ ｓｈｏｅｓ, ｅｘｐｅｃｔｉｎｇ ｍｕｃｈ ｗｏｒｓｅ ｔｈａｎ ｈｅ ａｃｔｕａｌｌｙ ｆｏｕｎｄ.
Ｓｏｍｅ ｂｌｏｏｄｙ ｓｋｉｎ ａｎｄ ｔｏｒｎ ｏｆｆ ｂｌｉｓｔｅｒｓ ｏｎ ｈｉｓ ｈｅｅｌｓ.
Ａ ｗｈｏｐｐｅｒ ｏｆ ａ ｂｌｉｓｔｅｒ ｏｎ ｔｈｅ ｓｉｄｅ ｏｆ ｈｉｓ ｌｅｆｔ ｂｉｇ ｔｏｅ, ｎｏｔｈｉｎｇ ｌｉｆｅ ｔｈｒｅａｔｅｎｉｎｇ, ｂｕｔ ｗａｌｋｉｎｇ ｉｎ ｔｈｅ ｍｏｒｎｉｎｇ ｗｏｕｌｄ ｂｅ ａ ｂｅａｒ.
Ｈｅ ｌａｕｇｈｅｄ ａｔ ｈｉｓ ｊｏｋｅ.
Ｓｏｍｅｔｈｉｎｇ ａｂｏｕｔ ｔｈｅ ｄｅｅｒ ｗｏｒｒｉｅｄ ｈｉｍ, ｎａｇｇｅｄ ａｔ ｈｉｍ.
Ｈａｄ ｔｈｅ ｂｅａｒ-ｔｈｉｎｇ ｂｅｅｎ ａｔｔｒａｃｔｅｄ ｂｙ ｔｈｅ ｄｅａｄ ｄｅｅｒ ｏｒ ｉｔｓ ｆｒｅｓｈ ｂｌｏｏｄ?
Ｏｒ ｈａｄ ｉｔ ｋｉｌｌｅｄ ｔｈｅ ｄｅｅｒ ｉｎ ｔｈｅ ｆｉｒｓｔ ｐｌａｃｅ?
Ｉｆ ｉｔ ｈａｄ ｋｉｌｌｅｄ ｔｈｅ ｄｅｅｒ, ｗｈｙ ｗｏｕｌｄ ｉｔ ｈａｖｅ ｂｒｏｕｇｈｔ ｉｔ ｉｎｔｏ ｔｈｅ ｃａｂｉｎ?
Ｈｅ ｋｎｅｗ ｂｉｇ ｇａｍｅ ｃａｔｓ ｓｏｍｅｔｉｍｅｓ ｂｕｒｉｅｄ ｏｒ ｃｏｖｅｒｅｄ ｔｈｅｉｒ ｐｒｅｙ.
Ｄｉｄ ｂｅａｒｓ ｄｏ ｔｈａｔ ｔｏｏ?
Ｗｈａｔ ａｂｏｕｔ ｔｈｅ ｇｏｕｇｅｓ ａｎｄ ｎｅｗ ｍａｒｋｉｎｇｓ ｉｎ ｔｈｅ ｆｌｏｏｒ?
Ｈｅ ｗａｓ ｔｉｒｅｄ ａｎｄ ｈｕｎｇｒｙ; ｈｉｓ ｍｉｎｄ ｓｌｉｐｐｅｄ ａｎｄ ｐｌａｙｅｄ ｏｎ ｖａｒｉａｔｉｏｎｓ ｏｆ ｔｈｅ ｑｕｅｓｔｉｏｎｓ.
Ｈｅ ｃｏｕｌｄ ｎｏｔ ｇｅｔ ａ ｇｒｉｐ ｏｎ ｔｈｅ ｑｕｅｓｔｉｏｎｓ, ｍｕｃｈ ｌｅｓｓ ｔｈｅ ａｎｓｗｅｒｓ.
Ｄｒｉｆｔｉｎｇ ｏｆｆ ｉｎｔｏ ｓｌｅｅｐ, ｈｉｓ ｌａｓｔ ｃｏｎｓｃｉｏｕｓｎｅｓｓ ｅｎｔｅｒｔａｉｎｅｄ ｔｈｅ ｌｕｄｉｃｒｏｕｓ ｉｄｅａ ｔｈａｔ ｐｅｒｈａｐｓ ｓｈｅ, Ｍａｒｇａｒｅｔ, ｗａｓ ｒｅｓｐｏｎｓｉｂｌｅ ａｌｌ ｏｆ ｔｈｉｓ ｓｏｍｅｈｏｗ.
ＷＨＡＭ.
Ｈｅ ｓｔａｒｔｌｅｄ ａｌｅｒｔ.
Ｔｈｅ ｗｈｏｌｅ ｃａｂｉｎ ｓｈｏｏｋ ｏｎ ｉｔｓ ｆｏｕｎｄａｔｉｏｎ.
Ｈｅ ｃｏｕｇｈｅｄ ａｓ ｄｅｃａｄｅｓ ｏｆ ｄｉｒｔ ａｎｄ ｄｕｓｔ ｆｅｌｌ ｆｒｏｍ ｔｈｅ ｒａｆｔｅｒｓ.
Ｔｈｅ ｆｌｏｏｒ ｔｉｌｔｅｄ ａｎｄ ｔｈｅ ｆｌａｓｈｌｉｇｈｔ ｒｏｌｌｅｄ ａｗａｙ.
ＷＨＡＭ.
Ｈｅ ｓｃｒａｍｂｌｅｄ ｏｎ ｈａｎｄｓ ａｎｄ ｋｎｅｅｓ ａｆｔｅｒ ｉｔ, ｆｏｒｇｅｔｔｉｎｇ ａｂｏｕｔ ｔｈｅ ｇｕｎ ｂｅｓｉｄｅ ｈｉｍ.
Ａ ｓｐｌｉｎｔｅｒ ｆｒｏｍ ｔｈｅ ｆｌｏｏｒ ｐｉｅｒｃｅｄ ｈｉｓ ｋｎｅｅ ａｓ ｈｅ ｇｒａｂｂｅｄ ｔｈｅ ｌｉｇｈｔ.
Ｈｅ ｙｅｌｌｅｄ.
Ｃｒｅａｋｉｎｇ ｒｏｏｆ ｂｅａｍｓ ｆｉｌｌｅｄ ｔｈｅ ｓｉｌｅｎｃｅ.
Ｈｅ ｃｏｕｌｄ ｎｏｔ ｓｅｅ ｔｈｒｏｕｇｈ ｔｈｅ ｄｕｓｔ.
Ｇｌａｓｓ ｅｘｐｌｏｄｅｄ ｉｎｗａｒｄｓ ａｓ ｗｉｎｄｏｗ ｆｒａｍｅｓ ｗａｒｐｅｄ.
Ｈｅ ｔｒｉｅｄ ｔｏ ｔｕｒｎ ｏｎ ｔｈｅ ｆｌａｓｈｌｉｇｈｔ.
Ｄｅａｄ, ｕｓｅｌｅｓｓ.
Ｈｅ ｃｏｕｇｈｅｄ ｖｉｏｌｅｎｔｌｙ.
Ｈｅ ｂａｎｇｅｄ ｔｈｅ ｌｉｇｈｔ, ａｎｄ ｔｈｅｎ ｔｈｒｅｗ ｉｔ ｉｎ ｆｒｕｓｔｒａｔｉｏｎ.
Ｄａｍｎ.
ＷＨＡＭ.
Ｈｅ ｓｔｏｏｄ ａｎｄ ｍａｄｅ ｉｔ ｔｗｏ ｓｔｅｐｓ ｔｏｗａｒｄｓ ｔｈｅ ｄｏｏｒ.
Ｈｅ ｒｅｍｅｍｂｅｒｅｄ ｔｈｅ ｇｕｎ ｔｏｏ ｌａｔｅ.
Ｔｈｅ ｄｕｓｔ ｏｂｓｃｕｒｅｄ ｗｈｅｒｅ ｈｅ ｗａｓ ｓｉｔｔｉｎｇ.
Ｔｈｅ ｆｌｏｏｒ ｂｕｃｋｅｄ ａｎｄ ｔｗｉｓｔｅｄ ｌｉｋｅ ａ ｃａｒｎｉｖａｌ ｆｕｎｈｏｕｓｅ ｒｉｄｅ, ｕｎｔｉｌ ｉｔ ｓｐｌｉｔ ａｎｄ ｄｉｐｐｅｄ ｔｏｗａｒｄｓ ｔｈｅ ｃｅｎｔｅｒ, ｔｏｗａｒｄｓ ｔｈｅ ｇａｐｉｎｇ ｍａｗ ｏｆ ｔｈｅ ｐｅｎｔａｇｒａｍ.
ＷＨＡＭ.
Ｔｈｅ ｍａｉｎ ｃｅｉｌｉｎｇ ｂｅａｍ ｓｈｉｆｔｅｄ, ｔｈｅ ｅｎｔｉｒｅ ｒｏｏｆ ｇｒｏａｎｅｄ ｌｉｋｅ ａ ｓｃｈｏｏｎｅｒ ｉｎ ｈｅａｖｙ ｓｅａｓ.
Ｈｅ ｍａｄｅ ｆｏｒ ｔｈｅ ｄｏｏｒ, ｂｕｔ ｓｔｕｍｂｌｅｄ ａｎｄ ｆｅｌｌ ａｓ ｔｈｅ ｆｌｏｏｒ ａｎｇｌｅｄ ｓｔｅｅｐｌｙ.
Ｈｅ ｓｌｉｄ ｂａｃｋｗａｒｄｓ ｔｏｗａｒｄｓ ｔｈｅ ｄａｒｋｎｅｓｓ.
Ｈｉｓ ｐａｌｍｓ ａｎｄ ｋｎｅｅｓ ｂｒｉｓｔｌｅｄ ｗｉｔｈ ｓｐｌｉｎｔｅｒｓ ｆｒｏｍ ｈｉｓ ａｔｔｅｍｐｔｓ ｔｏ ｃｌａｗ ｆｏｒ ｐｕｒｃｈａｓｅ ｏｎ ｔｈｅ ｒｏｕｇｈ-ｈｅｗｎ ｆｌｏｏｒｂｏａｒｄｓ.
ＷＨＡＭ.
Ｈｅ ｒｅｇａｉｎｅｄ ｈｉｓ ｇｒｉｐ ａｎｄ ｃｒａｗｌｅｄ ｕｐｗａｒｄｓ ｔｏｗａｒｄｓ ｔｈｅ ｄｏｏｒ.
Ｈｅ ｐｕｔ ｈｉｓ ｈａｎｄ ｔｏ ｔｈｅ ｋｎｏｂ.
Ｔｈｅ ｆｌｏｏｒ ｄｒｏｐｐｅｄ ｃｏｍｐｌｅｔｅｌｙ ｏｕｔ ｆｒｏｍ ｕｎｄｅｒ ｈｉｍ.
Ｈｅ ｈｕｎｇ ｆｒｏｍ ｔｈｅ ｋｎｏｂ, ｆｅｅｔ ｆｌａｉｌｉｎｇ ｉｎ ｓｐａｃｅ ａ ｆｅｗ ｆｅｅｔ ａｂｏｖｅ ｔｈｅ ｒｕｂｂｌｅ ｂｅｌｏｗ.
Ａ ｃｌｏｕｄ ｏｆ ｄｕｓｔ ｒｕｓｈｅｄ ｕｐｗａｒｄｓ ａｓ ｓｔｒｅｎｇｔｈ ｆａｉｌｅｄ ｈｉｍ.
Ｈｅ ｄｒｏｐｐｅｄ ｉｎｔｏ ｔｈｅ ｃｈａｏｓ ｂｅｎｅａｔｈ.
Ｔｈｅ ｂｅａｍ ｃｒａｓｈｅｄ ｄｏｗｎ ｉｎｔｏ ｔｈｅ ｃｅｎｔｅｒ ｏｆ ｔｈｅ ｒｏｏｍ, ｓｍａｓｈｉｎｇ ｔｈｒｏｕｇｈ ｗｈａｔ ｗａｓ ｌｅｆｔ ｏｆ ｔｈｅ ｆｌｏｏｒ, ｏｂｌｉｔｅｒａｔｉｎｇ ｔｈｅ ｐｅｎｔａｇｒａｍ.
Ｈｅ ｃｌａｍｂｅｒｅｄ ｔｈｒｏｕｇｈ ｔｈｅ ｄｅｂｒｉｓ ａｎｄ ｓｑｕｅｅｚｅｄ ｂｅｔｗｅｅｎ ａ ｇａｐ ｂｅｔｗｅｅｎ ｔｈｅ ｆｏｕｎｄａｔｉｏｎ ａｎｄ ｓｔｅｐｓ ａｎｄ ｔｕｍｂｌｅｄ ｏｕｔ ｉｎｔｏ ｔｈｅ ｄｒｉｖｅｗａｙ.
Ｔｈｅ ｒｏｏｆ ｍａｄｅ ａ ｗｒｅｎｃｈｉｎｇ ｓｏｕｎｄ, ｆｏｌｄｅｄ ｔｏｗａｒｄｓ ｔｈｅ ｃｅｎｔｅｒ ａｎｄ ｔｈｅｎ ｆｏｌｌｏｗｅｄ ｔｈｅ ｂｅａｍｓ ｄｏｗｎ.
Ｔｈｅ ｗａｌｌｓ ｂｕｃｋｌｅｄ ａｎｄ ｆｅｌｌ ｉｎｗａｒｄ.
Ａ ｃｌｏｕｄ ｏｆ ｇｒｅｙ ｄｕｓｔ ｒｏｓｅ ｉｎｔｏ ｔｈｅ ｃｌｅａｒ ｃｒｉｓｐ ｎｉｇｈｔ ａｉｒ.
Ｈｉｓ ｃａｂｉｎ ｗａｓ ｇｏｎｅ.
Ｊｏｈｎ ｓｔｏｏｄ, ｔｈｅ ｇｒａｖｅｌ ｂｉｔｉｎｇ ｉｎｔｏ ｈｉｓ ｂａｒｅ ｆｅｅｔ.
Ｈｅ ｂａｃｋｅｄ ｔｏｗａｒｄｓ ｔｈｅ ｓｈｅｄ, ｓｔａｒｉｎｇ ｉｎ ｄｉｓｂｅｌｉｅｆ ａｔ ｔｈｅ ｒｕｉｎ ｏｆ ｔｈｅ ｃａｂｉｎ.
Ｐｅｒｈａｐｓ ｈｅ ｃｏｕｌｄ ｆｉｎｄ ｓａｆｅｔｙ ｉｎ ｔｈｅ ｃａｒ.
Ｈｅ ｈａｄ ｎｏｔ ｃｏｖｅｒｅｄ ｈａｌｆ ｔｈｅ ｄｉｓｔａｎｃｅ ｔｏ ｔｈｅ ｓｈｅｄ, ｗｈｅｎ ｈｅ ｓａｗ ａ ｆｌａｓｈ ｏｆ ｔｈｅ ｃｒｅａｔｕｒｅ ｃｏｍｉｎｇ ａｔ ｈｉｍ.
Ｈｅ ｈｅａｒｄ ｍｏｒｅ ｔｈａｎ ｆｅｌｔ ｔｈｅ ｉｍｐａｃｔ.
Ｔｈｅ ｓｈｏｃｋ ｏｆ ｔｈｅ ｊｏｌｔ ｓｈｕｔｏｕｔ ｔｈｅ ｐａｉｎ, ｂｕｔ ｈｅ ｈｅａｒｄ ｔｈｅ ｌｏｕｄ ｓｎａｐ ｏｆ ｂｒｅａｋｉｎｇ ｒｉｂｓ.
Ｔｈａｔ ｃｈａｎｇｅｄ ａｓ ｈｅ ｈｉｔ ｔｈｅ ｇｒｏｕｎｄ.
Ｈｅ ｓｐａｔ ｈｉｓ ｂｒｏｋｅｎ ｆｒｏｎｔ ｔｅｅｔｈ ｏｎｔｏ ｔｈｅ ｇｒａｖｅｌ, ｄａｚｅｄ.
Ｔｈｅ ｆａｍｉｌｉａｒ ｃｏｐｐｅｒ ｆｌａｖｏｒ ｏｆ ｂｌｏｏｄ ｆｉｌｌｅｄ ｈｉｓ ｍｏｕｔｈ.
Ａｌｔｈｏｕｇｈ ｔｈｉｓ ｔｉｍｅ, ｉｔ ｗａｓ ｈｉｓ ｂｌｏｏｄ ａｎｄ ｉｔ ｍａｄｅ ｈｉｍ ｇａｇ.
Ｈｅ ｒｏｌｌｅｄ ｏｎｔｏ ｈｉｓ ｂａｃｋ, ｐａｎｔｉｎｇ, ｈｉｓ ｃｈｅｓｔ ｓｅｎｄｉｎｇ ｏｕｔ ｓｈｏｏｔｉｎｇ ｐａｉｎｓ ｗｉｔｈ ｅａｃｈ ｉｎｈａｌａｔｉｏｎ.
Ｐａｉｎ ｗａｓｈｅｄ ｏｖｅｒ ｈｉｍ, ｅｎｖｅｌｏｐｅｄ ｈｉｍ, ａｎｄ ｈｅｌｄ ｈｉｍ ｆａｓｔ.
Ｔｈｅ ｆｕｌｌ ｍｏｏｎ ｄｉｒｅｃｔｌｙ ａｂｏｖｅ ｓｅｅｍｅｄ ｓｏ ｃｏｏｌ, ｓｏ ｓｔａｂｌｅ, ｓｏ ｆａｒ ａｗａｙ.
Ｔｈｉｓ ｗａｓ ｎｏｔ ｓｕｐｐｏｓｅｄ ｔｏ ｂｅ ｈｏｗ ｈｉｓ ｗｅｅｋｅｎｄ ｗｅｎｔ.
Ｔｈｅ ｍｏｏｎｌｉｇｈｔ ｔｕｒｎｅｄ ｅｖｅｒｙｔｈｉｎｇ ｓｈａｄｅｓ ｏｆ ｇｒｅｙ ａｎｄ ｓｉｌｖｅｒ.
Ｔｈｅ ｗｈｏｌｅ ｓｃｅｎｅ ｈａｄ ｂｅｃｏｍｅ ｓｏ ｓｕｒｒｅａｌ.
Ｈｅ ｗａｓ ｓｌｉｐｐｉｎｇ ｉｎｔｏ ｓｈｏｃｋ.
Ｔｈｅ ｆｅｒａｌ ｃｒｅａｔｕｒｅ ｃａｍｅ ａｔ ｈｉｍ ａｇａｉｎ, ｄｉｇｇｉｎｇ ｉｔｓ ｓｎｏｕｔ ｕｎｄｅｒ ｈｉｍ ａｎｄ ｆｌｉｐｐｉｎｇ ｈｉｍ ｈｉｇｈ ｉｎｔｏ ｔｈｅ ａｉｒ.
Ｔｈｅ ｇｒｉｎｄｉｎｇ ｉｍｐａｃｔ ｗｉｔｈ ｔｈｅ ｇｒｏｕｎｄ ｔｏｏｋ ｔｈｅ ｗｉｎｄ ｆｒｏｍ ｈｉｍ.
Ｏｎｅ ａｒｍ ｓｎａｇｇｅｄ ａｎｄ ｂｅｎｔ ｕｎｄｅｒ ｈｉｍ ａｔ ａｎ ｕｎｎａｔｕｒａｌ ａｎｇｌｅ, ｔｅａｒｉｎｇ ｍｕｓｃｌｅｓ ａｎｄ ｓｉｎｅｗ.
Ｈｅ ｃｏｕｌｄ ｆｅｅｌ ｔｈｅ ｇｒａｖｅｌ ｒａｋｉｎｇ ａｔ ｈｉｓ ｃｈｅｅｋ.
Ｔｈｅ ｓｌｏｗ ｃｒｕｎｃｈ ｏｆ ｆｏｏｔｓｔｅｐｓ ａｐｐｒｏａｃｈｅｄ ｆｒｏｍ ｓｏｍｅｗｈｅｒｅ ｉｎ ｈｉｓ ｂｌｉｎｄ ｓｐｏｔ.
Ｈｅ ｔｒｉｅｄ ｔｏ ｒｏｌｌ, ｂｕｔ ｆｏｕｎｄ ｈｅ ｃｏｕｌｄ ｎｏｔ ｍｏｖｅ.
Ａｇｏｎｙ ａｎｄ ｆｅａｒ ｐａｒａｌｙｚｅｄ ｈｉｍ.
Ｈｏｔ ｂｒｅａｔｈ ａｎｄ ｓｔｉｃｋｙ ｄｒｏｏｌ ｄｒｉｐｐｅｄ ｏｎｔｏ ｈｉｓ ｃｈｅｅｋ; ｔｈｅ ｍｕｓｔｙ ｓｍｅｌｌ ｏｆ ｄａｍｐ ｆｕｒ ａｎｄ ｏｌｄ ｄｅａｔｈ ｆｉｌｌｅｄ ｈｉｓ ｌｕｎｇｓ.
Ｈｅ ｂｅｇａｎ ｔｏ ｓｏｂ.
"Ｐｌｅａｓｅ" ｈｅ ｓｐｕｔｔｅｒｅｄ ｆｒｏｍ ｈｉｓ ｂｒｏｋｅｎ ｍｏｕｔｈ.
Ｔｈｅ ｃｒｅａｔｕｒｅ ｃｉｒｃｌｅｄ ｈｉｓ ｂｒｏｋｅｎ ｂｏｄｙ, ｓｎａｒｌｉｎｇ.
Ｔｈｅ ｇｒｏｗｌｉｎｇ ｒｅｓｏｎａｔｅｄ ｗｉｔｈｉｎ ｈｉｓ ｂｏｄｙ; ｈｅ ｓｈｉｖｅｒｅｄ ｔｏ ｉｔｓ ｖｉｂｒａｔｉｏｎ ａｎｄ ｔｉｍｂｒｅ.
Ｔｈｅ ｃｒｅａｔｕｒｅ ｗａｓ ｅｖｉｌ, ｐｕｒｅ ｅｖｉｌ.
Ｉｔ ｓｌｏｗｌｙ ｃａｍｅ ｔｏ ｈｉｍ ｔｈａｔ ｉｔ ｗａｓ ｎｏｔ ａ ｓｎａｒｌ, ｂｕｔ ａ ｇｕｔｔｕｒａｌ ｃｈａｎｔ.
Ｔｈｅ ｂｅａｓｔ ｗａｓ ｐｅｒｆｏｒｍｉｎｇ ａ ｒｉｔｕａｌ.
Ｔｈｅ ｃｒｅａｔｕｒｅ ｐａｕｓｅｄ ａｎｄ ｓｎｉｆｆｅｄ ａｔ ｈｉｓ ｔｅｍｐｌｅ.
Ｔｈｅ ｐｈｙｓｉｃａｌ ｐａｉｎ ｒｅｃｅｄｅｄ ｕｎｄｅｒ ｔｈｅ ｎｅｗ ｓｈａｒｐ ｐｕｌｌ ｈｅ ｆｅｌｔ ｆｒｏｍ ｗｉｔｈｉｎ ｈｉｓ ｓｋｕｌｌ.
Ｔｈｅ ｂｅａｓｔ ｗａｓ ｂｒｅａｔｈｉｎｇ ｈｉｓ ｅｓｓｅｎｃｅ, ｈｉｓ ｓｏｕｌ.
Ｈｅ ｃｏｕｌｄ ｆｅｅｌ ｉｔ ｔｏｕｃｈｉｎｇ, ｔａｓｔｉｎｇ ｈｉｓ ｏｗｎ ｂｌａｃｋｎｅｓｓ.
Ｈｅ ｌａｉｄ ｔｈｅｒｅ, ａ ｓａｃｋ ｏｆ ｈｕｍａｎ ｎｏｔｈｉｎｇｎｅｓｓ.
Ｈｅ ｗｅｌｃｏｍｅｄ ｔｈｅ ｄａｒｋｎｅｓｓ ｃｌｏｓｉｎｇ ｉｎ ｏｎ ｈｉｍ.
Ｉｔ ｗｏｕｌｄ ｅｎｄ ｈｉｓ ｍｏｒｔａｌ ｓｕｆｆｅｒｉｎｇ.
Ｈｅ ｓａｗ ｉｔ ｃｏｍｉｎｇ, ｂｕｔ ｃｏｕｌｄ ｆｅｅｌ ｎｏｔｈｉｎｇ ａｓ ｔｈｅ ｍａｓｓｉｖｅ ｊａｗｓ ｃｌｏｓｅｄ ａｂｏｕｔ ｈｉｓ ｎｅｃｋ.
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Ｊｏｈｎ ｗｏｋｅ ｗｉｔｈ ｈｉｓ ｎｅｃｋ ｂｅｎｔ ａｔ ａｎ ｉｍｐｏｓｓｉｂｌｅ ａｎｇｌｅ.
Ｈｉｓ ｂｏｄｙ ｈｕｒｔ ｆｒｏｍ ｈｅａｄ ｔｏ ｔｏｅ ａｎｄ ｈｉｓ ｓｋｉｎ ｗａｓ ｏｎ ｆｉｒｅ.
Ａ ｒａｎｋ ｏｄｏｒ ａｓｓａｕｌｔｅｄ ｈｉｓ ｎｏｓｅ ａｎｄ ｈｅ ｋｎｅｗ ｉｍｍｅｄｉａｔｅｌｙ ｗｈｅｒｅ ｈｅ ｗａｓ.
Ｈｅ ｌｏｏｋｅｄ ｕｐ ａｎｄ ｓａｗ ａ ｃｉｒｃｌｅ ｏｆ ｐａｌｅ ｂｌｕｅ ｓｋｙ ｈｉｇｈ ａｂｏｖｅ.
Ｈｅ ｗａｓ ｃｏｌｄ, ｉｃｙ ｃｏｌｄ.
Ｈｅ ｗｒａｐｐｅｄ ｈｉｓ ａｒｍｓ ａｒｏｕｎｄ ｈｉｍｓｅｌｆ.
Ｈｉｓ ｃｌｏｔｈｅｓ ｗｅｒｅ ｇｏｎｅ.
Ｈｅ ｔｏｌｄ ｈｉｍｓｅｌｆ ｉｔ'ｓ ｊｕｓｔ ｔｈｅ ｗａｙ ｌｉｇｈｔ ｒｅｆｌｅｃｔｅｄ ｄｏｗｎ ｔｈｅ ｗｅｌｌ ｓｈａｆｔ; ｔｈａｔ ｉｓ ｗｈａｔ ｍａｄｅ ｈｉｓ ｎａｋｅｄ ｓｋｉｎ ｓｈｉｎｅ ｐｅａｒｌｅｓｃｅｎｔ.
Ｈｏｗｅｖｅｒ, ｈｅ ｋｎｅｗ ｉｔ ｗａｓ ｍｕｃｈ ｍｏｒｅ ｔｈａｎ ｔｈａｔ.
Ｈｅ ｓｔｏｏｄ, ｂｕｔ ｃｏｕｌｄ ｎｏｔ ｌｉｆｔ ｈｉｓ ｈｅａｄ ｐｒｏｐｅｒｌｙ.
Ｉｔ ｓａｔ ｃｏｃｋｅｄ ａｌｍｏｓｔ ｒｅｓｔｉｎｇ ｏｎ ｔｈｅ ｓｈｏｕｌｄｅｒ.
Ｈｅ ｔｒｉｅｄ ｔｏ ｕｓｅ ｈｉｓ ｈａｎｄｓ ｔｏ ｌｉｆｔ ｈｉｓ ｈｅａｄ.
Ｈｉｓ ｂａｄ ａｒｍ ｗａｓ ｓｌｏｗ ｔｏ ｒｅｓｐｏｎｄ, ｔｈｅ ｍｕｓｃｌｅｓ ｕｎｋｎｏｔｔｅｄ ａｎｄ ｔｗｉｔｃｈｅｄ, ｂｕｔ ｎｏｔ ａｓ ｂａｄ ａｓ ｈｅ ｗｏｕｌｄ ｈａｖｅ ｔｈｏｕｇｈｔ.
Ｈｅ ｗａｓ ｓｕｒｅ ｈｉｓ ｎｅｃｋ ｗａｓ ｂｒｏｋｅｎ, ｈｅ ｃｏｕｌｄ ｆｅｅｌ ｔｈｅ ｄｉｓｐｌａｃｅｄ ｂｏｎｅ, ｂｕｔ ｔｈｅ ｐａｉｎ ｒａｄｉａｔｉｎｇ ｉｎ ｔｈｅ ｌｏｗｅｒ ｐａｒｔ ｏｆ ｈｉｓ ｂｏｄｙ ｗａｓ ｉｎ ｃｏｎｆｌｉｃｔ ｗｉｔｈ ｔｈｅ ｏｂｓｅｒｖａｔｉｏｎ.
Ｈｅ ｔｉｌｔｅｄ ｈｉｓ ｈｅａｄ ｔｏ ａ ｎｏｒｍａｌ ｐｏｓｉｔｉｏｎ ａｎｄ ｈｉｓ ｆｉｎｇｅｒｓ ｓａｎｋ ｄｅｅｐ ｉｎｔｏ ａ ｇａｓｈ ｔｈａｔ ｒａｎ ｕｐ ｔｈｅ ｓｉｄｅ ｏｆ ｈｉｓ ｎｅｃｋ ａｎｄ ａｃｒｏｓｓ ｈｉｓ ｃｈｅｅｋ.
Ｈｉｓ ｆｅｌｔ ｈｉｓ ｋｎｅｅｓ ｂｕｃｋｌｅ ａｎｄ ｔｈｅ ｗｏｒｌｄ ｂｅｇａｎ ｔｏ ｓｐｉｎ ａｎｄ ｆａｄｅ.
Ｈｅ ｈｅｌｄ ｈｉｓ ｈａｎｄ ｔｉｇｈｔｌｙ ｔｏ ｔｈｅ ｗｏｕｎｄ, ｈｏｐｉｎｇ ｔｏ ｒｅｔａｉｎ ｗｈａｔ ｌｉｔｔｌｅ ｂｌｏｏｄ ｈｅ ｈａｄ ｌｅｆｔ.
Ｈｅ ｗａｓ ｇｏｉｎｇ ｔｏ ｄｉｅ.
Ｈｉｓ ｆｅｅｔ ｓｈｉｆｔｅｄ ｂｅｎｅａｔｈ ｈｉｍ ａｎｄ ｈｅ ｓｌｉｐｐｅｄ ａｎｄ ｔｕｍｂｌｅｄ ｔｏ ａｌｌ ｆｏｕｒｓ.
Ｔｈｅ ｌｉｍｅ ｐｏｗｄｅｒ ｓｅａｒｉｎｇ ｉｎｔｏ ｈｉｓ ｆｌｅｓｈ, ｈｅ ｓｃｒｅａｍｅｄ.
Ｔｈｅ ｄｉｓｔｕｒｂｅｄ ｃｏｒｐｓｅ'ｓ ｓｔｅｎｃｈ ｒｏｓｅ ｔｈｒｏｕｇｈ ｔｈｅ ｌａｙｅｒｓ ｏｆ ｐｏｗｄｅｒ, ｈｅ ｈｅａｖｅｄ ｉｎ ｒａｃｋｉｎｇ ｄｒｙ ｓｐａｓｍｓ.
"Ｈｅｌｐ!"
Ｔｈｅ ｌｉｇｈｔ ａｂｏｖｅ ｄｉｍｍｅｄ ａｎｄ ａ ｈｅａｄ, ｈｅｒ ｈｅａｄ, ａｐｐｅａｒｅｄ, ｈｅｒ ｂｒｏｗｎ ｌｏｃｋｓ ｄｒｉｐｐｉｎｇ ｄｏｗｎ ｔｏｗａｒｄｓ ｈｉｍ.
"Ａｈ, ｙｏｕ'ｒｅ ａｗａｋｅ." Ｈｅｒ ｓｅｎｓｕｏｕｓ ｈｕｓｋｙ ｖｏｉｃｅ ｅｃｈｏｅｄ ｄｏｗｎ ｔｈｅ ｗｅｌｌ.
"Ｇｅｔ ｍｅ ｏｕｔ ｏｆ ｈｅｒｅ ｏｒ-" Ｈｅ ｓａｉｄ, ｈｉｓ ｈｅａｄ ｃａｎｔｉｎｇ ｔｏ ｔｈｅ ｓｉｄｅ ｔｏ ｌｏｏｋ ｕｐｗａｒｄ.
Ｓｈｅ ｌａｕｇｈｅｄ, ｃｕｔｔｉｎｇ ｈｉｍ ｏｆｆ.
"Ｏｒ ｗｈａｔ?"
"Ｉ.
.
.
Ｉ.
.
." Ｈｅ ｃｏｕｌｄ ｔｈｉｎｋ ｏｆ ｎｏｔｈｉｎｇ ｔｏ ｓａｙ.
"Ｔｈｅ ｔｈｉｎｇ, ｔｈｅ ｂｅａｓｔ, Ｉ'ｌｌ ｈｅｌｐ ｙｏｕ ｇｅｔ ａｗａｙ, Ｉ'ｌｌ ｐｒｏｔｅｃｔ ｙｏｕ, Ｍａｒｇａｒｅｔ."
Ａｇａｉｎ ｓｈｅ ｌａｕｇｈｅｄ.
Ｈｅｒ ｆａｃｅ ｅｌｏｎｇａｔｅｄ ａｎｄ ｓｗｅｌｌｅｄ, ｅｖｅｎ ｉｎ ｓｉｌｈｏｕｅｔｔｅ, ｈｅ ｃｏｕｌｄ ｓｅｅ ｔｈｅ ｔｒａｎｓｆｏｒｍａｔｉｏｎ.
Ａ ｃｈｉｌｌ ｒａｎ ｄｏｗｎ ｈｉｓ ｓｐｉｎｅ.
"Ｙｏｕ!"
"Ｙｅｓ, ａｎｄ ｎｏｗ ｙｏｕ," Ｍａｒｇａｒｅｔ'ｓ ｈｅａｄ ｒｅｔｕｒｎｅｄ ｔｏ ｉｔｓ ｎｏｒｍａｌ ｓｈａｐｅ ａｎｄ ｓｉｚｅ.
"Ｙｏｕ ｄｅｓｉｒｅｄ ｔｈｅ ｄａｒｋ, ｙｏｕ ｄｅｓｉｒｅｄ ｅｔｅｒｎａｌ ｌｉｆｅ.
Ｉ ｇｉｖｅ ｙｏｕ ｂｏｔｈ ａｎｄ ｓｏ ｍｕｃｈ ｍｏｒｅ.
Ｙｏｕ ｓｏｕｇｈｔ ｉｔ ｔｈｒｏｕｇｈ ｓｉｌｌｙ ｒｉｔｕａｌｓ ａｎｄ ｆｒｏｍ ｂｏｏｋｓ ａｎｄ ｍｅｔｈｏｄｓ ｗｒｉｔｔｅｎ ｂｙ ｃｈａｒｌａｔａｎｓ.
Ｉ ｈａｖｅ ｇｉｖｅｎ ｙｏｕ ｗｈａｔ ｙｏｕ ｄｅｓｉｒｅ.
Ｙｏｕ ｗｉｌｌ ｎｏｗ ｕｎｄｅｒｓｔａｎｄ ｔｈｅ ｔｒｕｅ ｄｅｐｔｈｓ ｏｆ ｅｖｉｌ ａｎｄ ｈａｔｅ"
"Ｙｏｕ'ｒｅ ｃｒａｚｙ." Ｂｕｔ ｈｅｒ ｗｏｒｄｓ ｒｅｖｅｒｂｅｒａｔｅｄ ｗｉｔｈｉｎ ｉｎ ｈｉｍ.
"Ｗｈａｔ ａｒｅ ｙｏｕ?" Ｈｅ ｗａｓｎ'ｔ ｓｕｒｅ ｈｅ ｗａｎｔｅｄ ｈｅｒ ｔｏ ａｎｓｗｅｒ ｔｈａｔ, ａｎｄ ｆｅｌｔ ｒｅｌｉｅｆ ｗｈｅｎ ｓｈｅ ｄｉｄｎ'ｔ.
"Ｙｏｕ'ｒｅ ｌｙｉｎｇ!" ｈｅ ｔｒｉｅｄ ｔｏ ｇｏａｄ ｈｅｒ ｉｎｔｏ ａｎｓｗｅｒｉｎｇ; ｔｈｅ ｄａｗｎｉｎｇ ｔｒｕｔｈ ｗａｓ ｔｏｏ ｍｕｃｈ ｆｏｒ ｈｉｍ ｔｏ ｈａｎｄｌｅ ａｌｏｎｅ.
"Ｙｏｕ ｂｉｔｃｈ," ｂｕｔ ｈｅ ｋｎｅｗ ｓｈｅ ｗａｓ ｔｅｌｌｉｎｇ ｔｈｅ ｔｒｕｔｈ, ｈｅ ｓｍａｓｈｅｄ ｈｉｓ ｈａｎｄｓ ａｇａｉｎｓｔ ｔｈｅ ｓｔｏｎｅ ａｎｄ ｓｏｂｂｅｄ.
Ｈｅ ｃｏｕｌｄ ａｌｒｅａｄｙ ｆｅｅｌ ｈｉｓ ｂｏｄｙ ｇｒｏｗｉｎｇ ｓｔｒｏｎｇｅｒ, ｈｅａｌｉｎｇ ｉｔｓｅｌｆ ｆｒｏｍ ｗｉｔｈｉｎ.
Ｈｉｓ ｈｅａｄ ｏｎｌｙ ｄｉｐｐｅｄ ｓｌｉｇｈｔｌｙ ｗｉｔｈｏｕｔ ｈｉｓ ｈａｎｄｓ ｓｕｐｐｏｒｔｉｎｇ.
Ｓｍａｌｌ ｓｃｒａｔｃｈｅｓ ｈｅａｌｅｄ ｔｈｅｍｓｅｌｖｅｓ ａｓ ｈｅ ｗａｔｃｈｅｄ.
Ｓｈｅ ｗａｓ ａ ｓｈａｐｅ ｃｈａｎｇｅｒ, ａ ｌｙｃａｎｔｈｒｏｐｅ, ａ ｗｅｒｅ-ｃｒｅａｔｕｒｅ.
Ｈｅ ｈａｄ ｄｉｓｍｉｓｓｅｄ ｔｈｅｍ ａｓ ｌｅｇｅｎｄ, ａｓ ｈｅ ｈａｄ ｅｌｖｅｓ ａｎｄ ｔｈｅ ｏｔｈｅｒ ｆａｅ ｐｅｏｐｌｅｓ.
Ｔｈｅｙ ｗｅｒｅ ｃｒｅａｔｕｒｅｓ ｏｆ ｓｔｏｒｙ, ｍｙｔｈｓ ｔｏ ｋｅｅｐ ｃｈｉｌｄｒｅｎ ｆｒｏｍ ｗａｎｄｅｒｉｎｇ ｔｏｏ ｆａｒ ｆｒｏｍ ｈｏｍｅ ａｆｔｅｒ ｄａｒｋ.
Ｓａｔａｎ ｗａｓ ｔｈｅ ｓｕｐｒｅｍｅ ｏｎｅ.
Ｔｈｅ ｐｏｗｅｒ ａｎｄ ｐｒｏｍｉｓｅ ｏｆ Ｓａｔａｎ ｈａｄ ｄｒｉｖｅｎ ａｌｌ ｅｌｓｅ ｆｒｏｍ ｈｉｓ ｍｉｎｄ ｆｏｒ ｙｅａｒｓ.
Ｂｕｔ ｅｖｅｎ ｔｈｅｎ ｈｅ ｈａｄ ｎｏｔ ｔｏｔａｌｌｙ ｂｅｌｉｅｖｅｄ.
Ｈｅ ｂｅｌｉｅｖｅｄ ｎｏｗ.
"Ａｎｄ ｎｏｗ Ｉ ｍｕｓｔ ｇｏ, ｉｔ'ｓ ａ ｌｏｎｇ ｗａｌｋ ｂａｃｋ ｔｏ ｔｈｅ ｒｏａｄ," ｓｈｅ ｓａｉｄ, ａｎｄ ｌａｕｇｈｅｄ ａｓ ｈｅｒ ｈｅａｄ ｄｉｓａｐｐｅａｒｅｄ ｆｒｏｍ ｖｉｅｗ.
Ｔｈｅ ｌｉｇｈｔ ｏｆ ｔｈｅ ｓｋｙ ｆａｄｅｄ ａｓ ｔｈｅ ｗｅｌｌ ｃａｐ ｓｃｒａｐｅｄ ａｃｒｏｓｓ ａｎｄ ｓｅａｌｅｄ ｔｈｅ ｏｐｅｎｉｎｇ.
Ａｌｌ ｗａｓ ｄａｒｋ.
Ｔｈｅ ｆａｉｎｔ ｂｉｔｅ ｏｆ ａ ｓｈｏｖｅｌ ｓｉｎｋｉｎｇ ｉｎｔｏ ｄｉｒｔ ａｎｄ ｔｈｅ ｓｏｆｔ ｓｗｉｓｈｉｎｇ ｓｏｕｎｄ ｏｆ ｓｏｉｌ ｌａｎｄｉｎｇ ｏｎ ｔｈｅ ｃａｐ ｆｉｌｔｅｒｅｄ ｄｏｗｎ, ｅｃｈｏｉｎｇ ｓｏｆｔｌｙ.
Ｈｉｓ ｏｗｎ ｗａｉｌｓ ｓｏｏｎ ｄｒｏｗｎｅｄ ｏｕｔ ｔｈｅ ｗｈｉｓｐｅｒｉｎｇ ｓｏｕｎｄｓ ｏｆ ｔｈｅ ｓｅａｌｉｎｇ ｏｆ ｈｉｓ ｔｏｍｂ.
Ｈｅ ｆｅｌｔ ｔｈｅ ｗａｌｌｓ ａｒｏｕｎｄ ｈｉｍ ｆｏｒ ｈａｎｄ ｈｏｌｄｓ.
Ｈｅ ｃｏｕｌｄ ｆｅｅｌ ｈｉｓ ｆｅｅｔ ｓｈｉｆｔｉｎｇ ｏｎ ｔｈｅ ｒｏｔｔｉｎｇ ｃｏｒｐｓｅｓ ｏｆ ｈｉｓ ｐａｓｔ ｖｉｃｔｉｍｓ.
Ｉｎ ｔｈｅ ｂｌａｃｋｎｅｓｓ ｈｅ ｃｏｕｌｄ ａｌｍｏｓｔ ｆｅｅｌ ｔｈｅｍ ｒｅａｃｈｉｎｇ ｕｐ ａｎｄ ｐｕｌｌｉｎｇ ｈｉｍ ｄｏｗｎ.
Ｈｅ ｗａｓ ｓｉｎｋｉｎｇ ｉｎｔｏ ｔｈｅｉｒ ｄｅｐｔｈｓ.
Ｈｅ ｔｒｉｐｌｅｄ ｈｉｓ ｅｆｆｏｒｔｓ, ｃｌａｗｉｎｇ ｄｅｓｐｅｒａｔｅｌｙ ａｔ ｔｈｅ ｗａｌｌｓ, ｎａｉｌｓ ｐｕｌｌｉｎｇ ｌｏｏｓｅ, ｂｕｔ ｔｈｅ ｓｌｉｃｋ ｍｏｓｓ ａｎｄ ｔｉｇｈｔｌｙ ｆｉｔ ｍｏｒｔａｒｅｄ ｒｏｃｋｓ ｄｅｎｉｅｄ ｈｉｍ ａｎｙ ｐｕｒｃｈａｓｅ.
Ｈｅ ａｗｏｋｅ ｓｏｍｅｔｉｍｅ ｌａｔｅｒ, ｈｏｗ ｌｏｎｇ ｈｅ ｃｏｕｌｄ ｎｏｔ ｇｕｅｓｓ, ａｓ ｔｈｅ ｄａｒｋｎｅｓｓ ａｎｄ ｓｉｌｅｎｃｅ ｈａｄ ｒｏｂｂｅｄ ｈｉｍ ｏｆ ａｌｌ ｓｅｎｓｅ ｏｆ ｔｉｍｅ.
Ｈｅ ｗａｓ ｓｔｒｏｎｇｅｒ, ｍｕｓｃｌｅｓ ｈａｄ ｍｅｎｄｅｄ, ｇａｓｈｅｓ ｈａｄ ｃｌｏｓｅｄ, ｈｉｓ ｎｅｃｋ ｈａｄ ｓｔｒａｉｇｈｔｅｎｅｄ ｂｕｔ ｉｔ ｗａｓ ｏｆ ｎｏ ｕｓｅ, ｈｅ ｃｏｕｌｄ ｎｏｔ ｃｌｉｍｂ ｏｕｔ.
Ｗｉｔｈ ｔｈｅ ｎｅｗ ｓｔｒｅｎｇｔｈ ｃａｍｅ ｔｈｅ ｈｕｎｇｅｒ.
Ｎｏｔ ｊｕｓｔ ｔｈｅ ｍｉｓｓｅｄ ａ ｍｅａｌ ｏｒ ｅｖｅｎ ａ ｍｉｓｓｅｄ ｗｅｅｋ ｏｆ ｍｅａｌｓ ａｃｈｅ, ｅｖｅｒｙ ｃｅｌｌ ｉｎ ｈｉｓ ｂｏｄｙ ｄｅｍａｎｄｅｄ ｔｏ ｂｅ ｆｅｄ.
Ｅｖｅｒｙ ｔｈｏｕｇｈｔ ｗａｓ ｎｏｗ ｏｆ ｆｏｏｄ, ｎｏｔ ｊｕｓｔ ｆｏｏｄ, ｍｅａｔ.
Ｈｅ ｋｎｅｗ ｈｅ ｍｕｓｔ ｅａｔ ｔｏ ｓｕｒｖｉｖｅ, ｏｒ ｅｌｓｅ..?
Ｗｈａｔ?
Ｄｉｅ?
Ｈｅ ｓｎｏｒｔｅｄ.
Ｈｅ ｄｉｄ ｎｏｔ ｔｈｉｎｋ ｄｅａｔｈ ｗａｓ ａｎ ｏｐｔｉｏｎ ｆｏｒ ｈｉｍ ａｎｙｍｏｒｅ.
Ｔｈｅ ｈｕｎｇｅｒ ｂｅｃａｍｅ ｔｏｏ ｉｎｔｅｎｓｅ; ｈｅ ｓａｔ ａｎｄ ｒｅａｃｈｅｄ ｈｉｓ ｈａｎｄｓ ｄｅｅｐ ｄｏｗｎ ｉｎｔｏ ｔｈｅ ｌｉｍｅ.
Ｔｈｅ ｕｎｓｅｅｎ ｐｏｗｄｅｒ ｂｕｒｎｅｄ ｔｈｅ ｓｋｉｎ.
Ｈｅ ｄｉｄ ｎｏｔ ｃａｒｅ, ｈｕｎｇｅｒ ｄｒｏｖｅ ｈｉｍ ｎｏｗ ｈｅ ｐｕｌｌｅｄ ｆｒｅｅ ａ ｌｉｍｂ.
Ａｎ ａｒｍ?
Ａ ｌｅｇ?
Ｉｔ ｄｉｄ ｎｏｔ ｍａｔｔｅｒ ａｎｙｍｏｒｅ, ｏｎｌｙ ｔｈｅ ｇｎａｗｉｎｇ ｉｎ ｈｉｓ ｇｕｔ ｍａｔｔｅｒｅｄ, ａｎｄ ｈｅ ｂｅｇａｎ ｔｏ ｅａｔ.
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